EN LA FRENTE

No es el hígado enfermo, ni el corazón roto ni la mente quebrada, no busques sanadores ni cirujanos ni psicólogos ni psiquiatras.
No son capaces de llegar ahí.
Es por el surco sagrado del dolor por donde se llega más directo al alma.
Y quizá algún segundo, algún minuto, a lo sumo durante un largo día, podrás saborear la alegría, que ya sabe distinto tras la amargura, el abandono y el desengaño.
Ya no eres el niño divino.
Eres el hombre, y una arruga vertical te parte la frente.

LA GRAN FARSA

La realidad de las cosas y las personas, lo que sentimos en nuestra hora silenciosa con una fuerza irresistible, ese sentimiento de " no puede ser de otra manera", se ve mil veces negado al salir a la luz.
Es entonces cuando nos llaman lunáticos, ilusos, ensimismados, locos.
Sí, la realidad que se desarrolla en la superficie nos niega, nos anula socialmente, nos refiere exclusivamente a la matemática de los hechos.
Y sin embargo dejadme en paz con mis intuiciones, con mis certezas negadas una y mil veces, yo sé que son verdad, y que la única razón de que no se cumplan es la cobardía de cada uno, nadie se atreve a estar a la altura de lo que en verdad es.
Salimos a la calle y empieza la parodia, el teatro, el disfraz, la gran mentira.
Y cuando queremos verdad de la buena lo llamamos entretenimiento, así que vamos al cine, al concierto, al templo. ¡Ah!, volvemos a cavar el hoyo y navegamos por la vida subterránea, topos en nuestra verdad salvadora, en nuestros laberintos oscuros y sin embargo iluminadores.
Fingimos en lo que llamamos vida real y mostramos verdad en los escenarios.
Vivimos la pasión real en los besos de otros y dejamos la historia triste y aburrida en nuestros grises hogares.
Vida en el subsuelo para que la gran farsa reine sobre la tierra.

23  Junio 2017

PINTURA COMO ESPEJO

La pintura es una extensión del propio pintor, el alma  se bifurca y es un río que abre un nuevo cauce en la tierra, la pintura circula en paralelo, cobra vida independiente pero fluye con la misma esencia.
Adquiere su propio ser, hay que despojarla del ego, existe en la pintura el mismo conflicto entre el yo y el ego, entre la pincelada exuberante y la verdadera expresividad, quizá menos brillante, más humilde. Si eliminamos todo afán de notoriedad, aparece entonces el alma: apenas se deja ver pero es una presencia que va a más, es permanente y estable, es como la huella que queda después de que todo fuera borrado.
Esa es la búsqueda, dirigirse hacia esa expresividad y esa verdad que transmiten la revelación y nos aproximan al misterio de todo lo vivo, llevar nuestras pinceladas hacia un estado de anonimato, como si el cuadro existiera desde siempre, como si la pintura no lo fuera.
Nunca una fotocopia de algo, tampoco una teoría o un enunciado, sino puro latido, pura vida.

HORIZONTES

El desesperado huye hacia la imagen anhelada de la felicidad: - " Si yo tuviera amor, si yo tuviera una casa, si esta Tierra fuese el paraíso"-
Y el que vive satisfecho, divisando la lejanía desde su atalaya, se asoma al abismo y siente que el vértigo sigue ahí, dentro, como una sombra inseparable, fuera, como una nube oscura y perturbadora, rompiendo la linea horizontal del horizonte azul.

LA OTRA VERTIENTE

Hay escaleras que solo se pueden subir y escaleras únicamente para bajar, y no me refiero a las escaleras mecánicas de los grandes almacenes.
A ciertas personas elegidas les ocurre así. Su trayectoria no entra en los esquemas de la lógica ni del sentido común.
 Elegidas o malditas, no sé dónde se establece esa frontera difusa.
Pero la escalera por la que habían subido a cualquiera que fuera su objetivo se desvanecía al dar el primer paso de regreso.
Conocí bien a una de esas personas que subía sin parar en su excelencia, y sin embargo tenía serias dificultades para subsistir en cualquier otra esfera que no fuera su materia de conocimiento.
Para  mi fue un verdadero Maestro, y cuando pienso en los laberintos que nos llevan hasta las personas que nos acaban formando, siento por dentro un escalofrío.
Nunca aprendió a transigir ni a programar estrategias de supervivencia, hacia delante siempre como un suicida a punto de estrellarse contra una roca, carretera de dirección única, sin el regreso necesario al descanso y al reparador hogar.
Y las mentes que no descansan acaban en alguna estrella que no brilla después de muerta y que nadie puede ver.
¡Ah! Sé que en ese cielo de estrellas invisibles se dibujan constelaciones rutilantes, pero brillan ya en la otra vertiente, sin rastro ni huella ni testimonio.
Era un solitario, nadie pudo avisarme de su muerte.
Pasé largos veranos en su pueblo, pintábamos los dos.
La última vez que le vi ya no me reconoció, nublado en su demencia senil.
Fue una muerte en vida, nuestros recuerdos eran ya sólo míos.
Me hubiera gustado despedirle, asistir a su entierro.
Te despido aquí sin nombrarte, eras grande, sabías llegar al mismo centro de las personas, y a pesar de que no descendiste por los escalones del descanso, jamás lloriqueaste ni dejaste de sonreír.
Tu casa celda y tus cuadros, no sé dónde acabarán.
Pero queda una brisa, una energía imperecedera, nadie sabe a quién más le rozará ni por que misteriosos medios sucederá.



 

SUEÑOS REPARADORES

A veces tengo la estupidez de creer que sé algo, que mañana mismo podría morir y tampoco pasaría nada, ya lo viví todo, no creo que vaya a pintar mucho mejor o mucho peor, no creo que ame más intensamente de lo que ya amé, y podría seguir enumerando predicciones. ¡Ah! El hombre del pelo gris incluso se atreve a profetizar.

Y esta mañana desperté de un sueño y había vivido sucesos imprescindibles y esenciales, la vida había latido más intensamente, en mi había un abrazo de generosidad hasta ahora desconocido.

Supe, en ese instante del despertar, de la osadía de mi ignorancia. ¡Qué sé yo lo que me deparará el mañana!... Tira a la basura tu experiencia, me carcajeo del profeta sabio, sigo siendo un corazón anhelante de vida, lo que va a suceder y cómo no lo sé, no me cuentes que ya lo viviste todo,
¿Todo?,
 lo que hay tras la curva es súbito, ahí sólo se puede llegar en sueños y la realidad es inmensamente más rica que nuestra previsiones. Aunque los sueños a veces, si, sean clarividentes.