lunes, 10 de agosto de 2020

EL TIEMPO

" Y el tiempo pasa, pasa como una hoja, pasa como el río que fluye; el tiempo pasa y recordamos algo de repente, como ahora, como el ruido olvidado de los cascos del caballo y de la rueda de hace sesenta años, el tiempo pasa como pasan los hombres que no volverán nunca y nos quedamos, Gran Dios, solo con esto: la certeza de que esta tierra, este tiempo y esta vida son más extraños que un sueño"

Thomas Wolfe

Sencillez, profundidad, universalidad.

Así son los Maestros.

10 Agosto 2020

ORACIÓN

 Con los ojos cerrados, asistía impávido a una tormenta interior que se ramificaba por todo mi ser, apenas apaciguada a base de aceptación, de incertidumbre y de humildad. Los gritos y la enfermedad me desbordaban. En urgencias se respiraba muerte y delirio. Decrepitud física, pánico en las miradas , en el modo de respirar, en los rictus de las bocas, en las miradas perdidas. 

Había pasado del número 17 al número 9, hay números que me persiguen, (el 9, siempre el 9), o por decirlo mejor, nos constituyen. En la cama Nº 9 de urgencias, me había tocado junto a un gran ventanal por el cual podía ver el cielo azul de Agosto y el amanecer dulce de una transparencia liberadora. Las torcaces cruzaban el cielo para recordarme que la libertad existía, en ese instante, paralela al dolor y al confinamiento carcelario de la enfermedad.

La demencia gritaba en la sala del hospital, gritos desgarradores, ancianos que se arrancaban las vías de los brazos, se tiraban de la cama ante el estupor de las enfermeras, profesionales impecables cargadas de paciencia y humanidad.

En la espiral de la vida , junto a la belleza y la armonía de los cielos y los ríos, junto a la brisa que acaricia las ramas y las hojas de los árboles , mientras las personas sanas hacen el amor o se ríen cenando en las noches estrelladas del verano, en los manicomios y en los hospitales late intensamente la oscuridad, el desvarío, la corriente quebrada, la destrucción. 

Y la vida continua con su ceguera luminosa, no queremos sombras, como el terminal Goethe:

 -" Luz, más luz"-.

 Nuestra visión limpia, para el olvido de la propia muerte. Muerte que nos une a todos y también nos constituye.

Vulnerabilidad, insignificancia, somos apenas una brizna en el latido universal. 

Y en el interior de mi mirada yacente podía sentir el todo, el gran misterio, una inabarcable e indefinible oración, un rezo sin palabras que brotaba de más allá de las propias entrañas. 

10 Agosto, 2020