El anciano y esquivo poeta, el solitario hombre de La Selva De Irati, Carlos Uzalai, dijo unas palabras cuando le organizaron un homenaje en agradecimiento a sus escritos. Están publicadas en un viejo periódico de navarra que encontré en un cargamento de leña que llegó a mi casa.
“ Queridos amigos, se os ha ocurrido llamar a mis escritos poesía, sin embargo yo no sé qué es eso. Yo escribo pues hace tiempo que estoy solo y perdí a mi amada mujer. Como ya no puedo hablar con ella ni mirar su rostro ni contarle mis cosas ni enamorarme cada día con su sonrisa, escribo todo eso de lo que hablábamos juntos: De la luz que se derrama en los árboles al amanecer, que da forma a las peñas en la cumbre, y transparencia a las hojas de los robles. De cómo los hombres nos matamos por el dinero y lloramos por la falta de amor. De cómo los crucificados acaban cambiando el mundo y los pobres pintores que no vendieron un cuadro en su vida triunfan en las subastas de arte. Y de los viejos que se enamoran de jovencitas y creen que su amor es correspondido por la belleza de sus calvas resplandecientes y sus barbas blancas. De por qué prefiero oír el canto de la oropéndola en el bosque de hayas, antes que acudir a un concierto. Y a veces copio literalmente las palabras que acabo de escuchar en las montañas a mis amigos los pastores, y a eso también le llaman poesía. Así que estoy un poco perplejo por la repercusión que ha tenido este último libro que me han querido publicar. Lo único que en verdad puedo decir es que esos escritos que hago todas las mañanas a modo de oración, a mi me salvan la vida, me ayudan a seguir erguido y en pie. Y lo que le ayuda a un hombre, seguro que le sirve también al amigo, al hermano, al peregrino que va en busca de lo único que de verdad importa en nuestra vida. Ya lo sabéis todos, así que guardemos silencio y no seamos petulantes.
Como los dos latidos de mi corazón, me quedan sólo dos palabras por decir: Gracias, gracias."
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