Leo un artículo en el periódico dominical, trata sobre el recuerdo de un ser al que llama cariñosamente " Bobo", es un ser con un cierto retraso, tara que no le impide ser un humano entrañable y amoroso. Habla de la fugacidad de la vida, de como en nuestros pensamientos y en nuestros sueños perduran los seres desaparecidos, de como se entremezcla la vida y la muerte en una esfera que escapa del tiempo.
Para mi es un autor nuevo, jamás había leído nada suyo.
Haciendo orden en mi mesa de libros pendientes de leer, aparecen dos novelas que me recomendó mi madre, fue ya en verano, han pasado los meses, no sé dónde las había puesto, y una de ellas es del mismo escritor que acabo de leer en el artículo.
La vida está llena de estas casualidades, el azar está escrito con una determinada ley misteriosa y enigmática.
Ya tengo libro para empezar el año.
Queda mucho por vivir, por aprender.
También hay muertos vivos, y vivos muertos.
domingo, 31 de diciembre de 2017
jueves, 21 de diciembre de 2017
CREER ES CREAR
¿ Y si el cielo eterno existiera y fuera a la vez una quimera?
Si fuera un premio para todos aquellos que creen en él y nada para los incrédulos, si sólo descansaran sin tiempo los apasionados emocionales, los ilusos, los ingenuos, los que rezaron con fe, los que escucharon otras voces y fueron capaces de mirar por otras ventanas.
Imagina que no crees en un más allá y al morir eres enterrado, nada más. Ese es el final que te espera pues con tu cerebro llegaste a esa conclusión: Polvo eres y en polvo te convertirás.
Anhelas vivir eternamente en ese suspiro íntimo de bondad suprema, de belleza inmaculada, de inteligencia clarividente y de armonía permanente, eso es lo que tendrás al morir: La belleza total.
Sería una forma de justicia certera y exacta.
Existe lo que tú seas capaz de crear.
Creer es crear.
21 Diciembre 2017
Si fuera un premio para todos aquellos que creen en él y nada para los incrédulos, si sólo descansaran sin tiempo los apasionados emocionales, los ilusos, los ingenuos, los que rezaron con fe, los que escucharon otras voces y fueron capaces de mirar por otras ventanas.
Imagina que no crees en un más allá y al morir eres enterrado, nada más. Ese es el final que te espera pues con tu cerebro llegaste a esa conclusión: Polvo eres y en polvo te convertirás.
Anhelas vivir eternamente en ese suspiro íntimo de bondad suprema, de belleza inmaculada, de inteligencia clarividente y de armonía permanente, eso es lo que tendrás al morir: La belleza total.
Sería una forma de justicia certera y exacta.
Existe lo que tú seas capaz de crear.
Creer es crear.
21 Diciembre 2017
miércoles, 13 de diciembre de 2017
OTRO SENTIDO
No sé por qué tengo un reloj en la cabeza y, sea la hora que sea, en la madrugada o a mitad del día, sé exactamente que hora es sin mirar el reloj; no sé por qué nunca entendí el álgebra y me costaba tanto hacer derivadas, y todavía tengo pesadillas con exámenes de física y química y es como atravesar un muro macizo y me despierto alterado e impotente ante mi precariedad. No sé por qué voy a los museos y veo los fallos de los grandes Maestros a la primera y sin analizar los cuadros, y ya desde niño sabía quién era el bueno de verdad, y al escuchar el piano crecía la emoción vibrando dentro de mi como un universo de intensidad ilimitada. Y sabía entender las miradas que, a veces, significaban lo opuesto de las palabras que esa misma persona pronunciaba. No sé por qué, haga lo que haga, incluso rebasando a veces la raya de la excelencia, nada cambia, todo sigue siendo igual, mis bolsillos vacíos, la sensación que yo tengo de mi mismo inalterable, puedo pintar muy bien unos ojos, eso no significa gran cosa, puedo seguir en el abismo o rozar la cumbre, eso también es insignificante.
Quizá sea el gran amor lo único que cambia el verdadero curso de las cosas.
La vida sigue siendo igual, pero todo tiene otro significado.
Quizá sea el gran amor lo único que cambia el verdadero curso de las cosas.
La vida sigue siendo igual, pero todo tiene otro significado.
lunes, 27 de noviembre de 2017
DESPUÉS DE VEINTE AÑOS
Ya no hay una ambición de inmortalidad, de pasar a la historia, de encabezar titulares, todo eso suena tan pueril. Y un buen día, de forma inesperada, veo un retrato pintado por mi hace veinte años, y siento la satisfacción íntima de la obra honesta y bien hecha, la valentía de haberme sabido enfrentar a una verdad humana sin halagos relamidos ni concesiones superficiales. Hay una búsqueda intensa del misterio humano y se siente esa presencia. Una madre con sus dos hijos. Un cuadro fuerte y valiente, hay humildad, la humildad del que no busca ningún tipo de afectación.
Nunca me he adherido a moda alguna, ni he querido ser moderno ni antiguo.
Y la pintura sigue en mi, y sé que soy un soldado obediente, a veces me veo obligado a abandonar el batallón, pero acabo volviendo en silencio a cumplir con mi deber y mi vocación.
Nunca me he adherido a moda alguna, ni he querido ser moderno ni antiguo.
Y la pintura sigue en mi, y sé que soy un soldado obediente, a veces me veo obligado a abandonar el batallón, pero acabo volviendo en silencio a cumplir con mi deber y mi vocación.
sábado, 25 de noviembre de 2017
SILENCIOS
Dias sin escritura, pues en contra de lo que yo creía, hay cosas de las que no se puede escribir, de las que sólo se puede hablar y exclusivamente con uno mismo, un dialogo interior que nos redima, que nos salve, que nos lleve a zona clara y luminosa.
Quizá los solitarios sin remedio se puedan tomar la libertad de hablar sin censuras, sin diplomacias y sin educación.
Pues ser solitario significa que nadie te va a dañar y que a nadie puedes lastimar.
Que insoportables pueden llegar a ser los que dicen todo lo que piensan sin medir sus palabras, los que defienden la suprema pureza de la verdad, pues la verdad te puede hacer libre y también te puede esclavizar.
Siempre llegamos al mismo punto, no es blanco, no es negro, está en esa escala intermedia llena de matices, de palabras emocionadas, de silencios obligados, de sonrisas fronterizas, de lágrimas transparentes.
Quizá los solitarios sin remedio se puedan tomar la libertad de hablar sin censuras, sin diplomacias y sin educación.
Pues ser solitario significa que nadie te va a dañar y que a nadie puedes lastimar.
Que insoportables pueden llegar a ser los que dicen todo lo que piensan sin medir sus palabras, los que defienden la suprema pureza de la verdad, pues la verdad te puede hacer libre y también te puede esclavizar.
Siempre llegamos al mismo punto, no es blanco, no es negro, está en esa escala intermedia llena de matices, de palabras emocionadas, de silencios obligados, de sonrisas fronterizas, de lágrimas transparentes.
viernes, 17 de noviembre de 2017
ADIOS LAGUN
Vivimos inmersos en un orden universal misterioso e incomprensible, creo más acertado decir que vivimos un caos, que la vida desde la razón se nos hace difícilmente abordable.
Y la propia vida impulsa a vivirla, a vivir hacia delante en movimiento natural y no reflexivo.
Así que la muerte queda siempre a nuestra espalda, ocultada y apartada, y cuando nos chocamos de frente con ella, hay un sentimiento de rechazo total, de no aceptación, de rebelión íntima.
Ha muerto Lagun, se ha ido antes de cumplir su año y medio, y nos deja un vacío inmenso, una rutina rota, una perplejidad absoluta, una rabia y una no aceptación.
Me acompañará en mi corazón, no sé quién de los sabios se atrevió a decir que en el reino animal no hay cielo ni infierno, no hay un más allá.
Esperó pacientemente en el hospital cuatro días hasta que le recogimos y al llegar a casa, en medio del cariño, eligió morir, se despidió de nosotros con una dignidad difícil de ver en humanos. Si alguien cree que el mundo animal es un estadio inferior, yo sólo puedo decir que lo pongo en duda.
Lagun vino a nosotros por alguna extraña causa y se ha ido muy rápido también de forma incomprensible. Ha dejado una huella imborrable en Reyes y en mi.
Ha sido un regalo inesperado y ha iluminado nuestro vivir llenándolo de ilusión y amor incondicional.
Queda su belleza en los que le hemos vivido, y ahora también su dolor en nuestro dolor. Es muy duro asistir a una agonía de un ser vivo lleno de belleza y bondad. Desde la vida es en verdad insoportable.
Y tengo este sentimiento de vulnerabilidad, de ser muy poco, de entender casi nada, de amar mucho.
Y la propia vida impulsa a vivirla, a vivir hacia delante en movimiento natural y no reflexivo.
Así que la muerte queda siempre a nuestra espalda, ocultada y apartada, y cuando nos chocamos de frente con ella, hay un sentimiento de rechazo total, de no aceptación, de rebelión íntima.
Ha muerto Lagun, se ha ido antes de cumplir su año y medio, y nos deja un vacío inmenso, una rutina rota, una perplejidad absoluta, una rabia y una no aceptación.
Me acompañará en mi corazón, no sé quién de los sabios se atrevió a decir que en el reino animal no hay cielo ni infierno, no hay un más allá.
Esperó pacientemente en el hospital cuatro días hasta que le recogimos y al llegar a casa, en medio del cariño, eligió morir, se despidió de nosotros con una dignidad difícil de ver en humanos. Si alguien cree que el mundo animal es un estadio inferior, yo sólo puedo decir que lo pongo en duda.
Lagun vino a nosotros por alguna extraña causa y se ha ido muy rápido también de forma incomprensible. Ha dejado una huella imborrable en Reyes y en mi.
Ha sido un regalo inesperado y ha iluminado nuestro vivir llenándolo de ilusión y amor incondicional.
Queda su belleza en los que le hemos vivido, y ahora también su dolor en nuestro dolor. Es muy duro asistir a una agonía de un ser vivo lleno de belleza y bondad. Desde la vida es en verdad insoportable.
Y tengo este sentimiento de vulnerabilidad, de ser muy poco, de entender casi nada, de amar mucho.
domingo, 12 de noviembre de 2017
LAGUN CONVALECIENTE
Lagun es un perro que sonríe, abre la boca y arruga amistosamente el hocico cuando nos reencontramos . En el campo es un vendaval blanco y elegante, su galope mantenido, su búsqueda zigzagueante, su belleza moteada.
Con Reyes tiene un idilio, duermen juntos, comparten siestas, tienen el mismo color en los ojos de la miel dorada, son patilargos, hay una simbiosis mágica.
Cuando me acompaña en el coche apoya su cabeza en mi hombro y está atento a todos los movimientos que suceden a través de la gran luna del coche.
Es cariñoso, es humano pero con un grado de paz inalcanzable para cualquier persona.
Lleva unos día vomitando toda la comida, ha adelgazado de forma alarmante, no nos saluda con la misma alegría.
Hemos tenido que internarle, está en esa frontera de cachorro a perro adulto, un año y tres meses.
Insuficiencia renal, probablemente, leishmaniosis.
Aparte de los afectos y de nuestra historia de amor, está también la reflexión del costo de la vida hoy en día, hemos llegado a un nivel tan injustificado que cuesta mantenerse en el sentido común. El tratamiento veterinario de una enfermedad supera el salario mínimo en sólo tres días. No es este el lugar para reflexionar sobre este tema. Pero ni siquiera el dinero que gano es mío, según llega, se va; es así una corriente compartida, a mi me pagan mis pinturas, yo pago otros servicios, no existe en mi afán de posesión, estoy muy lejos de esa esclavitud.
La vida tiene poco que ver con la justicia, la enfermedad no entiende de edades, llega desbaratando felicidades y rompiendo lazos tan íntimos e inquebrantables.
Lagun ha sido feliz con nosotros, ha tenido mucho amor y nos ha dado aún más amor todavía, no sé si su vida se alargará o si su fin está próximo. Se me parte el corazón, y Reyes está rota.
La vida continua inexorable, espero que Lagun siga mucho tiempo con nosotros y siga galopando por las montañas y por los húmedos campos verdes, eso es lo que le hace más feliz.
La vida nos sigue poniendo en nuestro sitio, hay que vivir a tope el segundo feliz y vivirlo sin apego. Nada es nuestro, todo es un don, un regalo con fecha de caducidad.
Esta mañana hemos paseado por una calle asfaltada de Madrid, ¿dónde estaba la mirada triste de Lagun, dónde?
Lagun es un ángel, nos ha traído tanta alegría y compañía, hoy una misma tristeza y zozobra, ninguna luz está separada de su sombra, ¡Ah!, nuestro querido Lagun, será la vida la que siga dictando presentes continuos...
Con Reyes tiene un idilio, duermen juntos, comparten siestas, tienen el mismo color en los ojos de la miel dorada, son patilargos, hay una simbiosis mágica.
Cuando me acompaña en el coche apoya su cabeza en mi hombro y está atento a todos los movimientos que suceden a través de la gran luna del coche.
Es cariñoso, es humano pero con un grado de paz inalcanzable para cualquier persona.
Lleva unos día vomitando toda la comida, ha adelgazado de forma alarmante, no nos saluda con la misma alegría.
Hemos tenido que internarle, está en esa frontera de cachorro a perro adulto, un año y tres meses.
Insuficiencia renal, probablemente, leishmaniosis.
Aparte de los afectos y de nuestra historia de amor, está también la reflexión del costo de la vida hoy en día, hemos llegado a un nivel tan injustificado que cuesta mantenerse en el sentido común. El tratamiento veterinario de una enfermedad supera el salario mínimo en sólo tres días. No es este el lugar para reflexionar sobre este tema. Pero ni siquiera el dinero que gano es mío, según llega, se va; es así una corriente compartida, a mi me pagan mis pinturas, yo pago otros servicios, no existe en mi afán de posesión, estoy muy lejos de esa esclavitud.
La vida tiene poco que ver con la justicia, la enfermedad no entiende de edades, llega desbaratando felicidades y rompiendo lazos tan íntimos e inquebrantables.
Lagun ha sido feliz con nosotros, ha tenido mucho amor y nos ha dado aún más amor todavía, no sé si su vida se alargará o si su fin está próximo. Se me parte el corazón, y Reyes está rota.
La vida continua inexorable, espero que Lagun siga mucho tiempo con nosotros y siga galopando por las montañas y por los húmedos campos verdes, eso es lo que le hace más feliz.
La vida nos sigue poniendo en nuestro sitio, hay que vivir a tope el segundo feliz y vivirlo sin apego. Nada es nuestro, todo es un don, un regalo con fecha de caducidad.
Esta mañana hemos paseado por una calle asfaltada de Madrid, ¿dónde estaba la mirada triste de Lagun, dónde?
Lagun es un ángel, nos ha traído tanta alegría y compañía, hoy una misma tristeza y zozobra, ninguna luz está separada de su sombra, ¡Ah!, nuestro querido Lagun, será la vida la que siga dictando presentes continuos...
miércoles, 8 de noviembre de 2017
NO SÉ
Si en un momento crees haber llegado a un puerto de seguridad y de sabiduría, la vida te zarandea con su oleaje. Y tras esa ilusión de haber alcanzado las certezas, vuelve la realidad multiforme del bosque sin salidas claras.
Los enunciados de los libros de sabiduría suenan a teorías gastadas, el corazón palpita desbordado, las noches se alargan, los mensajes del cerebro quedan como un eco balbuciente.
La selva.
Los pájaros huyen.
las fieras persiguen.
Las criaturas gimen.
Y yo no sé.
Los enunciados de los libros de sabiduría suenan a teorías gastadas, el corazón palpita desbordado, las noches se alargan, los mensajes del cerebro quedan como un eco balbuciente.
La selva.
Los pájaros huyen.
las fieras persiguen.
Las criaturas gimen.
Y yo no sé.
sábado, 28 de octubre de 2017
viernes, 6 de octubre de 2017
REVELACIÓN
La alteración brusca de la vida rutinaria, sea por una crisis económica o afectiva , sea por una enfermedad, trae consigo la inevitable y dolorosa desubicación. Parece que la tierra que pisamos se resquebraja y nuestras raíces se quiebran entre las grietas.
En ese estado de precariedad, con nuestro equilibrio en peligro y sin una base solida para mantenernos firmes y en pie, puede que se produzca una caída libre, pero también es posible que despeguemos de nosotros mismos, que se inicie un vuelo, que culmine en relámpago y eclosione todo eso que estaba guardado en nuestro interior deseando salir. Y es entonces cuando podemos descubrir lo mejor, eso que nos convierte en imparables, ese estado de gracia en el que ya no importa lo perdido sino lo bien hallado. No es que nos hayamos tropezado con lo nuevo, sino que hemos rescatado lo original, el tesoro íntimo por fin desenterrado, ese que sólo aparece cuando todo lo que creíamos importante se desintegró.
Esa esencia está en todos nosotros, pero no aparece así como así, tiene su momento, su momento grave, podríamos llamarlo conversión, o quizá sería más preciso hablar de revelación. La muerte no es sólo el óbito final, es desintegración material y diaria, es una renovación continua de la vida, es un proceso por el que todos debemos pasar.
Si quieres aprender a morir, aprende a vivir de verdad.
6 Octubre 2017
En ese estado de precariedad, con nuestro equilibrio en peligro y sin una base solida para mantenernos firmes y en pie, puede que se produzca una caída libre, pero también es posible que despeguemos de nosotros mismos, que se inicie un vuelo, que culmine en relámpago y eclosione todo eso que estaba guardado en nuestro interior deseando salir. Y es entonces cuando podemos descubrir lo mejor, eso que nos convierte en imparables, ese estado de gracia en el que ya no importa lo perdido sino lo bien hallado. No es que nos hayamos tropezado con lo nuevo, sino que hemos rescatado lo original, el tesoro íntimo por fin desenterrado, ese que sólo aparece cuando todo lo que creíamos importante se desintegró.
Esa esencia está en todos nosotros, pero no aparece así como así, tiene su momento, su momento grave, podríamos llamarlo conversión, o quizá sería más preciso hablar de revelación. La muerte no es sólo el óbito final, es desintegración material y diaria, es una renovación continua de la vida, es un proceso por el que todos debemos pasar.
Si quieres aprender a morir, aprende a vivir de verdad.
6 Octubre 2017
miércoles, 4 de octubre de 2017
MUNDO ANIMAL
El mundo animal mantiene su levedad, retratar a un perro, para un pintor, no es distinto a hacerlo con un ser humano. Pero al retratar a nuestro prójimo la levedad del mundo animal va adquiriendo la densidad de lo humano, la carga de la conciencia del propio ser.
Hoy, para un pintor retratista, el encargo escasea, se va perdiendo esa tradición del retrato pintado. La gente no quiere ni tiene tiempo para posar en el estudio del pintor, todo es más inmediato.
Además está la fotografía de la que se pueden hacer miles de copias, y aunque pintura y fotografía tengan cosas en común, son mundos distintos.
Atravesamos el mundo de un día para otro en aviones, todo va a una velocidad que no permite la contemplación, así que vamos desapareciendo los pintores tradicionales o clásicos.
No así en el mundo de la música donde a nadie le extraña, ni critica, que un violinista interprete ante un auditorio contemporáneo un concierto de Mozart.
Describo los hechos, prefiero no opinar.
Así que pinto otra vida, otros seres, buceo por el mundo animal, pájaros suspendidos en el aire, perros, y tengo la certeza de que no estoy descendiendo a un mundo inferior al nuestro humano; Más bien siento que estoy en el paraíso original, en el mundo salvaje, tan cerca de la verdad.
Yo también soy contemporáneo y así vivo mi vocación.
Soy un resistente.
4 Octubre 2017
miércoles, 27 de septiembre de 2017
LOS INVISIBLES
EN EL FUNERAL DE PURA SOTILLO
Este es el testimonio que nos quiso dejar el inesperado desconocido, ( por lo menos para nosotros los discípulos), en el funeral de Pura Sotillo, profesora y directora del colegio Santa María de los Rosales.
Fue un discurso breve y aunque las palabras no estén transcritas ni sean literales, la esencia de su mensaje es auténtica.
Este hombre, cuyo nombre desconozco, subió caminando suavemente hasta el púlpito al final del funeral, una vez ya acabada la misa y después de la intervención de Jacobo Bergareche que todos creíamos iba a cerrar la celebración en la parroquia de San Francisco de Borja, en la calle Maldonado 1, de Madrid. Pero el acto fue clausurado sorpresivamente por este hombre de edad intermedia, menudo, con gafas, con una extraña mezcla de timidez y determinación.
Estas fueron sus palabras:
" Pura eligió el dormitorio más pequeño y modesto de su casa, podría haberse quedado con el mejor, pero eligió el más humilde porque era una persona sobria.
En estos últimos años, Pura dedicó todas sus tardes a su querida tía Ana María Arias, con la que había convivido compartiendo casa, hasta que tuvieron que ingresar a Ana María, con Alzheimer, en una residencia de ancianos. Y desde ese momento, Pura no falló ni una sola tarde en su visita diaria, y así fue hasta la muerte de Ana María.
Pura me enseñó que una persona normal como yo, sin talento, sin ninguna cualidad especial que me haga destacar en nada, también podía tener grandeza, la grandeza oculta y silenciosa de la normalidad, poco valorada pero tan necesaria. Esa enseñanza ha afianzado cada segundo y cada día de mi vida.
Pura era una persona culta y enciclopédica, pero no sólo era una erudita, era mucho más, era en verdad sabia.
Todo lo hacía bien, salvo aparcar su coche, en eso era malísima. Cuando en las proximidades de su casa y circulando con su coche buscando un hueco para aparcar no veía más que espacios reducidos, claudicaba, renunciaba a aparcar; Y acudía a mi, su vecino, me entregaba las llaves de su coche y yo hacía entonces las pesadas maniobras de aparcamiento, asunto insalvable para ella"
Así acabó el funeral de Pura, con este toque enigmático y humorístico, sin grandilocuencia ni pompa, con la absoluta normalidad, otra de las grandes lecciones de Pura.
Fue un funeral íntimo y no multitudinario, asistió el Rey Felipe VI, alumno también de Pura.
Habló Jacobo y dijo que Pura nos hacía sentir a todos sus alumnos como si fuéramos los favoritos, pero estoy seguro de que si Pura hubiera podido elegir a uno para despedirla del mundanal ruido y del planeta Tierra, ese hubiera sido Jacobo Bergareche.
Y acabó el funeral de Pura con una sorpresa y eso también le gustó a Pura, ( donde quiera que esté), con ese escueto discurso homenajeando a las personas que permanecen en el anonimato, que pasean invisibles entre nosotros a diario, pronunciado por un auténtico invisible, por ese individuo gris, apenas podría dibujar los rasgos de su rostro, pero sí la verdad de sus palabras que permanecerán en mi inalterables.
Este es el testimonio que nos quiso dejar el inesperado desconocido, ( por lo menos para nosotros los discípulos), en el funeral de Pura Sotillo, profesora y directora del colegio Santa María de los Rosales.
Fue un discurso breve y aunque las palabras no estén transcritas ni sean literales, la esencia de su mensaje es auténtica.
Este hombre, cuyo nombre desconozco, subió caminando suavemente hasta el púlpito al final del funeral, una vez ya acabada la misa y después de la intervención de Jacobo Bergareche que todos creíamos iba a cerrar la celebración en la parroquia de San Francisco de Borja, en la calle Maldonado 1, de Madrid. Pero el acto fue clausurado sorpresivamente por este hombre de edad intermedia, menudo, con gafas, con una extraña mezcla de timidez y determinación.
Estas fueron sus palabras:
" Pura eligió el dormitorio más pequeño y modesto de su casa, podría haberse quedado con el mejor, pero eligió el más humilde porque era una persona sobria.
En estos últimos años, Pura dedicó todas sus tardes a su querida tía Ana María Arias, con la que había convivido compartiendo casa, hasta que tuvieron que ingresar a Ana María, con Alzheimer, en una residencia de ancianos. Y desde ese momento, Pura no falló ni una sola tarde en su visita diaria, y así fue hasta la muerte de Ana María.
Pura me enseñó que una persona normal como yo, sin talento, sin ninguna cualidad especial que me haga destacar en nada, también podía tener grandeza, la grandeza oculta y silenciosa de la normalidad, poco valorada pero tan necesaria. Esa enseñanza ha afianzado cada segundo y cada día de mi vida.
Pura era una persona culta y enciclopédica, pero no sólo era una erudita, era mucho más, era en verdad sabia.
Todo lo hacía bien, salvo aparcar su coche, en eso era malísima. Cuando en las proximidades de su casa y circulando con su coche buscando un hueco para aparcar no veía más que espacios reducidos, claudicaba, renunciaba a aparcar; Y acudía a mi, su vecino, me entregaba las llaves de su coche y yo hacía entonces las pesadas maniobras de aparcamiento, asunto insalvable para ella"
Así acabó el funeral de Pura, con este toque enigmático y humorístico, sin grandilocuencia ni pompa, con la absoluta normalidad, otra de las grandes lecciones de Pura.
Fue un funeral íntimo y no multitudinario, asistió el Rey Felipe VI, alumno también de Pura.
Habló Jacobo y dijo que Pura nos hacía sentir a todos sus alumnos como si fuéramos los favoritos, pero estoy seguro de que si Pura hubiera podido elegir a uno para despedirla del mundanal ruido y del planeta Tierra, ese hubiera sido Jacobo Bergareche.
Y acabó el funeral de Pura con una sorpresa y eso también le gustó a Pura, ( donde quiera que esté), con ese escueto discurso homenajeando a las personas que permanecen en el anonimato, que pasean invisibles entre nosotros a diario, pronunciado por un auténtico invisible, por ese individuo gris, apenas podría dibujar los rasgos de su rostro, pero sí la verdad de sus palabras que permanecerán en mi inalterables.
jueves, 31 de agosto de 2017
LA PESADA TAREA
Dejarse caer por el abismo para acortar con arrojo la trayectoria , ceder a nuestros deseos íntimos, a esos precisamente que sabemos que nos hacen perder el camino indicado y convencional.
Apretar el acelerador en la curva, regatear dentro de la propia área, donde el error es fatal, tener la valentía de seguir el instinto, sin cálculos, a pecho descubierto, bajar el puerto sin freno, ser invulnerable a la opinión ajena, fijar la mirada como lo hace el águila en su presa, vivir embriagado en el sentimiento, elevarse desde el impulso original sin planes ni programas establecidos.
Y beber de la copa divina.
Y pasado el efecto embriagador, regresar a poner los pies en la tierra.
Y asumir las consecuencias.
El que ha vivido como los Dioses llevará sobre los hombros la pesada tarea de ser hombre.
Apretar el acelerador en la curva, regatear dentro de la propia área, donde el error es fatal, tener la valentía de seguir el instinto, sin cálculos, a pecho descubierto, bajar el puerto sin freno, ser invulnerable a la opinión ajena, fijar la mirada como lo hace el águila en su presa, vivir embriagado en el sentimiento, elevarse desde el impulso original sin planes ni programas establecidos.
Y beber de la copa divina.
Y pasado el efecto embriagador, regresar a poner los pies en la tierra.
Y asumir las consecuencias.
El que ha vivido como los Dioses llevará sobre los hombros la pesada tarea de ser hombre.
miércoles, 30 de agosto de 2017
METAS
¿ Es el objetivo lo esencial ? Es la fuerza generadora del primer impulso, pero si para llegar a lo anhelado tenemos que destruir a los demás y a nosotros mismos, entonces ya debería variar nuestra percepción de lo que es.
Así que el camino y la forma de conseguirlo pasa a ocupar el primer plano.
Y verdaderamente no hay diferencia entre forma y fondo, el crimen te hace criminal y el heroísmo te hace héroe.
Finalmente la vida es andar a diario de un modo determinado, los objetivos y las metas acaban casi siempre en espejismos y las cumbres a las que escalamos nos ofrecen siempre panorámicas inesperadas y de una belleza desconocida.
Ética y estética son las dos caras de un mismo cuerpo, separarlas es falsear , enfatizar la apariencia.
Debajo de una alfombra persa el suelo no puede estar lleno de mierda.
30 Agosto 2017
Así que el camino y la forma de conseguirlo pasa a ocupar el primer plano.
Y verdaderamente no hay diferencia entre forma y fondo, el crimen te hace criminal y el heroísmo te hace héroe.
Finalmente la vida es andar a diario de un modo determinado, los objetivos y las metas acaban casi siempre en espejismos y las cumbres a las que escalamos nos ofrecen siempre panorámicas inesperadas y de una belleza desconocida.
Ética y estética son las dos caras de un mismo cuerpo, separarlas es falsear , enfatizar la apariencia.
Debajo de una alfombra persa el suelo no puede estar lleno de mierda.
30 Agosto 2017
lunes, 28 de agosto de 2017
BOMBONES
En la música la melodía y el sonido instrumental conforman el alma y es la letra la que queda más bien en la superficie, a caballo, subida en la montura y dibujando el galope; pero la estructura y la esencia es la belleza animal, ese trasfondo armónico y abstracto, salvaje y ancestral, muy anterior al abecedario.
Se puede tararear sin letra y el sentido de la canción sigue llegando, si cabe, de una forma más pura, sin distracciones, directa al corazón.
Finalmente letra y música forman un todo indisoluble, como una sombra o una haz de luz que nos acompaña de forma permanente y pone la sintonía necesaria a nuestros momentos.
Siempre tiene que haber una canción favorita para ponerla una y otra vez. Como los bombones, a veces está bien acabar de una vez con la caja.
29 Agosto 2017
Se puede tararear sin letra y el sentido de la canción sigue llegando, si cabe, de una forma más pura, sin distracciones, directa al corazón.
Finalmente letra y música forman un todo indisoluble, como una sombra o una haz de luz que nos acompaña de forma permanente y pone la sintonía necesaria a nuestros momentos.
Siempre tiene que haber una canción favorita para ponerla una y otra vez. Como los bombones, a veces está bien acabar de una vez con la caja.
29 Agosto 2017
domingo, 27 de agosto de 2017
PIT, ROLEX TROPHY
El desierto en Arizona,
Noches de hospital,
Dudas, más dudas.
Trabajo, mucho trabajo sin aparente recompensa,
Mucho talento que encontraba obstáculos invisibles
más complicados que las trampas de arena o el agua alrededor del green.
Insistir, resistir, amar el golf,
sobre todo amar el golf,
seguir la propia vocación.
Recorrer el mundo por los verdes campos, afinar el swing un día sí y al siguiente,
mover el driver y el putter como lo hace un Samurai con su espada.
Una victoria en el Rolex Trophy, en el señero Golf Club de Genève,
El Tour Europeo en el horizonte de nuevo.
Aúpa Pit,
la vida sigue,
una victoria internacional, sigues siendo el mismo,
hay cosas más importantes en la vida,
pero no deja de ser un logro inmenso.
Enhorabuena, hijo mío,
el golf te hace conocerte a ti mismo.
Eso ya es mucho más que una habilidad deportiva, a seguir mejorando como persona.
26 Agosto 2017
jueves, 24 de agosto de 2017
FALLING ON MY SWORD
William Fitzsimmons interpreta " Falling On My Sword", junto a dos guitarristas y una mujer en los coros, los cuatro haciendo un círculo alrededor del micrófono.
Cantan, ofician un acto emocionante , mezclan sus cuatro voces, rezan, apenas acarician lo sagrado, invocan a la belleza, nos mecen en la dulzura, ya no sé si es alegría o tristeza, ¡qué más da!...
Son estos momentos en los que uno cree; esa canción es como estar en la orilla del mar en una estación que no sé si es primavera o verano, y acaba siendo otoño.
Sólo sé que es una celebración, un rito que va más allá de la superación de un dolor, me llegan oscuras sus palabras en idioma extranjero, y es mejor así, me uno a esa melodía desde otra hermandad que no tiene que ver con el lenguaje, es otro nivel de comunicación, más total.
La música es esta otra cosa, es esta canción, esta verdad, esta emoción.
Falling On My Sword...
Cantan, ofician un acto emocionante , mezclan sus cuatro voces, rezan, apenas acarician lo sagrado, invocan a la belleza, nos mecen en la dulzura, ya no sé si es alegría o tristeza, ¡qué más da!...
Son estos momentos en los que uno cree; esa canción es como estar en la orilla del mar en una estación que no sé si es primavera o verano, y acaba siendo otoño.
Sólo sé que es una celebración, un rito que va más allá de la superación de un dolor, me llegan oscuras sus palabras en idioma extranjero, y es mejor así, me uno a esa melodía desde otra hermandad que no tiene que ver con el lenguaje, es otro nivel de comunicación, más total.
La música es esta otra cosa, es esta canción, esta verdad, esta emoción.
Falling On My Sword...
martes, 22 de agosto de 2017
EN EL CERRO ABIERTO
Sentado en el cerro abierto, el sol nace y se pone al mismo tiempo que brilla en lo alto del cielo.
El corazón late por debajo de su corteza, y más adentro todavía.
Y la luna ilumina la hierba cenicienta.
La armónica suena por allí, lejana.
El que canta tiene el corazón vibrando en su boca.
La vida generosa me desborda, y yo no sé decir ni sí, ni no.
¿ Elegir?
Estoy mudo, hay verdades inversas que producen daño.
El sabio no tiene respuestas, te devuelve a tu silencio.
Sucede que un día ya no puedes acudir a nadie en busca de soluciones.
Si lo hicieras te devolverían al camino trillado de los cuerdos,
y entonces , sí, me volvería loco.
Estoy bendecido de amor
y sin palabras.
22 -8-2017
El corazón late por debajo de su corteza, y más adentro todavía.
Y la luna ilumina la hierba cenicienta.
La armónica suena por allí, lejana.
El que canta tiene el corazón vibrando en su boca.
La vida generosa me desborda, y yo no sé decir ni sí, ni no.
¿ Elegir?
Estoy mudo, hay verdades inversas que producen daño.
El sabio no tiene respuestas, te devuelve a tu silencio.
Sucede que un día ya no puedes acudir a nadie en busca de soluciones.
Si lo hicieras te devolverían al camino trillado de los cuerdos,
y entonces , sí, me volvería loco.
Estoy bendecido de amor
y sin palabras.
22 -8-2017
sábado, 8 de julio de 2017
ZIGZAG
¡Ah!, no queremos seguir el ritmo que nos marca la vida cuando transitamos por el laberinto oscuro, enseguida huimos del dolor, de sus horribles secuelas, como si sólo hubiésemos nacido para la alegría.
Y si nos eleváramos como el águila y divisáramos desde las alturas el trazado total de nuestro viaje, veríamos que todo estaba trazado con linea maestra, y que las desviaciones hacia esa supuesta felicidad alteraron la belleza prodigiosa del original trazado.
A partir de nuestra primera huida, nuestra ruta se convirtió en un zigzag, en un ida y vuelta desorientado.
Esa es la belleza que encontramos en las vidas de los héroes, una linea directa y luminosa hacia su propia verdad. Ellos no se desviaron. Y bebieron de la copa del dolor hasta la última gota.
Y si nos eleváramos como el águila y divisáramos desde las alturas el trazado total de nuestro viaje, veríamos que todo estaba trazado con linea maestra, y que las desviaciones hacia esa supuesta felicidad alteraron la belleza prodigiosa del original trazado.
A partir de nuestra primera huida, nuestra ruta se convirtió en un zigzag, en un ida y vuelta desorientado.
Esa es la belleza que encontramos en las vidas de los héroes, una linea directa y luminosa hacia su propia verdad. Ellos no se desviaron. Y bebieron de la copa del dolor hasta la última gota.
jueves, 6 de julio de 2017
RITOS
Quizá los ritos son necesarios, le dan una envoltura de fantasía a la realidad terrenal, árida y encarcelada en la verdad inapelable de los hechos.
Y huimos hacia arriba, hacia dónde si no, queremos elevarnos de nuestra triste condición,
montamos un escenario de incienso y humo, con melodías sublimes y bóvedas celestiales.
Quien no tiene el valor de soñar se constriñe.
La sed, el anhelo de la inmaculada bondad y la belleza, todo eso nos constituye.
Y la historia del hombre avanza con las otras fuerzas oscuras del odio y el asesinato,
ya en el comienzo, un hombre mató a su hermano.
Y las fronteras fueron trazadas con la sangre de los caídos.
HAWAIKI
Fulgurante es todo cuanto ya sucedió.
Llegamos a Aotearoa con el mundo sobre los hombros,
y desde el confín del Cabo Reinga, somos impelidos a saltar al mar,
hacia la isla Hawaiki, en paradero desconocido.
Es un territorio suspendido,
desapareció el tiempo,
se desvaneció la carne,
no existe el hambre,
ya no queda rastro del crimen,
ya no hay mas sepulturas.
7 julio 2017
Y huimos hacia arriba, hacia dónde si no, queremos elevarnos de nuestra triste condición,
montamos un escenario de incienso y humo, con melodías sublimes y bóvedas celestiales.
Quien no tiene el valor de soñar se constriñe.
La sed, el anhelo de la inmaculada bondad y la belleza, todo eso nos constituye.
Y la historia del hombre avanza con las otras fuerzas oscuras del odio y el asesinato,
ya en el comienzo, un hombre mató a su hermano.
Y las fronteras fueron trazadas con la sangre de los caídos.
HAWAIKI
Fulgurante es todo cuanto ya sucedió.
Llegamos a Aotearoa con el mundo sobre los hombros,
y desde el confín del Cabo Reinga, somos impelidos a saltar al mar,
hacia la isla Hawaiki, en paradero desconocido.
Es un territorio suspendido,
desapareció el tiempo,
se desvaneció la carne,
no existe el hambre,
ya no queda rastro del crimen,
ya no hay mas sepulturas.
7 julio 2017
martes, 4 de julio de 2017
SOLITARIO PEREGRINO
Ese sentimiento de pertenencia, ser un soldado de un ejército con bandera, estar protegido por el grupo, rezar junto a otros feligreses bajo la bóveda del mismo templo, cantar el himno nacional con la mano en el pecho, pintar hermanado con otro grupo de pintores integrando el "ismo" oportuno.
¡Ah!, quien pudiera sentirse así arropado, miro mis pinturas y cada pincelada busca salirse de la fórmula trillada, quisiera nada más y nada menos que llegar al alma, al misterio del ser, fijar en un paisaje el movimiento leve de la luz. Camino huérfano y sin hermanos, por un camino siempre incipiente, miro hacia atrás y veo ya un rastro de muchos años, no hay peregrinos acompañándome, la soledad se expande, ni siquiera sé si voy en la dirección correcta, quizá sea yo el errante, el aislado, el caminante solitario que avanza ya sin objetivo, sólo existe el paso, siempre uno más, otro hacia delante, pintar una frente, pintar una mirada, dejar atrás ese ser humano que posó ante nosotros, pintar otro cielo, rezar en contemplación este milagro de la vida, este don misterioso que se nos ha brindado. ¿ Qué es ese otro mundo de las galerías y los críticos, qué es ese otro espacio del precio de las obras y el ganarse la vida con una vocación ?
Esta es una oración a ciegas, parece que el Señor no responde, permanece silencioso y en algún preciso momento nos envía un signo, una señal, esa que nos hace no desfallecer.
Soy un resistente.
Ya no importan las aclamaciones ni los aplausos ni las descalificaciones.
La soledad es ya una costumbre que no duele.
Humildemente contemplo el cuadro, y acto seguido vuelvo la mirada hacia la contundencia de la tierra roja, hacia el cielo ascendente, voy dejando atrás mi propio cuerpo, mis propias ideas, voy borrando las huellas de mis pinceladas, ya ni siquiera distingo el contorno difuso de mi propio perfil.
4 Julio 2017
¡Ah!, quien pudiera sentirse así arropado, miro mis pinturas y cada pincelada busca salirse de la fórmula trillada, quisiera nada más y nada menos que llegar al alma, al misterio del ser, fijar en un paisaje el movimiento leve de la luz. Camino huérfano y sin hermanos, por un camino siempre incipiente, miro hacia atrás y veo ya un rastro de muchos años, no hay peregrinos acompañándome, la soledad se expande, ni siquiera sé si voy en la dirección correcta, quizá sea yo el errante, el aislado, el caminante solitario que avanza ya sin objetivo, sólo existe el paso, siempre uno más, otro hacia delante, pintar una frente, pintar una mirada, dejar atrás ese ser humano que posó ante nosotros, pintar otro cielo, rezar en contemplación este milagro de la vida, este don misterioso que se nos ha brindado. ¿ Qué es ese otro mundo de las galerías y los críticos, qué es ese otro espacio del precio de las obras y el ganarse la vida con una vocación ?
Esta es una oración a ciegas, parece que el Señor no responde, permanece silencioso y en algún preciso momento nos envía un signo, una señal, esa que nos hace no desfallecer.
Soy un resistente.
Ya no importan las aclamaciones ni los aplausos ni las descalificaciones.
La soledad es ya una costumbre que no duele.
Humildemente contemplo el cuadro, y acto seguido vuelvo la mirada hacia la contundencia de la tierra roja, hacia el cielo ascendente, voy dejando atrás mi propio cuerpo, mis propias ideas, voy borrando las huellas de mis pinceladas, ya ni siquiera distingo el contorno difuso de mi propio perfil.
4 Julio 2017
lunes, 26 de junio de 2017
EN LA FRENTE
No es el hígado enfermo, ni el corazón roto ni la mente quebrada, no busques sanadores ni cirujanos ni psicólogos ni psiquiatras.
No son capaces de llegar ahí.
Es por el surco sagrado del dolor por donde se llega más directo al alma.
Y quizá algún segundo, algún minuto, a lo sumo durante un largo día, podrás saborear la alegría, que ya sabe distinto tras la amargura, el abandono y el desengaño.
Ya no eres el niño divino.
Eres el hombre, y una arruga vertical te parte la frente.
No son capaces de llegar ahí.
Es por el surco sagrado del dolor por donde se llega más directo al alma.
Y quizá algún segundo, algún minuto, a lo sumo durante un largo día, podrás saborear la alegría, que ya sabe distinto tras la amargura, el abandono y el desengaño.
Ya no eres el niño divino.
Eres el hombre, y una arruga vertical te parte la frente.
viernes, 23 de junio de 2017
LA GRAN FARSA
La realidad de las cosas y las personas, lo que sentimos en nuestra hora silenciosa con una fuerza irresistible, ese sentimiento de " no puede ser de otra manera", se ve mil veces negado al salir a la luz.
Es entonces cuando nos llaman lunáticos, ilusos, ensimismados, locos.
Sí, la realidad que se desarrolla en la superficie nos niega, nos anula socialmente, nos refiere exclusivamente a la matemática de los hechos.
Y sin embargo dejadme en paz con mis intuiciones, con mis certezas negadas una y mil veces, yo sé que son verdad, y que la única razón de que no se cumplan es la cobardía de cada uno, nadie se atreve a estar a la altura de lo que en verdad es.
Salimos a la calle y empieza la parodia, el teatro, el disfraz, la gran mentira.
Y cuando queremos verdad de la buena lo llamamos entretenimiento, así que vamos al cine, al concierto, al templo. ¡Ah!, volvemos a cavar el hoyo y navegamos por la vida subterránea, topos en nuestra verdad salvadora, en nuestros laberintos oscuros y sin embargo iluminadores.
Fingimos en lo que llamamos vida real y mostramos verdad en los escenarios.
Vivimos la pasión real en los besos de otros y dejamos la historia triste y aburrida en nuestros grises hogares.
Vida en el subsuelo para que la gran farsa reine sobre la tierra.
23 Junio 2017
Es entonces cuando nos llaman lunáticos, ilusos, ensimismados, locos.
Sí, la realidad que se desarrolla en la superficie nos niega, nos anula socialmente, nos refiere exclusivamente a la matemática de los hechos.
Y sin embargo dejadme en paz con mis intuiciones, con mis certezas negadas una y mil veces, yo sé que son verdad, y que la única razón de que no se cumplan es la cobardía de cada uno, nadie se atreve a estar a la altura de lo que en verdad es.
Salimos a la calle y empieza la parodia, el teatro, el disfraz, la gran mentira.
Y cuando queremos verdad de la buena lo llamamos entretenimiento, así que vamos al cine, al concierto, al templo. ¡Ah!, volvemos a cavar el hoyo y navegamos por la vida subterránea, topos en nuestra verdad salvadora, en nuestros laberintos oscuros y sin embargo iluminadores.
Fingimos en lo que llamamos vida real y mostramos verdad en los escenarios.
Vivimos la pasión real en los besos de otros y dejamos la historia triste y aburrida en nuestros grises hogares.
Vida en el subsuelo para que la gran farsa reine sobre la tierra.
23 Junio 2017
jueves, 22 de junio de 2017
PINTURA COMO ESPEJO
La pintura es una extensión del propio pintor, el alma se bifurca y es un río que abre un nuevo cauce en la tierra, la pintura circula en paralelo, cobra vida independiente pero fluye con la misma esencia.
Adquiere su propio ser, hay que despojarla del ego, existe en la pintura el mismo conflicto entre el yo y el ego, entre la pincelada exuberante y la verdadera expresividad, quizá menos brillante, más humilde. Si eliminamos todo afán de notoriedad, aparece entonces el alma: apenas se deja ver pero es una presencia que va a más, es permanente y estable, es como la huella que queda después de que todo fuera borrado.
Esa es la búsqueda, dirigirse hacia esa expresividad y esa verdad que transmiten la revelación y nos aproximan al misterio de todo lo vivo, llevar nuestras pinceladas hacia un estado de anonimato, como si el cuadro existiera desde siempre, como si la pintura no lo fuera.
Nunca una fotocopia de algo, tampoco una teoría o un enunciado, sino puro latido, pura vida.
Adquiere su propio ser, hay que despojarla del ego, existe en la pintura el mismo conflicto entre el yo y el ego, entre la pincelada exuberante y la verdadera expresividad, quizá menos brillante, más humilde. Si eliminamos todo afán de notoriedad, aparece entonces el alma: apenas se deja ver pero es una presencia que va a más, es permanente y estable, es como la huella que queda después de que todo fuera borrado.
Esa es la búsqueda, dirigirse hacia esa expresividad y esa verdad que transmiten la revelación y nos aproximan al misterio de todo lo vivo, llevar nuestras pinceladas hacia un estado de anonimato, como si el cuadro existiera desde siempre, como si la pintura no lo fuera.
Nunca una fotocopia de algo, tampoco una teoría o un enunciado, sino puro latido, pura vida.
martes, 20 de junio de 2017
HORIZONTES
El desesperado huye hacia la imagen anhelada de la felicidad: - " Si yo tuviera amor, si yo tuviera una casa, si esta Tierra fuese el paraíso"-
Y el que vive satisfecho, divisando la lejanía desde su atalaya, se asoma al abismo y siente que el vértigo sigue ahí, dentro, como una sombra inseparable, fuera, como una nube oscura y perturbadora, rompiendo la linea horizontal del horizonte azul.
Y el que vive satisfecho, divisando la lejanía desde su atalaya, se asoma al abismo y siente que el vértigo sigue ahí, dentro, como una sombra inseparable, fuera, como una nube oscura y perturbadora, rompiendo la linea horizontal del horizonte azul.
lunes, 19 de junio de 2017
LA OTRA VERTIENTE
Hay escaleras que solo se pueden subir y escaleras únicamente para bajar, y no me refiero a las escaleras mecánicas de los grandes almacenes.
A ciertas personas elegidas les ocurre así. Su trayectoria no entra en los esquemas de la lógica ni del sentido común.
Elegidas o malditas, no sé dónde se establece esa frontera difusa.
Pero la escalera por la que habían subido a cualquiera que fuera su objetivo se desvanecía al dar el primer paso de regreso.
Conocí bien a una de esas personas que subía sin parar en su excelencia, y sin embargo tenía serias dificultades para subsistir en cualquier otra esfera que no fuera su materia de conocimiento.
Para mi fue un verdadero Maestro, y cuando pienso en los laberintos que nos llevan hasta las personas que nos acaban formando, siento por dentro un escalofrío.
Nunca aprendió a transigir ni a programar estrategias de supervivencia, hacia delante siempre como un suicida a punto de estrellarse contra una roca, carretera de dirección única, sin el regreso necesario al descanso y al reparador hogar.
Y las mentes que no descansan acaban en alguna estrella que no brilla después de muerta y que nadie puede ver.
¡Ah! Sé que en ese cielo de estrellas invisibles se dibujan constelaciones rutilantes, pero brillan ya en la otra vertiente, sin rastro ni huella ni testimonio.
Era un solitario, nadie pudo avisarme de su muerte.
Pasé largos veranos en su pueblo, pintábamos los dos.
La última vez que le vi ya no me reconoció, nublado en su demencia senil.
Fue una muerte en vida, nuestros recuerdos eran ya sólo míos.
Me hubiera gustado despedirle, asistir a su entierro.
Te despido aquí sin nombrarte, eras grande, sabías llegar al mismo centro de las personas, y a pesar de que no descendiste por los escalones del descanso, jamás lloriqueaste ni dejaste de sonreír.
Tu casa celda y tus cuadros, no sé dónde acabarán.
Pero queda una brisa, una energía imperecedera, nadie sabe a quién más le rozará ni por que misteriosos medios sucederá.
A ciertas personas elegidas les ocurre así. Su trayectoria no entra en los esquemas de la lógica ni del sentido común.
Elegidas o malditas, no sé dónde se establece esa frontera difusa.
Pero la escalera por la que habían subido a cualquiera que fuera su objetivo se desvanecía al dar el primer paso de regreso.
Conocí bien a una de esas personas que subía sin parar en su excelencia, y sin embargo tenía serias dificultades para subsistir en cualquier otra esfera que no fuera su materia de conocimiento.
Para mi fue un verdadero Maestro, y cuando pienso en los laberintos que nos llevan hasta las personas que nos acaban formando, siento por dentro un escalofrío.
Nunca aprendió a transigir ni a programar estrategias de supervivencia, hacia delante siempre como un suicida a punto de estrellarse contra una roca, carretera de dirección única, sin el regreso necesario al descanso y al reparador hogar.
Y las mentes que no descansan acaban en alguna estrella que no brilla después de muerta y que nadie puede ver.
¡Ah! Sé que en ese cielo de estrellas invisibles se dibujan constelaciones rutilantes, pero brillan ya en la otra vertiente, sin rastro ni huella ni testimonio.
Era un solitario, nadie pudo avisarme de su muerte.
Pasé largos veranos en su pueblo, pintábamos los dos.
La última vez que le vi ya no me reconoció, nublado en su demencia senil.
Fue una muerte en vida, nuestros recuerdos eran ya sólo míos.
Me hubiera gustado despedirle, asistir a su entierro.
Te despido aquí sin nombrarte, eras grande, sabías llegar al mismo centro de las personas, y a pesar de que no descendiste por los escalones del descanso, jamás lloriqueaste ni dejaste de sonreír.
Tu casa celda y tus cuadros, no sé dónde acabarán.
Pero queda una brisa, una energía imperecedera, nadie sabe a quién más le rozará ni por que misteriosos medios sucederá.
lunes, 5 de junio de 2017
SUEÑOS REPARADORES
A veces tengo la estupidez de creer que sé algo, que mañana mismo podría morir y tampoco pasaría nada, ya lo viví todo, no creo que vaya a pintar mucho mejor o mucho peor, no creo que ame más intensamente de lo que ya amé, y podría seguir enumerando predicciones. ¡Ah! El hombre del pelo gris incluso se atreve a profetizar.
Y esta mañana desperté de un sueño y había vivido sucesos imprescindibles y esenciales, la vida había latido más intensamente, en mi había un abrazo de generosidad hasta ahora desconocido.
Supe, en ese instante del despertar, de la osadía de mi ignorancia. ¡Qué sé yo lo que me deparará el mañana!... Tira a la basura tu experiencia, me carcajeo del profeta sabio, sigo siendo un corazón anhelante de vida, lo que va a suceder y cómo no lo sé, no me cuentes que ya lo viviste todo,
¿Todo?,
lo que hay tras la curva es súbito, ahí sólo se puede llegar en sueños y la realidad es inmensamente más rica que nuestra previsiones. Aunque los sueños a veces, si, sean clarividentes.
Y esta mañana desperté de un sueño y había vivido sucesos imprescindibles y esenciales, la vida había latido más intensamente, en mi había un abrazo de generosidad hasta ahora desconocido.
Supe, en ese instante del despertar, de la osadía de mi ignorancia. ¡Qué sé yo lo que me deparará el mañana!... Tira a la basura tu experiencia, me carcajeo del profeta sabio, sigo siendo un corazón anhelante de vida, lo que va a suceder y cómo no lo sé, no me cuentes que ya lo viviste todo,
¿Todo?,
lo que hay tras la curva es súbito, ahí sólo se puede llegar en sueños y la realidad es inmensamente más rica que nuestra previsiones. Aunque los sueños a veces, si, sean clarividentes.
lunes, 29 de mayo de 2017
ENTRE LA CARNE Y EL ALMA
Hay hechos y realidades personales que deben permanecer en el territorio del silencio.
Son siempre sucesos complejos que no admiten un juicio ordinario, que están más allá de la moral establecida, que afectan a la intimidad más recóndita del ser, que no se deben juzgar o analizar, ni siquiera nombrar.
Son precisamente esos hechos los que nos definen y están en la encrucijada de nuestra esencia múltiple, inabarcable en cualquier definición, ajena a cualquier cuadrícula.
Ni siquiera forman parte del tiempo, desbordan el espacio interior y exterior, fluyen en el alma y en la carne, pero reinan en su territorio oculto, pueden brillar con toda su fuerza en el silencio, ahí se mantiene impoluta su grandeza y su misterio. Devienen en vida después de haber muerto, o quizá no murieron nunca, quizá la muerte es un espejismo, quizá la vida es el temblor de la respiración y lo demás es sueño.
Que hay flores que nacen de las rendijas de las rocas y semillas que no llegan a nacer en tierra fértil.
Qué sabes tú, qué sé yo...
Son siempre sucesos complejos que no admiten un juicio ordinario, que están más allá de la moral establecida, que afectan a la intimidad más recóndita del ser, que no se deben juzgar o analizar, ni siquiera nombrar.
Son precisamente esos hechos los que nos definen y están en la encrucijada de nuestra esencia múltiple, inabarcable en cualquier definición, ajena a cualquier cuadrícula.
Ni siquiera forman parte del tiempo, desbordan el espacio interior y exterior, fluyen en el alma y en la carne, pero reinan en su territorio oculto, pueden brillar con toda su fuerza en el silencio, ahí se mantiene impoluta su grandeza y su misterio. Devienen en vida después de haber muerto, o quizá no murieron nunca, quizá la muerte es un espejismo, quizá la vida es el temblor de la respiración y lo demás es sueño.
Que hay flores que nacen de las rendijas de las rocas y semillas que no llegan a nacer en tierra fértil.
Qué sabes tú, qué sé yo...
martes, 9 de mayo de 2017
WISTAWA SZYMBORSKA
" Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos."
Con esa sencillez, sin altisonancia y sin pompa, así nos habla Wistawa Szymborska, hay algo aparentemente cotidiano en sus letras, nos lleva de la mano a través de esa rutina cercana y diaria y sin apenas darnos cuenta cruzamos hasta otra orilla en la que sucede lo extraordinario.
Pero no hay exageración, ni gritos ni retórica, hay humor, asombro, humildad. Inteligencia y elegancia, y vuelta al humor y al " No sé".
No solo su poesía, su prosa tiene la pureza y la libertad inmensa del que desconoce la vanidad. Discurre limpia desde su atrevimiento a decir lo que en verdad piensa y siente, sin violencia, con la precisión de un bisturí que va penetrando hasta la misma raíz de las cosas y las personas.
Asentada firmemente en la tierra, más próxima a la sonrisa que al llanto, inmaculada en su sencillez pero muy lejos de la simplificación, es grande sin pretensión: es.
Como una nube blanca en el cielo azul, así, inapelable, sólida y mutante.
Su discurso en la recepción del Nóbel, es una joya que nadie debería perderse, y menos que nadie los poetas disfrazados de poetas que siguen pululando por el mundo.
a lo ridículo de no escribirlos."
Con esa sencillez, sin altisonancia y sin pompa, así nos habla Wistawa Szymborska, hay algo aparentemente cotidiano en sus letras, nos lleva de la mano a través de esa rutina cercana y diaria y sin apenas darnos cuenta cruzamos hasta otra orilla en la que sucede lo extraordinario.
Pero no hay exageración, ni gritos ni retórica, hay humor, asombro, humildad. Inteligencia y elegancia, y vuelta al humor y al " No sé".
No solo su poesía, su prosa tiene la pureza y la libertad inmensa del que desconoce la vanidad. Discurre limpia desde su atrevimiento a decir lo que en verdad piensa y siente, sin violencia, con la precisión de un bisturí que va penetrando hasta la misma raíz de las cosas y las personas.
Asentada firmemente en la tierra, más próxima a la sonrisa que al llanto, inmaculada en su sencillez pero muy lejos de la simplificación, es grande sin pretensión: es.
Como una nube blanca en el cielo azul, así, inapelable, sólida y mutante.
Su discurso en la recepción del Nóbel, es una joya que nadie debería perderse, y menos que nadie los poetas disfrazados de poetas que siguen pululando por el mundo.
viernes, 5 de mayo de 2017
CON EL AIRE A FAVOR
Hay cuadros que salen solos, como si yo no los hubiese pintado, fluyen a favor de la corriente, los miro y me parecen ajenos, es inquietante, en verdad no sé si son buenos o no. Es esta última característica la única que me los hace reconocibles.
Cuando miro un cuadro de otro pintor enseguida sé si es bueno.
En los míos siempre está el vértigo, pueden caer a un lado o al otro del abismo.
Pero estas pinturas de las que hablo, en las que no hay lucha ni zozobra, es mejor dejarlas así, no caer en el triste retoque, dejarlas suaves reinando en su levedad.
Cuando miro un cuadro de otro pintor enseguida sé si es bueno.
En los míos siempre está el vértigo, pueden caer a un lado o al otro del abismo.
Pero estas pinturas de las que hablo, en las que no hay lucha ni zozobra, es mejor dejarlas así, no caer en el triste retoque, dejarlas suaves reinando en su levedad.
martes, 2 de mayo de 2017
CHOCOLATE
La sensación era la misma que haber salido del hospital dejando allí disuelta una grave enfermedad y salir a la calle liberado. Comprar unas magdalenas de chocolate y llevarlas en su bolsa de papel cartón al gran parque para comerlas despacio, saboreándolas en el banco. Bajo el cielo limpio la vida continuaba, no había que pensar en nada, solo dejarse invadir por una alegría sin motivo alguno.
Hay días intrascendentes, leves, solo para algunos, no para otros.
En algún lugar cercano, un anciano fallecía a los 99 años, se había dejado morir en su casa justo antes de que le metieran en una residencia.
En la misma tierra y bajo el mismo cielo, apenas a unos kilómetros de distancia, el sabor del chocolate y el de la muerte.
Hay días intrascendentes, leves, solo para algunos, no para otros.
En algún lugar cercano, un anciano fallecía a los 99 años, se había dejado morir en su casa justo antes de que le metieran en una residencia.
En la misma tierra y bajo el mismo cielo, apenas a unos kilómetros de distancia, el sabor del chocolate y el de la muerte.
martes, 25 de abril de 2017
MAFIAS LEGALES
Aunque soy un hombre discreto y elegante,
hoy he dejado en el armario mi invisible ropa gris
y me he puesto un sombrero de copa y unas gafas redondas y oscuras,
un abrigo largo negro
y unas botas altas y puntiagudas.
He salido a la calle muy teatral, con mi guitarra y mis coplas
cantando con una voz rota y llena de insultos contra la compañía de gas y de electricidad
porque son unos chorizos consentidos.
Y al final una multitud de perjudicados se han unido haciéndome los coros
y parecíamos la procesión de los desheredados,
de los aniquilados por los bancos,
y por otras cuantas instituciones muy respetables y odiosas.
No sirve de nada,
pero he vuelto a casa ligero y con menos peso,
y no he permitido a nadie dejar limosna en el sombrero.
Esto del mundo organizado es una mafia legal,
da asco,
me voy a ir con mi perro Lagun a lo alto del monte
y allí componer canciones
libres de insultos...
Quizá solo una melodía sin letra
acompañada con la voz de dentro,
dulce y silenciosa.
hoy he dejado en el armario mi invisible ropa gris
y me he puesto un sombrero de copa y unas gafas redondas y oscuras,
un abrigo largo negro
y unas botas altas y puntiagudas.
He salido a la calle muy teatral, con mi guitarra y mis coplas
cantando con una voz rota y llena de insultos contra la compañía de gas y de electricidad
porque son unos chorizos consentidos.
Y al final una multitud de perjudicados se han unido haciéndome los coros
y parecíamos la procesión de los desheredados,
de los aniquilados por los bancos,
y por otras cuantas instituciones muy respetables y odiosas.
No sirve de nada,
pero he vuelto a casa ligero y con menos peso,
y no he permitido a nadie dejar limosna en el sombrero.
Esto del mundo organizado es una mafia legal,
da asco,
me voy a ir con mi perro Lagun a lo alto del monte
y allí componer canciones
libres de insultos...
Quizá solo una melodía sin letra
acompañada con la voz de dentro,
dulce y silenciosa.
jueves, 20 de abril de 2017
PARA PIT
Las casualidades parecen meros actos dictados por el azar, pero tienen un entramado mágico y están conectadas dentro de otra realidad invisible que circula oculta junto a nosotros.
El peso de uno mismo a veces es un fardo demasiado pesado que nos impide el vuelo.
Uno siempre es, no hace falta ser consciente todo el tiempo.
Lo importante no es el premio, el objetivo final, el número en la escala que nos define matemáticamente en la clasificación.
Lo importante es el niño jugando al aro, la pasión, la ilusión.
Con esa predisposición de alegría y sensualidad la casualidad nos suele favorecer.
Si vamos con la pesadumbre y el careto triste la casualidad suele castigarnos con lo evidente: más negatividad y tristeza.
Volver al origen, pasarlo bien, vivir el presente donde creamos con cada instante una nueva realidad, donde no existen ansiedades que están siempre en las experiencias pasadas o en el futuro condicionado por nuestros deseos.
Si no hay puro disfrute es que nos estamos alejando de la esencia y estamos llenando nuestro cuerpo de un peso innecesario.
Estoy bajo las nubes y el cielo azul, no estoy pensando en quién soy, en quién fui o puedo ser.
Soy capaz de impulsar esa bola al aire y hacer un fade o un draw, soy capaz de hacer que la bola vuele baja o alta.
Ese es el fin y el principio, no hay otro, en eso está mi concentración, en ese juego de presente continuo.
Las mariposas vuelan gráciles porque son ligeras. No llevan una mochila llena de quejas y desengaños, no saben lo que es la frustración.
Yo conocí un niño dotado que jugaba así.
Hace ya mucho tiempo que estoy deseando volver a ver esa plenitud en el golpeo, esa sonrisa de felicidad.
El niño no conoce el dolor ni el duelo ni el desencanto.
El hombre si.
El hombre puede tener callos en las manos de golpear 500 bolas cada día, pero el corazón fuerte no se debe lamentar.
En la vida adulta hay que conquistar las cosas con esfuerzos límites, nadie nos regala nada.
Y el hombre que no conoce el dolor es una " Iglesia sin bendecir".
Ser hombre consiste en abrazar la alegría. ¡Ah! si, el dolor está ahí, no le vuelvo la cara, lo afronto, el dolor nos va tallando, pero se vive saltando, se vive cantando, mirando al frente, valiente , sin miedo, el que tiene miedo de ganar ya perdió, el que tiene miedo de perder es que no ha madurado para saber que la vida no es otra cosa que ir perdiendo una tras otra todas las cosas.
Mira como vuela el fade, eso si que es real...
El peso de uno mismo a veces es un fardo demasiado pesado que nos impide el vuelo.
Uno siempre es, no hace falta ser consciente todo el tiempo.
Lo importante no es el premio, el objetivo final, el número en la escala que nos define matemáticamente en la clasificación.
Lo importante es el niño jugando al aro, la pasión, la ilusión.
Con esa predisposición de alegría y sensualidad la casualidad nos suele favorecer.
Si vamos con la pesadumbre y el careto triste la casualidad suele castigarnos con lo evidente: más negatividad y tristeza.
Volver al origen, pasarlo bien, vivir el presente donde creamos con cada instante una nueva realidad, donde no existen ansiedades que están siempre en las experiencias pasadas o en el futuro condicionado por nuestros deseos.
Si no hay puro disfrute es que nos estamos alejando de la esencia y estamos llenando nuestro cuerpo de un peso innecesario.
Estoy bajo las nubes y el cielo azul, no estoy pensando en quién soy, en quién fui o puedo ser.
Soy capaz de impulsar esa bola al aire y hacer un fade o un draw, soy capaz de hacer que la bola vuele baja o alta.
Ese es el fin y el principio, no hay otro, en eso está mi concentración, en ese juego de presente continuo.
Las mariposas vuelan gráciles porque son ligeras. No llevan una mochila llena de quejas y desengaños, no saben lo que es la frustración.
Yo conocí un niño dotado que jugaba así.
Hace ya mucho tiempo que estoy deseando volver a ver esa plenitud en el golpeo, esa sonrisa de felicidad.
El niño no conoce el dolor ni el duelo ni el desencanto.
El hombre si.
El hombre puede tener callos en las manos de golpear 500 bolas cada día, pero el corazón fuerte no se debe lamentar.
En la vida adulta hay que conquistar las cosas con esfuerzos límites, nadie nos regala nada.
Y el hombre que no conoce el dolor es una " Iglesia sin bendecir".
Ser hombre consiste en abrazar la alegría. ¡Ah! si, el dolor está ahí, no le vuelvo la cara, lo afronto, el dolor nos va tallando, pero se vive saltando, se vive cantando, mirando al frente, valiente , sin miedo, el que tiene miedo de ganar ya perdió, el que tiene miedo de perder es que no ha madurado para saber que la vida no es otra cosa que ir perdiendo una tras otra todas las cosas.
Mira como vuela el fade, eso si que es real...
viernes, 14 de abril de 2017
MÁS ALLÁ
Quien quiera llegar a ver lo mejor de uno mismo debe saber que hay que fustigar al cuerpo, limar el alma, llevar a la mente hasta el borde de la locura, y ahí, en ese límite, en esa frontera, delimitando con la neurosis y la enfermedad, aparecerá eso, ese estado de gracia en el que ya no hay lindes ni separaciones, ya no hay salud o enfermedad, ya no hay hermosura o fealdad, hemos arrasado todo y hemos arribado hasta lo total, hasta la gran belleza.
Esta realidad inaceptable desde la razón pura, es así, inapelable, querámoslo o no. Debemos atravesar el desierto, la noche oscura, hay que raspar nuestras mejores pinceladas, desapegarnos de nuestros seres más queridos, de nuestros bienes más preciados. Y ya sin barreras ni lazos que nos retengan en el querido hogar, avistaremos el paraje desconocido, donde reina la levedad y el salto es un vuelo y el silencio es sabiduría.
Esta realidad inaceptable desde la razón pura, es así, inapelable, querámoslo o no. Debemos atravesar el desierto, la noche oscura, hay que raspar nuestras mejores pinceladas, desapegarnos de nuestros seres más queridos, de nuestros bienes más preciados. Y ya sin barreras ni lazos que nos retengan en el querido hogar, avistaremos el paraje desconocido, donde reina la levedad y el salto es un vuelo y el silencio es sabiduría.
miércoles, 12 de abril de 2017
VERDAD
Da igual ser un adolescente o un joven que un hombre maduro, todos, incluso el anciano deben enfrentarse a su verdad. El adolescente no es ni un hombre ni un niño, y esa tierra de nadie supone una zozobra y una virulencia física y espiritual. El joven debe preparar la tierra que le alimentará el resto de su vida, el hombre maduro sobrevivir y sacar adelante a su prole, el anciano aceptar el resultado de su vida y la decadencia física, un duro trago, y el más arduo de todos, prepararse para la inminente muerte. Todas esas etapas transitan entre la tierra y el cielo, el mundo exige resultados, para llegar al vuelo tiene que haber un desarrollo espiritual, la tierra es densa y el cielo leve, se necesitan manos maestras para conducir entre esos distintos espesores, a primera vista contrapuestos, pero en verdad, unidos indisolublemente.
Y lo común es el regate, la esquiva, evitar la propia verdad.
Sin la humildad de la aceptación, sin la rebeldía de la ambición, pues nadie es como quisiera, no hay avance.
Soy muy poco, pero debo seguir caminando paso a paso.
Un poco de verdad.
Nada más, nada menos.
La mentira está detrás de todos los males.
Nunca salva, aunque te haga salir del paso.
Y lo común es el regate, la esquiva, evitar la propia verdad.
Sin la humildad de la aceptación, sin la rebeldía de la ambición, pues nadie es como quisiera, no hay avance.
Soy muy poco, pero debo seguir caminando paso a paso.
Un poco de verdad.
Nada más, nada menos.
La mentira está detrás de todos los males.
Nunca salva, aunque te haga salir del paso.
miércoles, 29 de marzo de 2017
LA GRAN PINTURA HOY
La magia no se puede aplazar, la vida galopa hacia su final, todo regresa a su origen.
A una cierta edad, en el umbral de la vejez, uno ya no quiere ni puede ser un profesional, la creación es un estado de lucidez, hay que saber aceptar ese presente, ese estado gracia, pero es como un relámpago, caduca, es una estrella fugaz, no se puede alargar, no es posible hacerlo perdurar, unas pinceladas tentativas y aproximativas, una mera traducción humilde y sin acentos de la revelación instantánea.
Y dejarlo así, en el olvido de la perfección, en el desdén de la técnica.
Quien quiera ganar el mundo perderá su alma.
Hay que tirar las monedas de oro, abandonar el palacio y dormir en la cueva de la montaña, caminar con las sandalias y sentir el polvo del camino.
Estar atentos porque el inmenso búho albino puede volar justo por encima de nuestras cabezas.
La información navega a la velocidad de la luz, el otro extremo del mundo está a un solo día de distancia.
No se puede demorar el cuadro durante días, meses, años.
La gran pintura es ahora.
Intensidad y síntesis.
Mejor con los pinceles viejos que con los recién comprados.
A veces el tartamudo te llega antes al corazón que el orador erudito.
Prepara tus pinceles y bebe de tu cáliz.
29 Marzo 2019
A una cierta edad, en el umbral de la vejez, uno ya no quiere ni puede ser un profesional, la creación es un estado de lucidez, hay que saber aceptar ese presente, ese estado gracia, pero es como un relámpago, caduca, es una estrella fugaz, no se puede alargar, no es posible hacerlo perdurar, unas pinceladas tentativas y aproximativas, una mera traducción humilde y sin acentos de la revelación instantánea.
Y dejarlo así, en el olvido de la perfección, en el desdén de la técnica.
Quien quiera ganar el mundo perderá su alma.
Hay que tirar las monedas de oro, abandonar el palacio y dormir en la cueva de la montaña, caminar con las sandalias y sentir el polvo del camino.
Estar atentos porque el inmenso búho albino puede volar justo por encima de nuestras cabezas.
La información navega a la velocidad de la luz, el otro extremo del mundo está a un solo día de distancia.
No se puede demorar el cuadro durante días, meses, años.
La gran pintura es ahora.
Intensidad y síntesis.
Mejor con los pinceles viejos que con los recién comprados.
A veces el tartamudo te llega antes al corazón que el orador erudito.
Prepara tus pinceles y bebe de tu cáliz.
29 Marzo 2019
lunes, 20 de marzo de 2017
SEBASTIAN VELASCO
Sebastian Velasco, he ahí un pintor original, grafitero, muralista. Es una alegría ver que la pintura no muere, que sigue habiendo pintores enamorados de la luz que ilumina un rostro y funden lo interno y lo externo, esa trampa de la separación que no existe, divisiones simplistas, el ojo del pintor verdadero logra la fusión total. Y sus perros, casi en movimiento, y sus composiciones tan personales donde se mezcla la figura humana con el paisaje urbano. Hay talento y emoción.
Aprendo, aprendo de la juventud.
jueves, 2 de marzo de 2017
ALEGRÍA
El dolor te hace compasivo, te acerca más al prójimo, el dolor produce movimiento y en el movimiento el horizonte se hace múltiple y el conocimiento se amplia.
Pero la alegría está en la misma esencia de nuestro ser, somos en la alegría, es nuestra sabiduría genética, nos constituye.
Somos seres de luz.
Pero la alegría está en la misma esencia de nuestro ser, somos en la alegría, es nuestra sabiduría genética, nos constituye.
Somos seres de luz.
miércoles, 1 de marzo de 2017
FUGACIDAD
Hay días en los que el tiempo pasado parece condensarse en un pasillo con corriente a favor, todo pasó ya hace tanto, y fue vertiginoso.
Y recuerdas los momentos del dolor como un grano de arena en el desierto , nada importa , y los momentos de alegría y plenitud como un don, un presente que te fue concedido, una bendición que te hace saber que la vida es un milagro fugaz.
Y recuerdas los momentos del dolor como un grano de arena en el desierto , nada importa , y los momentos de alegría y plenitud como un don, un presente que te fue concedido, una bendición que te hace saber que la vida es un milagro fugaz.
domingo, 26 de febrero de 2017
IR O VOLVER
Hay rostros que brillan en su belleza intermitentemente, en un periodo de su infancia, en su primera juventud, luego se opacan, pierden su hermosura, atraviesan una época gris, pierden su personalidad, y resurgen en algún momento, vuelve a brillar el niño en el rostro del anciano, el hombre maduro en la mediana edad recobra la belleza del joven.
No somos como las plantas o los árboles, bellos en cualquiera de sus estadios.
Lo mismo ocurre con las almas, se extravían, el corazón pierde su identidad, el ser le da la espalda a su destino y huye en dirección contraria.
Hoy vi a un anciano que había recobrado su ser, soñaba joven, era él mismo, él, verdadero él, todos podemos ser hijos pródigos, incluso a los noventa años, todos podemos regresar al hogar.
O partir, y abrir el candado de la cárcel.
No es la dirección del camino lo que importa, sino el impulso que te hace ir o volver.
Vivir en la ilusión.
En el sueño.
Recobrar nuestro verdadero rostro.
Verte por sorpresa en la cristalera del escaparate pasajero, reconocerte, ese soy yo.
Ir o volver, eso está en la superficie, siempre caminamos hacia delante, puede que cerca del suelo el aire circule en remolinos, pero arriba en la cumbre ayer es ayer, el aire todo lo barrió, ya solo existe el avance.
No somos como las plantas o los árboles, bellos en cualquiera de sus estadios.
Lo mismo ocurre con las almas, se extravían, el corazón pierde su identidad, el ser le da la espalda a su destino y huye en dirección contraria.
Hoy vi a un anciano que había recobrado su ser, soñaba joven, era él mismo, él, verdadero él, todos podemos ser hijos pródigos, incluso a los noventa años, todos podemos regresar al hogar.
O partir, y abrir el candado de la cárcel.
No es la dirección del camino lo que importa, sino el impulso que te hace ir o volver.
Vivir en la ilusión.
En el sueño.
Recobrar nuestro verdadero rostro.
Verte por sorpresa en la cristalera del escaparate pasajero, reconocerte, ese soy yo.
Ir o volver, eso está en la superficie, siempre caminamos hacia delante, puede que cerca del suelo el aire circule en remolinos, pero arriba en la cumbre ayer es ayer, el aire todo lo barrió, ya solo existe el avance.
lunes, 20 de febrero de 2017
HIDEHIKO TAKAHATA
Teníamos 18 años, dibujábamos juntos horas y horas en el estudio de D. Amadeo Roca.
Hidehiko Takahata era un dibujante único, a mi me gustaba su manera tan personal de dibujar, tan distinta, su forma obsesiva de ir a por la verdad de la estatua que nos servía de modelo. Iba tejiendo su entramado de trazos como si fuera una araña circundando el espacio en busca del volumen. Creaba ya, por aquel entonces, una nueva realidad, su grafismo barroco era una forma de revelación, él veía cosas que nadie más veía y las mostraba para que asistiéramos con sorpresa a ese alumbramiento.
Han pasado cuarenta años, y recibo una llamada de teléfono :
" ¿ Pedro Oriol?" -Si, ¿quién es?-
"Soy Hidehiko Takahata, Hiko, ¿ Te acuerdas de mi?... ¡Ah, Pedro, Pobre de mi, tengo 62 años "
Hiko no desperdicia una palabra, las pronuncia cortantes como el filo de un cuchillo bien afilado, antes de hablar piensa, en su cerebro hay una maraña de trazos y de realidades, pero se toma su tiempo para elegir la palabra que exprese la verdad elegida, el trazo que remarque todas esas previas tentativas en busca de la presencia. Te da la sensación de que va a decir algo más, pero esa frase escueta y rotunda tiene su punto y final. Si se ha tomado su tiempo para elegirla, no hace falta insistir más.
Tras la emoción del primer impacto de su voz a través del teléfono, intentamos concertar una cita, me dice que elija yo el lugar, le digo tres sitios y me niega los tres, finalmente me propone el círculo de Bellas Artes, allí dibuja él los desnudos al natural. Es su forma de cortesía oriental, te hace creer que tú puedes decidir el lugar del reencuentro, pero finalmente el único lugar posible es el que él ha elegido.
Voy en coche para ver a Hiko, recuerdo su boda hace ya tantos años, poco después regresó a su tierra de origen, Japón, y allí , él y su mujer española, permanecieron ocho años.
Regresaron a España y Hiko trabajó de panadero durante unos años y luego, de cocinero en un restaurante japonés, cerca de Ópera, en Madrid.
Dejó de dibujar y de pintar.
Ahora se ha jubilado.
" Ya queda poco de vida, tengo que disfrutar, dibujar"
" Mi mujer me quiere como cocinero, no como pintor"
"Mis tres hijos son sencillos, no tienen la mente complicada del artista"
Te va desgranando las frases en golpes rotundos, escuetos.
Nos hemos reencontrado como si hubiéramos dejado de hablar ayer mismo y continuáramos la conversación hoy. Supongo que la gente dice que los artistas somos complicados por este tipo de cosas, el tiempo es distinto para nosotros, por ahí anda Velázquez y Rembrandt, nunca murieron, pero aunque sigamos viéndolos, no estamos locos.
Al abrir una de las carpetas de dibujos de Hiko, veo una cabeza prodigiosa, reclinada en paz sobre el suelo, una cabeza de mujer sin edad, de una belleza deslumbrante, una hermosura llena de tristeza, de gravedad, la vida latiendo.
Me acompaña Hiko al estudio de arquitectura de mi padre, quiero que él, arquitecto y gran dibujante, disfrute con HideHiko.
Al ver sus dibujos el arquitecto le dice a Hiko: " Son buenos, pero son tristes, ¿Te ha machacado la vida?
-" No, Hiko es fuerte, la vida es triste, pero mi ilusión se mantiene intacta"
Él va a seguir dibujando ya sin detenerse.
Durante todos estos años aun sin dibujar, él ha seguido avanzando en su concepción del volumen, se ha hecho más sabio. Sus dibujos ahora están en otra dimensión.
Me he quedado con la cabeza de mujer.
Él me pidió una cantidad ridícula, yo le he pagado el dibujo dentro de los límites de la dignidad, pero en verdad muy lejos de su valor real.
Para mi sus dibujos están en ese nivel especial que tenía Giacometti o Balthus, pero los de Hidehiko son superiores pues en ellos brilla la pureza del hombre que no ha sido corrompido por el éxito y sigue, humildemente y sin desmayo, buscando la belleza y la verdad.
20 Febrero 2017
miércoles, 15 de febrero de 2017
ALERTA
Cuando todo parece ir muy bien, o cuando todo parece ir muy mal, no es lo que parece:
Son esos estados en los que hay que estar muy alerta para saber ver esas pequeñas señales.
Ni siquiera se trata de seguir un camino, es más bien obedecer las propuestas que nos va entregando la vida, llegan en su momento preciso, pequeños sucesos que parecen modestos y que son los primeros movimientos del cambio.
No todo va tan mal, no todo va tan bien.
La vida sigue su curso incesante.
Es vertiginoso.
La enfermedad que te va a llevar hasta la muerte ya está en ti.
La resurrección también.
Es un círculo de besos, de pasión y de luto.
Los ataúdes y los cuerpos acaban en ceniza.
Es la luz la que perdura haciendo visible la materia.
El beso es eterno en su giro.
Estate atento.
Escucha.
Es un segundo sin importancia.
No lo nombres ni lo adjetives.
Se va
Llega.
Son esos estados en los que hay que estar muy alerta para saber ver esas pequeñas señales.
Ni siquiera se trata de seguir un camino, es más bien obedecer las propuestas que nos va entregando la vida, llegan en su momento preciso, pequeños sucesos que parecen modestos y que son los primeros movimientos del cambio.
No todo va tan mal, no todo va tan bien.
La vida sigue su curso incesante.
Es vertiginoso.
La enfermedad que te va a llevar hasta la muerte ya está en ti.
La resurrección también.
Es un círculo de besos, de pasión y de luto.
Los ataúdes y los cuerpos acaban en ceniza.
Es la luz la que perdura haciendo visible la materia.
El beso es eterno en su giro.
Estate atento.
Escucha.
Es un segundo sin importancia.
No lo nombres ni lo adjetives.
Se va
Llega.
domingo, 12 de febrero de 2017
REGGAE
"Si te hizo feliz no cuenta como error"
Creo que eso lo dijo Bob Marley
es una frase que tiene sus secuelas
pero es mejor así
corta y directa
sin puntos suspensivos.
Creo que eso lo dijo Bob Marley
es una frase que tiene sus secuelas
pero es mejor así
corta y directa
sin puntos suspensivos.
viernes, 10 de febrero de 2017
EL ELEGIDO
Si te sientes un elegido, probablemente lo seas.
Has vivido tu deslumbramiento como los dioses.
Y vuelves a verte solamente como un hombre.
Prepárate, entonces, para sobrellevar lo que nunca creíste pudieras soportar.
Para odiar el papel de héroe que te fue asignado.
Para sobrellevar tus altas virtudes, esas mismas que te condenan incluso entre los que dicen amarte.
Para pensar que todo es una farsa.
Para sentir que tu sino es ese, ir sin máscara , en una obra teatral.
Prepárate para vivir la grande infelicidad.
Has vivido tu deslumbramiento como los dioses.
Y vuelves a verte solamente como un hombre.
Prepárate, entonces, para sobrellevar lo que nunca creíste pudieras soportar.
Para odiar el papel de héroe que te fue asignado.
Para sobrellevar tus altas virtudes, esas mismas que te condenan incluso entre los que dicen amarte.
Para pensar que todo es una farsa.
Para sentir que tu sino es ese, ir sin máscara , en una obra teatral.
Prepárate para vivir la grande infelicidad.
LOS MILAGROS DE LA VIDA, STEFAN ZWEIG
Recibo un encargo precioso, pintar un cuadro de la Inmaculada.
Y recuerdo una novela corta del gran Stefan Zweig: " Los Milagros de la vida".
Esta corta novela guarda una obra maestra, en ella un pintor recibe el encargo de pintar a La Virgen María con el Niño Jesús, cuadro que irá en un retablo junto a otra pintura de la Virgen realizada por un antiguo Maestro Italiano. El pintor busca una modelo que reúna la pureza, inocencia y belleza para que su cuadro esté a la altura del cuadro del Maestro Italiano. El pintor busca la emoción verdadera, el rostro que inspire, la realidad que haga posible el sueño, que evoque todas las cualidades humanas y divinas que representa la Virgen.
En los Milagros De La Vida, Stefan Zweig nos zarandea emocionalmente, nos va llevando sucesivamente por distintos estadios hasta el final sorprendente. La visión del pintor, los sentimientos de la joven modelo elegida, el arte a vista de pájaro. Con intensidad máxima, el escritor nos lleva hasta el acantilado de la vida y cuando ya estamos en el filo, nos empuja.
Nuestra cultura europea en su más alta expresión, es difícil escribir mejor , con una forma exuberante y un fondo apasionado y abrumador.
Y recuerdo una novela corta del gran Stefan Zweig: " Los Milagros de la vida".
Esta corta novela guarda una obra maestra, en ella un pintor recibe el encargo de pintar a La Virgen María con el Niño Jesús, cuadro que irá en un retablo junto a otra pintura de la Virgen realizada por un antiguo Maestro Italiano. El pintor busca una modelo que reúna la pureza, inocencia y belleza para que su cuadro esté a la altura del cuadro del Maestro Italiano. El pintor busca la emoción verdadera, el rostro que inspire, la realidad que haga posible el sueño, que evoque todas las cualidades humanas y divinas que representa la Virgen.
En los Milagros De La Vida, Stefan Zweig nos zarandea emocionalmente, nos va llevando sucesivamente por distintos estadios hasta el final sorprendente. La visión del pintor, los sentimientos de la joven modelo elegida, el arte a vista de pájaro. Con intensidad máxima, el escritor nos lleva hasta el acantilado de la vida y cuando ya estamos en el filo, nos empuja.
Nuestra cultura europea en su más alta expresión, es difícil escribir mejor , con una forma exuberante y un fondo apasionado y abrumador.
miércoles, 8 de febrero de 2017
GANSOS EN EL CIELO
Cruzan los gansos por lo alto del cielo en formación, emiten su graznido peculiar, es la contrapasa de su emigración, su vuelta hacia el norte.
A pesar del calentamiento global, del tiempo loco, de la polución y demás desarreglos y desastres que causa la civilización con sus residuos, sigue habiendo un orden natural. La belleza del vuelo de las aves, su fuerza y resistencia para volver a sus orígenes a miles de kilómetros, el brillo nocturno de los cielos, los atardeceres amarillos, la blancura astral de los cortijos al amanecer, justo antes de la salida del sol, son momentos silenciosos de intimidad en los que vuelvo a sentirme enraizado con lo ancestral, con ese orden indestructible en el que hay un sentido inapelable, majestuoso.
Somos visitantes en este planeta hermoso llamado Tierra. Deberíamos evitar tanta comodidad residual, asusta ver de cerca nuestros basureros, aunque estén llenos de gaviotas en tierra adentro.
Un rastro de belleza, ese debe ser nuestro diminuto legado personal, apenas unas pocas huellas de hermosura.
A pesar del calentamiento global, del tiempo loco, de la polución y demás desarreglos y desastres que causa la civilización con sus residuos, sigue habiendo un orden natural. La belleza del vuelo de las aves, su fuerza y resistencia para volver a sus orígenes a miles de kilómetros, el brillo nocturno de los cielos, los atardeceres amarillos, la blancura astral de los cortijos al amanecer, justo antes de la salida del sol, son momentos silenciosos de intimidad en los que vuelvo a sentirme enraizado con lo ancestral, con ese orden indestructible en el que hay un sentido inapelable, majestuoso.
Somos visitantes en este planeta hermoso llamado Tierra. Deberíamos evitar tanta comodidad residual, asusta ver de cerca nuestros basureros, aunque estén llenos de gaviotas en tierra adentro.
Un rastro de belleza, ese debe ser nuestro diminuto legado personal, apenas unas pocas huellas de hermosura.
lunes, 6 de febrero de 2017
ALGUNOS DEFECTOS
Me apego a las cosas,
me gusta la belleza del cuerpo,
tiendo a escarbar hasta la raíz
y a buscar hasta la extenuación el ideal,
me entristece lo real y lo posible hasta tal punto que a veces
prefiero la nada que es en si perfecta.
Puede que en verdad sea un hombre de una época pasada,
me cuesta decir no aunque sea en defensa propia.
Podría seguir relatando mis defectos
pero tampoco sirve para mucho.
Sé que en mi se cruzan caminos en diferentes direcciones
y que acabo mirando hacia el cielo
aunque soy hombre de terrenos escarpados.
Hablar de uno mismo, mal o bien, debería estar prohibido.
Me gustan y admiro a los pastores silenciosos.
Sigue habiendo mucho que aprender,
la tarea es gigante.
La virtud es el defecto y el defecto es la virtud,
van abrazados como los amantes,
como los días y sus noches,
sin una linea divisoria.
me gusta la belleza del cuerpo,
tiendo a escarbar hasta la raíz
y a buscar hasta la extenuación el ideal,
me entristece lo real y lo posible hasta tal punto que a veces
prefiero la nada que es en si perfecta.
Puede que en verdad sea un hombre de una época pasada,
me cuesta decir no aunque sea en defensa propia.
Podría seguir relatando mis defectos
pero tampoco sirve para mucho.
Sé que en mi se cruzan caminos en diferentes direcciones
y que acabo mirando hacia el cielo
aunque soy hombre de terrenos escarpados.
Hablar de uno mismo, mal o bien, debería estar prohibido.
Me gustan y admiro a los pastores silenciosos.
Sigue habiendo mucho que aprender,
la tarea es gigante.
La virtud es el defecto y el defecto es la virtud,
van abrazados como los amantes,
como los días y sus noches,
sin una linea divisoria.
viernes, 3 de febrero de 2017
CAPITÁN FANTÁSTICO
" Estas son mis manos, esta mi cara, pero yo soy tuyo"
Así rezaba ante el cadáver de su mujer, enamorado.
" Y estuve a punto de cambiar mi mundo, por el mundo tuyo", cantaba Jose Alfredo Jimenez.
Vivir otra vida, salir de ti para ser más aun uno mismo siendo a la vez el otro cuerpo. Diluirse en el otro para crecer o para destruirse, el romanticismo de las cumbres y los abismos.
Quizá ayer, quizá en otra vida, antes de ayer, en aquel planeta lejano.
De todo eso trata la película " Capitán fantástico", y dónde, dónde está la verdad, en la verdad o en la mentira, o por si acaban entrelazadas.
¿Vivir en lo que uno cree y ofrecer esa autenticidad a los demás, eso es generosidad o egoísmo y locura?
¿ Adaptarse y transigir, vivir la normalidad, aceptar lo establecido, es sentido común o cobardía?
Abandonar la quimera del ideal, dejar de soñar, regresar desde el bosque a la ciudad y a la civilización.
Así rezaba ante el cadáver de su mujer, enamorado.
" Y estuve a punto de cambiar mi mundo, por el mundo tuyo", cantaba Jose Alfredo Jimenez.
Vivir otra vida, salir de ti para ser más aun uno mismo siendo a la vez el otro cuerpo. Diluirse en el otro para crecer o para destruirse, el romanticismo de las cumbres y los abismos.
Quizá ayer, quizá en otra vida, antes de ayer, en aquel planeta lejano.
De todo eso trata la película " Capitán fantástico", y dónde, dónde está la verdad, en la verdad o en la mentira, o por si acaban entrelazadas.
¿Vivir en lo que uno cree y ofrecer esa autenticidad a los demás, eso es generosidad o egoísmo y locura?
¿ Adaptarse y transigir, vivir la normalidad, aceptar lo establecido, es sentido común o cobardía?
Abandonar la quimera del ideal, dejar de soñar, regresar desde el bosque a la ciudad y a la civilización.
miércoles, 1 de febrero de 2017
SENSIBILIDAD
Si te peinan a contrapelo y te hacen ir contra tu propia naturaleza vas a enfermar,
Aunque pierdas sitio, remonta el vuelo.
Escucha a tu cuerpo
Escucha tus latidos alterados
Respétate
Sal de la espiral que te arroja fuera de tu curso natural.
Es la sensibilidad
Es lo que tienes
Dale su valor
Con tu propio valor.
Deshaz la linea de la costumbre
y contradice a los que gritan que el hombre sensible es débil.
Aunque pierdas sitio, remonta el vuelo.
Escucha a tu cuerpo
Escucha tus latidos alterados
Respétate
Sal de la espiral que te arroja fuera de tu curso natural.
Es la sensibilidad
Es lo que tienes
Dale su valor
Con tu propio valor.
Deshaz la linea de la costumbre
y contradice a los que gritan que el hombre sensible es débil.
martes, 31 de enero de 2017
UN PEATÓN
¡ Eh tú! Deja de robarle sentimientos y letras a los demás, no quieras ser quien no eres, y si te quedas seco y no te sale nada, sal a la calle y vive y abre los ojos y el corazón si es que te atreves.
Es que a veces te siento al otro lado de la pantalla como un cuco robando en el nido ajeno.
No me importa porque yo escribo por felicidad, por nada más, el dinero siempre ha sido un misterio esquivo, y la inmortalidad está en otros territorios. Además las editoriales huyen de los escritos inclasificables, de lo que no entra en sus tablas clasificatorias: novela, poesía, ensayo, divulgación, autoayuda, documental escrito, relato periodístico, autobiografía de personaje célebre...que más da.
En verdad no sé a que grupo pertenezco ni me importa. Escribiendo, pintando, viviendo. Hace tiempo traspasé las fronteras, viajo por los bordes, los márgenes, me da igual el páramo o el bosque.
Y salgo a la calle y me entretengo viendo como se dispara el juego dentro de mi cabeza.
Ahora que soy un peatón en una acera repleta de gente paseando, me he propuesto elegir un rostro de hombre para que me represente.
Y un rostro de mujer para enamorarme de ella por un instante.
Los tengo que encontrar entre los primeros veinte.
Y no los encuentro.
Es que a veces te siento al otro lado de la pantalla como un cuco robando en el nido ajeno.
No me importa porque yo escribo por felicidad, por nada más, el dinero siempre ha sido un misterio esquivo, y la inmortalidad está en otros territorios. Además las editoriales huyen de los escritos inclasificables, de lo que no entra en sus tablas clasificatorias: novela, poesía, ensayo, divulgación, autoayuda, documental escrito, relato periodístico, autobiografía de personaje célebre...que más da.
En verdad no sé a que grupo pertenezco ni me importa. Escribiendo, pintando, viviendo. Hace tiempo traspasé las fronteras, viajo por los bordes, los márgenes, me da igual el páramo o el bosque.
Y salgo a la calle y me entretengo viendo como se dispara el juego dentro de mi cabeza.
Ahora que soy un peatón en una acera repleta de gente paseando, me he propuesto elegir un rostro de hombre para que me represente.
Y un rostro de mujer para enamorarme de ella por un instante.
Los tengo que encontrar entre los primeros veinte.
Y no los encuentro.
sábado, 28 de enero de 2017
CAMPO ABIERTO
Es la vida la que casi siempre nos interrumpe bruscamente el camino iniciado, solo unos pocos se atreven a cambiar el rumbo y dejar atrás a personas y costumbres fuertemente arraigadas.
Cuando es la vida la que decide por nosotros, la propia vida se encarga de mostrarte otro camino.
Cuando somos nosotros, quizá llevábamos tiempo avistando otra ruta más prometedora.
Y por cualquiera de los itinerarios, siempre se llega al lugar que no se parece ni por asomo a la tierra que habíamos soñado o creíamos haber reconocido.
Así que ya nunca cerco mis territorios ni le pongo letreros a los buzones.
Si hubo un día en el que preferí los cielos azules, eso ya pasó.
Tampoco voy dejando migas de pan por los caminos para recordar el hogar del que partí.
Estoy hastiado de tanto enunciado y tanto mandamiento que se puede escribir, pero me arrodillo en oración.
Sagrado es el trallazo del rayo y la penumbra de la luna llena.
Cuando es la vida la que decide por nosotros, la propia vida se encarga de mostrarte otro camino.
Cuando somos nosotros, quizá llevábamos tiempo avistando otra ruta más prometedora.
Y por cualquiera de los itinerarios, siempre se llega al lugar que no se parece ni por asomo a la tierra que habíamos soñado o creíamos haber reconocido.
Así que ya nunca cerco mis territorios ni le pongo letreros a los buzones.
Si hubo un día en el que preferí los cielos azules, eso ya pasó.
Tampoco voy dejando migas de pan por los caminos para recordar el hogar del que partí.
Estoy hastiado de tanto enunciado y tanto mandamiento que se puede escribir, pero me arrodillo en oración.
Sagrado es el trallazo del rayo y la penumbra de la luna llena.
domingo, 22 de enero de 2017
¿QUÉ QUERíAS DECIRME?
Me rebasa el amor que se me ha concedido
El cuadro se me escapa entre las manos
Todos mis principios se tambalean antes del final
El futuro está impregnado del ayer
el presente es un vuelo de resucitado
la carrera de un suicida
el razonamiento de un loco
la belleza de una frente y de una mano extendida hacia la nube
Cabo mi propia tumba como un monje
Vivo mirando al cielo como un preso
recito el poema sin entenderlo
vivo al dictado de una letra extranjera
me arrodillo y vivo obediente
y aun así creen que soy rebelde
En algún momento todo se alinea como los astros
pero la luna se rompe
y el sol deslumbra
como tu rostro
que es una máscara en la que la verdad se ha invertido
Y si lo falso alargara sus tentáculos
Y si la verdad nos dejara secos
Y si la muerte fuera descanso
Y si mis ojos no vieran
Y si mis latidos caminaran hacia atrás
Y si mis sueños fueran espejismos
Y si juzgar fuera regresar al patio de la escuela
Y no opinar nadar en la libertad
No me preguntes
Ten piedad
Ámame sin palabras
con fe
Ámame como yo te amo
sin entenderlo
Despréndete de la mujer
Despréndete del hombre
Olvida tu nombre
Vaguemos sin enseres
Sin memoria
como enfermos graves que no conocen su enfermedad
y saborean sus últimos días
Amén
Ruega por nosotros
Perdón por no sé qué
Seguiré rezando
con el golpe de puñal
hasta que se disuelva como el azúcar en tu dulzura
Camino planeo como una cometa
Estoy mareado
Espera
Voy ya desvaneciéndome
Pero justo antes necesito decirte...
El cuadro se me escapa entre las manos
Todos mis principios se tambalean antes del final
El futuro está impregnado del ayer
el presente es un vuelo de resucitado
la carrera de un suicida
el razonamiento de un loco
la belleza de una frente y de una mano extendida hacia la nube
Cabo mi propia tumba como un monje
Vivo mirando al cielo como un preso
recito el poema sin entenderlo
vivo al dictado de una letra extranjera
me arrodillo y vivo obediente
y aun así creen que soy rebelde
En algún momento todo se alinea como los astros
pero la luna se rompe
y el sol deslumbra
como tu rostro
que es una máscara en la que la verdad se ha invertido
Y si lo falso alargara sus tentáculos
Y si la verdad nos dejara secos
Y si la muerte fuera descanso
Y si mis ojos no vieran
Y si mis latidos caminaran hacia atrás
Y si mis sueños fueran espejismos
Y si juzgar fuera regresar al patio de la escuela
Y no opinar nadar en la libertad
No me preguntes
Ten piedad
Ámame sin palabras
con fe
Ámame como yo te amo
sin entenderlo
Despréndete de la mujer
Despréndete del hombre
Olvida tu nombre
Vaguemos sin enseres
Sin memoria
como enfermos graves que no conocen su enfermedad
y saborean sus últimos días
Amén
Ruega por nosotros
Perdón por no sé qué
Seguiré rezando
con el golpe de puñal
hasta que se disuelva como el azúcar en tu dulzura
Camino planeo como una cometa
Estoy mareado
Espera
Voy ya desvaneciéndome
Pero justo antes necesito decirte...
sábado, 21 de enero de 2017
SIEMPRE MÚSICA
Es la música la que me devuelve a ese estado de gracia que está más allá.
Como tras una larga entrega a la oración
Y una caminata por la colina de los ilusionados
O una travesía por el cerro de los desamparados.
Ya no se trata de mis brazos ni de mis huesos
tampoco es el corazón.
He barrido todos mis ruidos.
He abierto la puerta y ha entrado el silencio.
Y como es sin palabras,
dejemos de hablar.
Es más la sonrisa y la emoción húmeda en los ojos,
no está en la cabeza ni en los pies.
Como tras una larga entrega a la oración
Y una caminata por la colina de los ilusionados
O una travesía por el cerro de los desamparados.
Ya no se trata de mis brazos ni de mis huesos
tampoco es el corazón.
He barrido todos mis ruidos.
He abierto la puerta y ha entrado el silencio.
Y como es sin palabras,
dejemos de hablar.
Es más la sonrisa y la emoción húmeda en los ojos,
no está en la cabeza ni en los pies.
martes, 17 de enero de 2017
TRAS LA ESQUINA
Quizá te has ido protegiendo del dolor que produce vivir de verdad,
y te has cargado de años y escudos.
Y un día al doblar una esquina
te das cuenta de que estás muerto
y no te habías enterado.
y te has cargado de años y escudos.
Y un día al doblar una esquina
te das cuenta de que estás muerto
y no te habías enterado.
miércoles, 11 de enero de 2017
AÑORANZA
Llego a mi casa en este poblado de Madrid en el que vivo, suena la sinfonía Nº 3 en Fa Mayor de Johannes Brahms, el atardecer es rosa y frío, y siento un vacío, una añoranza del cazador que llega a su cabaña en invierno y tras una jornada dura y fructífera reposa con su ropa limpia junto al fuego. Y enciende su pipa y mira las llamas sin pensar, ve pasar los ríos y la alameda, el soto bosque y su lecho de hojas secas y humedecidas después de las heladas, en su cabeza solo los lugares bellos visitados en su búsqueda diaria.
La vida ancestral y primaria, bástale a cada día su afán.
La ciudad es otra cosa, las luchas son distintas, más enrevesadas, las metas difusas, la selva del consumo en vez del misterio del bosque.
¡ Ah ! Sí, soy un exiliado, hoy duele el corazón en esta urbe, ni siquiera fumo, así que sonrío sin pitillo en la boca.
La vida ancestral y primaria, bástale a cada día su afán.
La ciudad es otra cosa, las luchas son distintas, más enrevesadas, las metas difusas, la selva del consumo en vez del misterio del bosque.
¡ Ah ! Sí, soy un exiliado, hoy duele el corazón en esta urbe, ni siquiera fumo, así que sonrío sin pitillo en la boca.
martes, 3 de enero de 2017
TRES
Caminaba esta mañana por la Quinta del Duque del Arco, es un palacio ajardinado, pero su recinto amurallado es amplio, un olivar con pradera, en El Pardo, por allí le puedo dejar a Lagun suelto, se divierte con las torcaces y los zorzales, también con las urracas.
En algún momento del paseo se me cayó la correa del perro y solo al final me di cuenta. Así que lo tenía difícil, había abarcado un terreno amplio y campo a través, alejado de los senderos.
Pregunté a otro paseante matutino que descansaba sentado en una piedra, me dijo que la había encontrado un hombre de pelo blanco, y que le había dicho que dejaría la correa en la puerta de la Quinta.
Y allí estaba, atada a la reja de hierro.
El hombre del pelo blanco había actuado con sencillez y sentido común.
Él no sabe que esa correa tenía un alto contenido sentimental, era la correa del Iru, ahora es de Lagun, una mágica conexión entre los tres.
Gracias, hombre sabio.
Me gustaría estrechar tu mano y darte las gracias.
En algún momento del paseo se me cayó la correa del perro y solo al final me di cuenta. Así que lo tenía difícil, había abarcado un terreno amplio y campo a través, alejado de los senderos.
Pregunté a otro paseante matutino que descansaba sentado en una piedra, me dijo que la había encontrado un hombre de pelo blanco, y que le había dicho que dejaría la correa en la puerta de la Quinta.
Y allí estaba, atada a la reja de hierro.
El hombre del pelo blanco había actuado con sencillez y sentido común.
Él no sabe que esa correa tenía un alto contenido sentimental, era la correa del Iru, ahora es de Lagun, una mágica conexión entre los tres.
Gracias, hombre sabio.
Me gustaría estrechar tu mano y darte las gracias.
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