A veces envidio la pulcritud del músico o la facilidad que lleva consigo ponerse a escribir.
La pintura requiere una preparación, una limpieza previa, un parentesco con las labores de cocina, condimentar los colores, limpiar los pinceles, eliminar la pesada carga de masa que se va depositando en el fondo de los botes de aguarrás.
Incluso necesitamos la amplitud de un espacio iluminado que se debe dedicar solo al oficio diario de pintar: el estudio, el taller, ese cuarto que acaba siendo una celda.
Los pintores estamos ligados a la materia que está ahí recordándonos que seguimos pisando tierra.
sábado, 14 de mayo de 2016
martes, 10 de mayo de 2016
ALGO DE CICLISMO
La bicicleta, la gorra para el calor y nada más, ciclismo de los años 50 y 60, sin tanta parafernalia de cascos, gafas, cubre-zapatillas, monos ajustados y aerodinámicos. Que pureza las fotos de Eddy Merck y Ocaña, estilizados, sus cuerpos esbeltos, su cara desnuda al viento, su esfuerzo transparente contra las pendientes escarpadas del Tour.
Una sensación de libertad, de pureza, de sencillez, ningún disfraz, ninguna máscara, desnudez y valentía contra el destino incierto, apuestas valientes, escapadas suicidas, descensos accidentados, una época romántica contrastada contra estos tiempos planificados en que el esfuerzo se mide en vatios y el ciclista sigue al pie de la letra las gráficas del ordenador y jamás traspasa los latidos pertinentes de su corazón o las órdenes de su director de equipo a través de los auriculares del pinganillo.
Ya no hay gestas heroicas, ni pájaras que hunden al líder del pelotón y lo tumban de un solo golpe.
La sombra del dopaje programado al milímetro sigue ahí acechante.
J.Manuel Fuente, el mejor escalador de su época, capaz de destrozar a un pelotón entero o de llegar media hora tarde porque no había sabido calibrar sus propias fuerzas, el ciclismo incierto y aventurero.
Hoy, sí, todo es más científico, más regular, más lógico, la modernidad también tiene su estética y su ética de depuración, de búsqueda de perfección.
lunes, 9 de mayo de 2016
CON EL PELO ENCRESPADO
Esa sensación de asignatura pendiente, de cuadro no resuelto, de ignorancia perpetua, de tentativa que no alcanza la cumbre, esa es la sensación permanente del pintor.
Estar manejando una materia que quiere traspasar su propia condición y que se resiste a ello.
Quizá por eso la pintura nos mantiene jóvenes, sin certezas ni fanatismos, sin axiomas definitivos ni mandamientos precisos, adolescentes con el rostro furibundo y la cabellera encrespada.
La materia se expresa en la mezcla, en la media tinta, en el mestizaje de lo interno con lo externo, donde los límites se difuminan y todo es borde que se precipita en otra forma, en otra luz, en otra sombra.
Y cierras la puerta del estudio, allí queda la batalla inacabada, y sales a caminar, y en las hojas de las encinas brilla el azul del cielo y en la tierra que pisas las violetas sombras vuelan bajo tus pies.
Y piensas con espanto en las personas adultas que quieren convencernos con sus falsas certezas.
Estar manejando una materia que quiere traspasar su propia condición y que se resiste a ello.
Quizá por eso la pintura nos mantiene jóvenes, sin certezas ni fanatismos, sin axiomas definitivos ni mandamientos precisos, adolescentes con el rostro furibundo y la cabellera encrespada.
La materia se expresa en la mezcla, en la media tinta, en el mestizaje de lo interno con lo externo, donde los límites se difuminan y todo es borde que se precipita en otra forma, en otra luz, en otra sombra.
Y cierras la puerta del estudio, allí queda la batalla inacabada, y sales a caminar, y en las hojas de las encinas brilla el azul del cielo y en la tierra que pisas las violetas sombras vuelan bajo tus pies.
Y piensas con espanto en las personas adultas que quieren convencernos con sus falsas certezas.
miércoles, 4 de mayo de 2016
LARGO VIAJE
Es difícil mantener la primera intensidad en una pintura , ese estado de alerta, esa conexión con lo que está ante nosotros y queremos transmitir, esa fusión entre lo que se pinta y lo pintado, en algún momento de esplendor todo pierde sus límites y fluye unido.
Continuar a lo largo del tiempo con la pintura es arduo, el estado de gracia y esa unidad total del primer impulso tiende a perderse.
Una sinfonía se interpreta en un breve espacio de tiempo, dos horas, eso es lo que dura un concierto.
La pintura es un amor de largo recorrido.
Algunas veces los cuadros se pintan durante años.
-"Prepara la maleta , que el viaje es largo."-
Ya me avisó el Maestro Amadeo Roca.
Continuar a lo largo del tiempo con la pintura es arduo, el estado de gracia y esa unidad total del primer impulso tiende a perderse.
Una sinfonía se interpreta en un breve espacio de tiempo, dos horas, eso es lo que dura un concierto.
La pintura es un amor de largo recorrido.
Algunas veces los cuadros se pintan durante años.
-"Prepara la maleta , que el viaje es largo."-
Ya me avisó el Maestro Amadeo Roca.
martes, 3 de mayo de 2016
AQUÍ AL LADO
La casa modesta y vivida, el cardo que ha salido furtivamente en el patio, el tronco del ciruelo seco, el foco del estudio, el movimiento de la rueda de mi bicicleta reflejada en la sombra que proyecta sobre la luz de una pared, la persiana gris y descolorida y por sus ranuras los rayos luminosos.
Luz, en los ojos que se abren, luz en Reyes, siempre la luz como hilo conductor.
Reyes construye con esas escenas cotidianas un video emocionante.
Transforma la sencillez en luminaria reveladora, todo puede ser un milagro, porque en verdad lo es.
Esa es la misión del artista.
Quitarnos el velo que nos impide ver.
La belleza no está en el paraíso, la belleza está aquí al lado.
Luz, en los ojos que se abren, luz en Reyes, siempre la luz como hilo conductor.
Reyes construye con esas escenas cotidianas un video emocionante.
Transforma la sencillez en luminaria reveladora, todo puede ser un milagro, porque en verdad lo es.
Esa es la misión del artista.
Quitarnos el velo que nos impide ver.
La belleza no está en el paraíso, la belleza está aquí al lado.
viernes, 29 de abril de 2016
AL DESPERTAR DE UN SUEÑO
Te lo puedes llegar a creer, pero entonces eres un iluso.
Había perdido el pelo a puñados, me habían repudiado enviándome a las porquerizas del palacio, para que durmiera allí, me encontraba desnudo y abandonado, y me pregunté qué había hecho o qué había dejado de hacer para encontrarme en esa situación de desamparo.
¿ Era ese el lugar que yo podía ofrecer, tras una larga vida, a mi amada mujer?
¿ Dónde estaba mi ufano estado espiritual, dónde mi iluminación? ¿ Dónde mis logros materiales, dónde cualquier resto de posesión? ¿ Dónde la sabiduría arduamente conquistada?
¿Cómo aconsejar a mi querido hijo desde mi miseria moral y material?
¡ Ah ! desperté del sueño sumido en el pánico.
Era esa hora entre la oscuridad y el primer atisbo de luz.
Qué difícil juzgarnos, a nosotros mismos y a los demás, da igual a quién elijas para evaluar.
Puedes escoger al Rey, y si profundizas será difícil establecer si es un truhán inmoral que se fue apropiando del dinero de sus súbditos o si es en verdad el mayor benefactor de la patria.
Puedes escoger al Gurú y verás frente a su gruta una cola kilométrica de seres esperando su bendición, y en un pueblo remoto podrías encontrar a la mujer desolada y, abandonada por ese mismo anacoreta, con sus tres hijos llorando la ausencia de aquel marido que se irresponsabilizó de la familia que él mismo había creado.
En verdad qué poco sabemos de nada, da igual la materia en la que quieras indagar.
Intenta comer saludablemente para cuidar tu propio cuerpo, ¿ se debe comer carne, es mejor ser vegano o vegetariano, o tomar solamente zumos licuados y alimentos crudos y verdes?
Intenta profundizar y encontrarás opiniones diametralmente opuestas, ambas convencidas fanáticamente de su verdad.
¡Ah!, sólo puedo decir que cada vez que pongo un lienzo en blanco ante mi, sé que la vida empieza radicalmente de nuevo, y que las pinceladas de ayer no me van a pintar el lienzo de hoy.
Vuelvo a ser el joven ignorante que sueña con alcanzar la belleza.
Existe, igual que la bondad, que la inteligencia, que la luz precisa y reveladora.
Sólo sé que quiero vivir cerca de esa presencia purificadora, y que eso no tiene fin.
Había perdido el pelo a puñados, me habían repudiado enviándome a las porquerizas del palacio, para que durmiera allí, me encontraba desnudo y abandonado, y me pregunté qué había hecho o qué había dejado de hacer para encontrarme en esa situación de desamparo.
¿ Era ese el lugar que yo podía ofrecer, tras una larga vida, a mi amada mujer?
¿ Dónde estaba mi ufano estado espiritual, dónde mi iluminación? ¿ Dónde mis logros materiales, dónde cualquier resto de posesión? ¿ Dónde la sabiduría arduamente conquistada?
¿Cómo aconsejar a mi querido hijo desde mi miseria moral y material?
¡ Ah ! desperté del sueño sumido en el pánico.
Era esa hora entre la oscuridad y el primer atisbo de luz.
Qué difícil juzgarnos, a nosotros mismos y a los demás, da igual a quién elijas para evaluar.
Puedes escoger al Rey, y si profundizas será difícil establecer si es un truhán inmoral que se fue apropiando del dinero de sus súbditos o si es en verdad el mayor benefactor de la patria.
Puedes escoger al Gurú y verás frente a su gruta una cola kilométrica de seres esperando su bendición, y en un pueblo remoto podrías encontrar a la mujer desolada y, abandonada por ese mismo anacoreta, con sus tres hijos llorando la ausencia de aquel marido que se irresponsabilizó de la familia que él mismo había creado.
En verdad qué poco sabemos de nada, da igual la materia en la que quieras indagar.
Intenta comer saludablemente para cuidar tu propio cuerpo, ¿ se debe comer carne, es mejor ser vegano o vegetariano, o tomar solamente zumos licuados y alimentos crudos y verdes?
Intenta profundizar y encontrarás opiniones diametralmente opuestas, ambas convencidas fanáticamente de su verdad.
¡Ah!, sólo puedo decir que cada vez que pongo un lienzo en blanco ante mi, sé que la vida empieza radicalmente de nuevo, y que las pinceladas de ayer no me van a pintar el lienzo de hoy.
Vuelvo a ser el joven ignorante que sueña con alcanzar la belleza.
Existe, igual que la bondad, que la inteligencia, que la luz precisa y reveladora.
Sólo sé que quiero vivir cerca de esa presencia purificadora, y que eso no tiene fin.
martes, 26 de abril de 2016
SOLTAR AMARRAS
Bajó el temido ángel y tuvo su conversación con la persona concreta.
Hubo un intercambio de papeles, el ángel llevaba un tiempo caminando por aquí abajo y le había ido cogiendo el gusto a la tierra. La persona quería descansar ya, pero la hora de nuestra partida no se elige.
Y el ángel sabía que no podía alargar mucho más tiempo su misión aquí en la tierra.
Así que el que se tenía que ir, quería permanecer ; y el que se tenía que quedar, ansiaba la partida.
Había amado con toda su pasión.
Había entregado a su vocación toda su energía.
Había llegado a vislumbrar, en algún segundo fugaz, el verdadero milagro.
Aún así, es difícil soltar amarras.
No se aprende a morir, sólo podemos aprender a vivir.
Y se gasta una vida en ello.
Hubo un intercambio de papeles, el ángel llevaba un tiempo caminando por aquí abajo y le había ido cogiendo el gusto a la tierra. La persona quería descansar ya, pero la hora de nuestra partida no se elige.
Y el ángel sabía que no podía alargar mucho más tiempo su misión aquí en la tierra.
Así que el que se tenía que ir, quería permanecer ; y el que se tenía que quedar, ansiaba la partida.
Había amado con toda su pasión.
Había entregado a su vocación toda su energía.
Había llegado a vislumbrar, en algún segundo fugaz, el verdadero milagro.
Aún así, es difícil soltar amarras.
No se aprende a morir, sólo podemos aprender a vivir.
Y se gasta una vida en ello.
sábado, 23 de abril de 2016
LA CURVA DEL CAMINO
Leyendo al Maestro Jünger-" El saber "cómo" es importante, incluso para atar un lazo: es la llave que abre la puerta"
Tuve, hace ya mucho tiempo un sueño, quizá han pasado ya tres lustros, pero sigue presente en mi como si fuera el último sueño de esta madrugada:
Caminaba yo ascendiendo por una pendiente escarpada, la senda zigzagueaba subiendo la gran montaña, en una curva del camino estaba sonriente Ernst Jünger, menudo , con su pelo blanco, sonriente. Estaba sentado en lo alto de una peña, era la curva en la que yo había decidido instalarme. Él me dio unas palabras de ánimo y con ese impulso me llené de fuerza y estímulo.
Dejé atrás la curva del camino.
La gente cree que los maestros mueren, pero son eternos, algunos colaboran con nuestro ángel de la guarda.
Tuve, hace ya mucho tiempo un sueño, quizá han pasado ya tres lustros, pero sigue presente en mi como si fuera el último sueño de esta madrugada:
Caminaba yo ascendiendo por una pendiente escarpada, la senda zigzagueaba subiendo la gran montaña, en una curva del camino estaba sonriente Ernst Jünger, menudo , con su pelo blanco, sonriente. Estaba sentado en lo alto de una peña, era la curva en la que yo había decidido instalarme. Él me dio unas palabras de ánimo y con ese impulso me llené de fuerza y estímulo.
Dejé atrás la curva del camino.
La gente cree que los maestros mueren, pero son eternos, algunos colaboran con nuestro ángel de la guarda.
miércoles, 20 de abril de 2016
GREG BROWN&PIETA BROWN
Me gusta Greg Brown, su naturalidad, sus canciones redondas y también sus canciones como recogidas en cualquier esquina. Su guitarra fuerte, su voz inconfundible, sólo hablando y susurrando alguna de sus canciones ya vibran, con ese toque de clase, hasta las malas canciones tienen ese algo. Y Pieta Brown, su hija, con una personalidad única. Si tuviera que elegir ... elegiría a los dos.
Familia con clase.
Los dos cantan desde dentro, sin parafernalia musical envolvente, voces tan personales que no necesitan maquillajes.
Autenticidad frontal.
Familia con clase.
Los dos cantan desde dentro, sin parafernalia musical envolvente, voces tan personales que no necesitan maquillajes.
Autenticidad frontal.
UN BUEN LIBRO
Hacer una recopilación de aforismos con las últimas palabras de los hombres , las que pronunciaron antes de morir.
Eso sería un buen libro.
Eso sería un buen libro.
martes, 19 de abril de 2016
LUDOVICO
En el lienzo gigantesco del fondo, una luz mate era atravesada por ráfagas de oscuridad. Por delante se movían seis músicos suspendidos en un espacio que se alargaba en sus sombras, dirigidos por un pianista que tocaba de espaldas a nosotros. Las notas rítmicas del piano se entremezclaban con el violín y el violonchelo. La percusión traía aromas orientales y las gaviotas chillaban cruzando la nada y cortando, en agudos, la belleza del sonido majestuoso del violín. Las olas sonaban en ese callejón de penumbra, y sin embargo, yo no veía el mar pero estaba inmerso en él.
A veces el sonido conducía al silencio y otras galopaba hacia una intensidad delirante en sus variaciones repetidas.
Y la luz mate se fue llenando de claves matemáticas y grafismos ilegibles que nos acercaban al secreto que llenaba el espacio: Todo es humo dibujando caricias en el aire oscuro, igual que viene se va, todo es caduco, todo renace y vuelve a extinguirse, nada es igual, el instante nunca se repite, la fórmula de ayer ya no sirve para mirar el presente. El humo es blanco en la noche oscura y negro en el día claro.
La luz fue originándose en forma de flor en ese espacio leve de penumbra. Iba creciendo planetaria, como alma universal en su inmensidad giratoria. Los pétalos translúcidos se abismaban en sombra vegetal, por encima de la cabeza de los músicos, y el sonido de la música ascendía hasta el corazón de la flor, haciéndose circular y visible. El espacio se llenó de una fragancia incolora, densa, indescriptible.
Después caminé con Belén y Reyes, en silencio atravesamos un parque, y por un momento la realidad y el sueño no tenían frontera, la música y la pintura eran una y la misma, el día y la noche, el sonido del vuelo rasante de la gaviota llenaba de vibración el latido del corazón nocturno.
Una nota musical, una pincelada maestra, la clave poética más cercana al silencio integrador que a la palabrería interminable y sin sentido.
El humo, el vuelo del pájaro, la flor lumínica.
El gran silencio.
No sé si dormía o estaba despierto.
19 Abril, 2016.
A veces el sonido conducía al silencio y otras galopaba hacia una intensidad delirante en sus variaciones repetidas.
Y la luz mate se fue llenando de claves matemáticas y grafismos ilegibles que nos acercaban al secreto que llenaba el espacio: Todo es humo dibujando caricias en el aire oscuro, igual que viene se va, todo es caduco, todo renace y vuelve a extinguirse, nada es igual, el instante nunca se repite, la fórmula de ayer ya no sirve para mirar el presente. El humo es blanco en la noche oscura y negro en el día claro.
La luz fue originándose en forma de flor en ese espacio leve de penumbra. Iba creciendo planetaria, como alma universal en su inmensidad giratoria. Los pétalos translúcidos se abismaban en sombra vegetal, por encima de la cabeza de los músicos, y el sonido de la música ascendía hasta el corazón de la flor, haciéndose circular y visible. El espacio se llenó de una fragancia incolora, densa, indescriptible.
Después caminé con Belén y Reyes, en silencio atravesamos un parque, y por un momento la realidad y el sueño no tenían frontera, la música y la pintura eran una y la misma, el día y la noche, el sonido del vuelo rasante de la gaviota llenaba de vibración el latido del corazón nocturno.
Una nota musical, una pincelada maestra, la clave poética más cercana al silencio integrador que a la palabrería interminable y sin sentido.
El humo, el vuelo del pájaro, la flor lumínica.
El gran silencio.
No sé si dormía o estaba despierto.
19 Abril, 2016.
miércoles, 13 de abril de 2016
TRAZOS DE TIZA EN UNA PIZARRA
Existen los talentosos y virtuosos dotados además de facilidad y brillantez, para ellos las triples carambolas en el tapete verde son cosa de cualquier día.
Y la mayoría de las personas que con esfuerzo diario van sacando adelante sus aprobados o notables en sus cotidianas tareas.
Los hay que se quedan, en cambio, en un terreno de nadie, todo en ellos cae del lado de la dificultad. Sienten la esencia de las cosas, en ellos se da la revelación, la vibración de lo auténtico junto a la tremenda humildad de ver sus propias carencias.
Seres que deben afrontar dificultades en todos los terrenos de la vida.
Hasta las cosas que a los más simples se les regala, a estos seres extraños se les niega.
Quizá a través de estos seres especiales , veamos los demás la tragedia de lo humano fundiéndose con lo divino, la propia humanidad como un peso, casi como una tara que aún así no impide, en momentos de gracia, atravesar la propia tierra para saltar en vuelo hacia otra gloria que sentimos tan cercana y propia.
Si el jorobado puede volar, qué no podré hacer yo, decimos.
Por ahí debajo están las bienaventuranzas, ¡Ah! Dichosos los que lloran porque ellos serán consolados, y en la otra esfera -"Es más difícil que entre un rico en el reino de los cielos..."
De todo esto es muy difícil hablar.
Entramos en territorio sagrado, y quizá sea mejor guardar silencio.
Estas letras son como esos teoremas incipientes apuntados en la pizarra que esperan a ser resueltos por el estudiante dotado.
Y la mayoría de las personas que con esfuerzo diario van sacando adelante sus aprobados o notables en sus cotidianas tareas.
Los hay que se quedan, en cambio, en un terreno de nadie, todo en ellos cae del lado de la dificultad. Sienten la esencia de las cosas, en ellos se da la revelación, la vibración de lo auténtico junto a la tremenda humildad de ver sus propias carencias.
Seres que deben afrontar dificultades en todos los terrenos de la vida.
Hasta las cosas que a los más simples se les regala, a estos seres extraños se les niega.
Quizá a través de estos seres especiales , veamos los demás la tragedia de lo humano fundiéndose con lo divino, la propia humanidad como un peso, casi como una tara que aún así no impide, en momentos de gracia, atravesar la propia tierra para saltar en vuelo hacia otra gloria que sentimos tan cercana y propia.
Si el jorobado puede volar, qué no podré hacer yo, decimos.
Por ahí debajo están las bienaventuranzas, ¡Ah! Dichosos los que lloran porque ellos serán consolados, y en la otra esfera -"Es más difícil que entre un rico en el reino de los cielos..."
De todo esto es muy difícil hablar.
Entramos en territorio sagrado, y quizá sea mejor guardar silencio.
Estas letras son como esos teoremas incipientes apuntados en la pizarra que esperan a ser resueltos por el estudiante dotado.
martes, 12 de abril de 2016
EQUILIBRISTA
Voy caminando por mi alambre haciendo equilibrios,
y la gente de la calle pisa tierra firme.
Tengo una perspectiva aérea y ya me muevo con soltura.
Lo malo son las noches,
no puedo dormirme,
no puedo rodar en horizontal
así que debo permanecer alerta.
Así somos los equilibristas,
vivimos en un circo sin fronteras.
Nuestra base tiene un centímetro
y nuestro cielo es infinito.
y la gente de la calle pisa tierra firme.
Tengo una perspectiva aérea y ya me muevo con soltura.
Lo malo son las noches,
no puedo dormirme,
no puedo rodar en horizontal
así que debo permanecer alerta.
Así somos los equilibristas,
vivimos en un circo sin fronteras.
Nuestra base tiene un centímetro
y nuestro cielo es infinito.
domingo, 10 de abril de 2016
EL CUADRO INTERMINABLE
Hay escritores de un solo libro, músicos de una sola canción y pintores de un mismo cuadro que nunca se acaba.
¿ Qué pasaría si esto se hiciera sin disimulo, si acabada la pintura se iniciara , en otro lienzo, el mismo motivo? Y así , en innumerables repeticiones nos fuéramos aproximando a nuestra íntima pretensión, al cuadro soñado.
¿ Por qué andan los escritores cambiando los nombres de sus personajes y el hilo de la trama para contarnos otra vez lo mismo?
¿ Quién tiene la sabiduría de escribir el poema y retirarse al silencio?
Pero la verdad es que el poema no sale redondo, siempre hay una precariedad, un algo más que no hizo su aparición, siempre acabamos la obra sintiendo una falta de presencia, ese misterio al que no acabamos de llegar.
Y por eso regresamos a la pintura, al lienzo en blanco, a la primera letra, a la búsqueda de la melodía definitiva, al himno que nos defina y nos colme.
Lo vulgar y ordinario es picotear, ser promiscuos, hoy abstractos, mañana surrealistas y al día siguiente modernos.
Lo singular es enamorarse cada mañana de la misma mujer, estar atentos a su evolución, tener la visión certera de que, bajo la misma apariencia, ese rostro es cambiante.
El sabio en su gruta recitaba sólo tres palabras:-" La vida es amor"-, convertía esas tres palabras en un mantra, en los eslabones de su propio rosario. Y el mundo diverso y multiforme poblaba invasivo la bóveda de su cerebro. Miles de imágenes fluían en su cabeza, igual que llegaban se iban, las olas del mar, la mujer de los ojos grises, el caballo negro, el oscuro asesino, el maestro de los cabellos blancos, el hijo que murió. Las imágenes pasaban, él las dejaba ir.
Mi amigo Joseph, pintor, vino a verme con una carpeta bajo el brazo:
-" Mira estas variaciones y bocetos para un cuadro que estoy preparando"-
En el primero una gaviota atravesaba los cielos.
En el segundo un desnudo de mujer dormía en una paz blanca.
En el tercero unos campos quemados dejaban un rastro de humo que se perdía en un horizonte amarillo.
Como la humareda, los tres bocetos se fundían en el mismo cielo y en el mismo cuadro.
¿ Qué pasaría si esto se hiciera sin disimulo, si acabada la pintura se iniciara , en otro lienzo, el mismo motivo? Y así , en innumerables repeticiones nos fuéramos aproximando a nuestra íntima pretensión, al cuadro soñado.
¿ Por qué andan los escritores cambiando los nombres de sus personajes y el hilo de la trama para contarnos otra vez lo mismo?
¿ Quién tiene la sabiduría de escribir el poema y retirarse al silencio?
Pero la verdad es que el poema no sale redondo, siempre hay una precariedad, un algo más que no hizo su aparición, siempre acabamos la obra sintiendo una falta de presencia, ese misterio al que no acabamos de llegar.
Y por eso regresamos a la pintura, al lienzo en blanco, a la primera letra, a la búsqueda de la melodía definitiva, al himno que nos defina y nos colme.
Lo vulgar y ordinario es picotear, ser promiscuos, hoy abstractos, mañana surrealistas y al día siguiente modernos.
Lo singular es enamorarse cada mañana de la misma mujer, estar atentos a su evolución, tener la visión certera de que, bajo la misma apariencia, ese rostro es cambiante.
El sabio en su gruta recitaba sólo tres palabras:-" La vida es amor"-, convertía esas tres palabras en un mantra, en los eslabones de su propio rosario. Y el mundo diverso y multiforme poblaba invasivo la bóveda de su cerebro. Miles de imágenes fluían en su cabeza, igual que llegaban se iban, las olas del mar, la mujer de los ojos grises, el caballo negro, el oscuro asesino, el maestro de los cabellos blancos, el hijo que murió. Las imágenes pasaban, él las dejaba ir.
Mi amigo Joseph, pintor, vino a verme con una carpeta bajo el brazo:
-" Mira estas variaciones y bocetos para un cuadro que estoy preparando"-
En el primero una gaviota atravesaba los cielos.
En el segundo un desnudo de mujer dormía en una paz blanca.
En el tercero unos campos quemados dejaban un rastro de humo que se perdía en un horizonte amarillo.
Como la humareda, los tres bocetos se fundían en el mismo cielo y en el mismo cuadro.
jueves, 7 de abril de 2016
GRAFISMOS
Entro en el estudio y veo los cuadros al revés, dejan de ser una referencia a la realidad de la que tomaron inspiración y son meros grafismos.
Un cuento pintado con mis manos, mi vocación, mi vida.
No pasaría nada si el fuego los quemara, así es todo de precario.
Quedaría en mi la combustión con la que fueron pintados, el fuego de la inspiración, el instante de gracia, el alumbramiento en el que yo dejé de ser, para ser otra cosa.
Un soplo de comunicación.
Un aprendizaje.
Un cuento pintado con mis manos, mi vocación, mi vida.
No pasaría nada si el fuego los quemara, así es todo de precario.
Quedaría en mi la combustión con la que fueron pintados, el fuego de la inspiración, el instante de gracia, el alumbramiento en el que yo dejé de ser, para ser otra cosa.
Un soplo de comunicación.
Un aprendizaje.
miércoles, 6 de abril de 2016
TEMPESTADES
Lo he mirado casi todo a través de las rejas de la ventana.
Mis ojos eran sensuales pero mis manos no tenían tacto.
Volaba del suelo al techo de mi celda.
Alguna vez salía al patio y el aire limpio en mi cara volteaba todas las tempestades de mi corazón.
Hoy amo con los ojos entornados porque en algún momento la belleza de la tierra nos ciega.
Y el que arde en otro cuerpo acaba quedándose helado.
Mis ojos eran sensuales pero mis manos no tenían tacto.
Volaba del suelo al techo de mi celda.
Alguna vez salía al patio y el aire limpio en mi cara volteaba todas las tempestades de mi corazón.
Hoy amo con los ojos entornados porque en algún momento la belleza de la tierra nos ciega.
Y el que arde en otro cuerpo acaba quedándose helado.
PRIMERAS PINCELADAS
Reconocer que las primeras pinceladas, esas precisamente, son las que en verdad nos definen: como el primer impulso, como el primer amor. Y todo lo que viene después no es más que el disfraz, la pompa y la pretensión.
martes, 5 de abril de 2016
MANOLO TENA, LA VOZ DEL TRAPECISTA
Se ha ido cuando parecía que había vuelto, como en sus canciones paradójicas en las que sintonizaban los contrarios. Su voz rota y sin embargo tan afinada y que llegaba tan alto, esa vibración vertiginosa en su garganta de trapecista que parece va a acabar en el vacío pero se salva en la pirueta prodigiosa para caer nuevamente en el filo del alambre... Esa voz de chulazo que escondía el alma tímida de un romántico.
Voz que llegaba más lejos de lo que su cuerpo alcanzaba, quizá por eso, como todos los visionarios, andaba siempre buscando el paraíso que él intuía pero no acababa de encontrar; y cuando llegaba a su gloria, también allí se sentía un extraño, un perpetuo exiliado. En cualquier lugar, irradiando esa tristeza enamorada, queriendo salir de su casa sin ventanas y huir del amigo que no sabía soñar.
¡ Ah!, las mentiras del viento, pues se ha ido pero seguirá aquí con nosotros para siempre y sus canciones nos acompañarán fuertes y dulces, no hay mejores baladas que las que componen los rockeros.
Hace pocos días participó en " A mi manera", programa televisivo con sus colegas músicos. Parecía el chico raro del grupo, como caído de otro planeta. Era el programa en el que todos interpretaban las canciones de Mikel Erentxun, todos hablaban con un hilo conductor que él rompió. En un momento dado, y sin venir a cuento, soltó su sentencia: " Mikel parece un cantante pop ligero, pero nos ha dejado a todos una pregunta en al aire- "Cien gaviotas dónde irán"-
Allí cantó una versión de " Mañana" emocionante.
Manolo Tena era un poeta y un cantante inmenso, lo sigue siendo, ya está en ese lugar que tanto extrañaba, ya está al fin en paz.
Nos deja su belleza, su voz y sus canciones, ha entrado en el paraíso andando, doblando la esquina despistado, con naturalidad sorprendente, como se subía al escenario, ya no hay arriba y abajo ni guitarras que no se pueden afinar, los relojes dejaron de atrasar.
Voz que llegaba más lejos de lo que su cuerpo alcanzaba, quizá por eso, como todos los visionarios, andaba siempre buscando el paraíso que él intuía pero no acababa de encontrar; y cuando llegaba a su gloria, también allí se sentía un extraño, un perpetuo exiliado. En cualquier lugar, irradiando esa tristeza enamorada, queriendo salir de su casa sin ventanas y huir del amigo que no sabía soñar.
¡ Ah!, las mentiras del viento, pues se ha ido pero seguirá aquí con nosotros para siempre y sus canciones nos acompañarán fuertes y dulces, no hay mejores baladas que las que componen los rockeros.
Hace pocos días participó en " A mi manera", programa televisivo con sus colegas músicos. Parecía el chico raro del grupo, como caído de otro planeta. Era el programa en el que todos interpretaban las canciones de Mikel Erentxun, todos hablaban con un hilo conductor que él rompió. En un momento dado, y sin venir a cuento, soltó su sentencia: " Mikel parece un cantante pop ligero, pero nos ha dejado a todos una pregunta en al aire- "Cien gaviotas dónde irán"-
Allí cantó una versión de " Mañana" emocionante.
Manolo Tena era un poeta y un cantante inmenso, lo sigue siendo, ya está en ese lugar que tanto extrañaba, ya está al fin en paz.
Nos deja su belleza, su voz y sus canciones, ha entrado en el paraíso andando, doblando la esquina despistado, con naturalidad sorprendente, como se subía al escenario, ya no hay arriba y abajo ni guitarras que no se pueden afinar, los relojes dejaron de atrasar.
martes, 29 de marzo de 2016
LOBO DE AMARILLOS OJOS
Estar ligado a la corriente infinita transforma el rostro y lo ilumina
y descender a la rutina, al oficio,
deja una sensación de orfandad.
Exiliados, yonquis de esa intensidad total,
vagamos con el peso de lo cotidiano, con la responsabilidad del legado recibido.
Se acabaron los cuentos,
la gloria es un vuelo que nos transporta,
nos elevaron sin merecerlo,
y el regreso es un descenso al purgatorio.
Aunque siempre hay algún ángel que nos impulsa de nuevo
hasta allí,
dulce lugar sin tiempo,
donde los árboles se funden en transparencias
y la nieve se difumina en los cielos
y el propio cuerpo se deslía en luz por las cicatrices incandescentes.
Mientras pisaba la tierra verde el lobo de ojos amarillos saltó por encima de mi,
seguí andando pues en el paraíso ningún vuelo sorprende
y los cuatro vientos van borrando cualquier atisbo de rastro.
y descender a la rutina, al oficio,
deja una sensación de orfandad.
Exiliados, yonquis de esa intensidad total,
vagamos con el peso de lo cotidiano, con la responsabilidad del legado recibido.
Se acabaron los cuentos,
la gloria es un vuelo que nos transporta,
nos elevaron sin merecerlo,
y el regreso es un descenso al purgatorio.
Aunque siempre hay algún ángel que nos impulsa de nuevo
hasta allí,
dulce lugar sin tiempo,
donde los árboles se funden en transparencias
y la nieve se difumina en los cielos
y el propio cuerpo se deslía en luz por las cicatrices incandescentes.
Mientras pisaba la tierra verde el lobo de ojos amarillos saltó por encima de mi,
seguí andando pues en el paraíso ningún vuelo sorprende
y los cuatro vientos van borrando cualquier atisbo de rastro.
lunes, 28 de marzo de 2016
LOS WYETH, ANDREW Y JAMIE
Escribir como si uno ya hubiera muerto y todas las personas que conoces no supieran quién eres.
Con esa libertad y sin que importen los juicios de los demás.
¡Ah! Es que el planeta de la escritura no es rojo ni verde.
Pintar sin miedos, sin el ahogo del resultado.
Hay grandísimos pintores en nuestro tiempo, emocionante la exposición de los Wyeth, Andrew y Jamie, padre e hijo. Sólo molesta una especie de inquietud competitiva, muy al modo americano, en esa saga de pintores. Andrew mantiene siempre una calidad altísima, una elaboración impecable, esteticista, todo estudiado, un plan elaborado sin mácula.
Jamie, más intuitivo e irregular, cuando acierta logra una pintura pura, un escalón de autenticidad emocionante, más allá de lo estético y planificado.
Con esa libertad y sin que importen los juicios de los demás.
¡Ah! Es que el planeta de la escritura no es rojo ni verde.
Pintar sin miedos, sin el ahogo del resultado.
Hay grandísimos pintores en nuestro tiempo, emocionante la exposición de los Wyeth, Andrew y Jamie, padre e hijo. Sólo molesta una especie de inquietud competitiva, muy al modo americano, en esa saga de pintores. Andrew mantiene siempre una calidad altísima, una elaboración impecable, esteticista, todo estudiado, un plan elaborado sin mácula.
Jamie, más intuitivo e irregular, cuando acierta logra una pintura pura, un escalón de autenticidad emocionante, más allá de lo estético y planificado.
viernes, 25 de marzo de 2016
PLANETA DESCONOCIDO
No sé si estoy en Marte o en tierra,
a primera vista todo está teñido de rojo,
más allá el cielo blanco
y más allá todavía,
en la vibración de la luz,
el alma.
Dime tú, pintor,
de qué color es.
a primera vista todo está teñido de rojo,
más allá el cielo blanco
y más allá todavía,
en la vibración de la luz,
el alma.
Dime tú, pintor,
de qué color es.
jueves, 24 de marzo de 2016
TONALIDAD TOTAL
El artista no es ese ser en busca del aplauso y el reconocimiento, es la persona que se encuentra en medio del milagro y la belleza y necesita, por desbordamiento, compartirlo.
¿ Cómo transmitir esa revelación? ¿ Cómo permanecer en estado de gracia y que la música o las letras o la pintura permanezcan en esa cima?
¡ Ah ! ¡ Ese es el gran reto !
Encerrarse en el estudio y laborar humildemente en silencio. No para vender, ni para exhibir una habilidad, ni siquiera para ganarse la vida con la propia vocación. Sino como el profeta: con la misión de que la palabra esté a la altura de la verdad revelada.
Que no brille la pincelada aislada y el sujeto individual, sino que los cielos y la tierra estén envueltos en la tonalidad del instante universal.
Y el artista sea , nada más y nada menos, que un testigo transmisor.
¿ Cómo transmitir esa revelación? ¿ Cómo permanecer en estado de gracia y que la música o las letras o la pintura permanezcan en esa cima?
¡ Ah ! ¡ Ese es el gran reto !
Encerrarse en el estudio y laborar humildemente en silencio. No para vender, ni para exhibir una habilidad, ni siquiera para ganarse la vida con la propia vocación. Sino como el profeta: con la misión de que la palabra esté a la altura de la verdad revelada.
Que no brille la pincelada aislada y el sujeto individual, sino que los cielos y la tierra estén envueltos en la tonalidad del instante universal.
Y el artista sea , nada más y nada menos, que un testigo transmisor.
martes, 15 de marzo de 2016
LETRAS SALVADORAS
A veces anhelo esas noches de lectura ferviente, devorándome los libros, cuando encontraba en ellos la clave secreta que necesitaba, y me acompañaban las palabras del hermano mayor, de un tutor que ya había vivido, antes que yo, las difíciles peripecias por las que todos tenemos que atravesar.
¡ Ah! Ahí estaban Herman Hesse, Romain Gary, Saint- Exupéry, Tolstoi. Románticos, cada uno de ellos en su búsqueda personal, con la antorcha en la mano para iluminar la penumbra de sus propios caminos y, de paso, iluminar los nuestros.
Ya es difícil volver a esa pasión febril. Ya casi nada sorprende, ya no camino de ida sino de vuelta.
Un libro que leí apasionadamente y me atrapó como en los viejos tiempos fue " El Último Encuentro", de Sándor Márai. Melancólico, descriptivo de un tiempo que se acababa y una forma de vivir que se extinguía. Con una atmósfera especial, en los bosques húngaros, el alma de dos ancianos enfrentadas con sigo mismos y con la época que les había tocado vivir.
También me ha encantado el cascarrabias Cioran, filósofo y poeta, rebelde empedernido, descreído y místico. En su desencanto hay siempre, subterráneamente, una energía vital llena de luz, él, que transitaba por las tinieblas y el insomnio.
Y el inmenso Stefan Zweig, con sus novelas cortas e intensas, de una brillantez deslumbrante, pero removiendo las profundidades y las corrientes internas que circulan por los cauces invisibles. Por citar dos de ellas: "Los milagros de la vida", donde un pintor recibe el encargo de pintar una virgen que acompañará, en un retablo, a otra de increíble belleza. El pintor busca una modelo que le transmita toda la belleza e inocencia para no desmerecer a ese retrato insuperable de la Virgen pintada anteriormente y que le ha conmovido como nunca le había sucedido antes con una pintura. Zweig nos relata los procesos creativos, la vocación artística, y cómo esa sensibilidad creativa ha de integrarse con la propia vida, las dificultades de encaje y el destino final que se dirige hacia dimensiones inaccesibles para nosotros los humanos.
Otra novela corta extraordinaria de Zweig es " Confusión de sentimientos", un venerable Maestro nos relata el trato misterioso que él tuvo como discípulo con su Maestro, y cómo esa relación marcó su vida mucho más que todos los honores y los éxitos recibidos.
¡Ah! Ahora veo que esa pasión sigue en mi, estos últimos guías me han hecho vibrar , quizá de otra forma, pero tan intensamente como los escritores de mi juventud.
No podría vivir sin esas letras apasionadas que dejaron estos Maestros. Escribieron en épocas oscuras, sobreviviendo a guerras y a roturas interiores desgarradoras, pero siempre encontraron la hora silenciosa de la hoja en blanco y nos entregaron su esencia, su sabiduría, sus inquietudes. Es como indagar en nuestra propia identidad, nuestros ancestros mejores, los que marcaron el camino de la mejor Europa, esta cultura inmensa tan distinta de la americana.
Ernst Jünger es otro de los forjadores de identidad europea. Sus ensayos, su extensa autobiografía relatada en forma de diario en " Radiaciones", atraviesa dos guerras mundiales y vemos al filósofo, al matemático, al poeta, al científico, al historiador, al experto en coleópteros, al último renacentista que vivió 103 años de lucidez. Si tuviera que elegir un libro suyo, elegiría el " Libro del reloj de arena", un ensayo integral sobre la medida del tiempo humano.
Que puedo decir, sólo que no podría vivir sin las letras y la música. En ellas encuentro ligereza y apoyo, mucho más que en la densa pintura, que es como mi propia sangre, me constituye pero me mareo al verla.
¡ Ah! Ahí estaban Herman Hesse, Romain Gary, Saint- Exupéry, Tolstoi. Románticos, cada uno de ellos en su búsqueda personal, con la antorcha en la mano para iluminar la penumbra de sus propios caminos y, de paso, iluminar los nuestros.
Ya es difícil volver a esa pasión febril. Ya casi nada sorprende, ya no camino de ida sino de vuelta.
Un libro que leí apasionadamente y me atrapó como en los viejos tiempos fue " El Último Encuentro", de Sándor Márai. Melancólico, descriptivo de un tiempo que se acababa y una forma de vivir que se extinguía. Con una atmósfera especial, en los bosques húngaros, el alma de dos ancianos enfrentadas con sigo mismos y con la época que les había tocado vivir.
También me ha encantado el cascarrabias Cioran, filósofo y poeta, rebelde empedernido, descreído y místico. En su desencanto hay siempre, subterráneamente, una energía vital llena de luz, él, que transitaba por las tinieblas y el insomnio.
Y el inmenso Stefan Zweig, con sus novelas cortas e intensas, de una brillantez deslumbrante, pero removiendo las profundidades y las corrientes internas que circulan por los cauces invisibles. Por citar dos de ellas: "Los milagros de la vida", donde un pintor recibe el encargo de pintar una virgen que acompañará, en un retablo, a otra de increíble belleza. El pintor busca una modelo que le transmita toda la belleza e inocencia para no desmerecer a ese retrato insuperable de la Virgen pintada anteriormente y que le ha conmovido como nunca le había sucedido antes con una pintura. Zweig nos relata los procesos creativos, la vocación artística, y cómo esa sensibilidad creativa ha de integrarse con la propia vida, las dificultades de encaje y el destino final que se dirige hacia dimensiones inaccesibles para nosotros los humanos.
Otra novela corta extraordinaria de Zweig es " Confusión de sentimientos", un venerable Maestro nos relata el trato misterioso que él tuvo como discípulo con su Maestro, y cómo esa relación marcó su vida mucho más que todos los honores y los éxitos recibidos.
¡Ah! Ahora veo que esa pasión sigue en mi, estos últimos guías me han hecho vibrar , quizá de otra forma, pero tan intensamente como los escritores de mi juventud.
No podría vivir sin esas letras apasionadas que dejaron estos Maestros. Escribieron en épocas oscuras, sobreviviendo a guerras y a roturas interiores desgarradoras, pero siempre encontraron la hora silenciosa de la hoja en blanco y nos entregaron su esencia, su sabiduría, sus inquietudes. Es como indagar en nuestra propia identidad, nuestros ancestros mejores, los que marcaron el camino de la mejor Europa, esta cultura inmensa tan distinta de la americana.
Ernst Jünger es otro de los forjadores de identidad europea. Sus ensayos, su extensa autobiografía relatada en forma de diario en " Radiaciones", atraviesa dos guerras mundiales y vemos al filósofo, al matemático, al poeta, al científico, al historiador, al experto en coleópteros, al último renacentista que vivió 103 años de lucidez. Si tuviera que elegir un libro suyo, elegiría el " Libro del reloj de arena", un ensayo integral sobre la medida del tiempo humano.
Que puedo decir, sólo que no podría vivir sin las letras y la música. En ellas encuentro ligereza y apoyo, mucho más que en la densa pintura, que es como mi propia sangre, me constituye pero me mareo al verla.
lunes, 14 de marzo de 2016
" ROOM"
"Una Habitación": Sorprendente película, más si vas al cine y no has leído previamente nada sobre el guión y la historia a la que te enfrenta su director, Lenny Abrahamson.
Una madre y su hijo , encerrados en el microcosmos de una habitación minúscula, conectada al mundo exterior por el cielo blanco de una claraboya y enclaustrados en esas cuatro paredes, con su armario, su cama, el lavabo y los dibujos infantiles poblando los tristes muros.
La historia avanza hasta que comprendes el por qué de esa reclusión.
La visión del niño, su imaginación y sus pensamientos, sencillos e inapelables, poéticos y filosóficos desde una pureza en la mirada; ojos limpios del niño que mira a la vida como deberíamos mirar todos: como si todo ocurriera por vez primera. Las nubes pasan y la hoja de un árbol se posa en el cristal de la claraboya. Eso es la vida real, no la ficción de la otra vida a la que asiste Jack en la pequeña y antigua televisión de la habitación.
Y su madre, como el centro de su propia vida, como el ancla, el afecto, la voz clara que disipa cualquier duda: " Yo decido por los dos"
Y el viejo Nick , imagen apenas insinuada del horror. Pues el horror se siente en las entrañas de esta sentida película, pero no hace falta regodearse en el mal, se borra, se aparta, nos muestran sus consecuencias, la zozobra y las irremisibles pérdidas que nos causa, pero no hay cabida para lo siniestro en esta película, no hay lloriqueos ni sentimentalismos, queda todo en este otro margen, en el de la verdadera dignidad y la belleza. Pues el protagonista central, el niño Jack, es la demostración hecha carne de que el gusano acabará siendo mariposa, de que el monstruo puede engendrar, misteriosamente, al ángel. Lo más terrible de nuestro personal destino, lo que creíamos nos iba a destruir, y de hecho nos rompió, acaba siendo el verdadero sentido de nuestra vida, la salvación. Ahora, cuando todo está roto, es Jack, rotundo y clarividente, quien repite:" Yo decido por los dos".
" La Habitación", una vez vista, va creciendo en nuestro interior. Asistimos, impávidos, a la evolución de ese prodigioso cerebro infantil. Y nos llega su sabia e inocente revelación : A pesar del horror, la vida es bella.
Depende de cómo quieras tú mirar, depende de si decides ver todo a través de la mágica claraboya o hundirte en la ciénaga de los hechos reales y del horror.
Una madre y su hijo , encerrados en el microcosmos de una habitación minúscula, conectada al mundo exterior por el cielo blanco de una claraboya y enclaustrados en esas cuatro paredes, con su armario, su cama, el lavabo y los dibujos infantiles poblando los tristes muros.
La historia avanza hasta que comprendes el por qué de esa reclusión.
La visión del niño, su imaginación y sus pensamientos, sencillos e inapelables, poéticos y filosóficos desde una pureza en la mirada; ojos limpios del niño que mira a la vida como deberíamos mirar todos: como si todo ocurriera por vez primera. Las nubes pasan y la hoja de un árbol se posa en el cristal de la claraboya. Eso es la vida real, no la ficción de la otra vida a la que asiste Jack en la pequeña y antigua televisión de la habitación.
Y su madre, como el centro de su propia vida, como el ancla, el afecto, la voz clara que disipa cualquier duda: " Yo decido por los dos"
Y el viejo Nick , imagen apenas insinuada del horror. Pues el horror se siente en las entrañas de esta sentida película, pero no hace falta regodearse en el mal, se borra, se aparta, nos muestran sus consecuencias, la zozobra y las irremisibles pérdidas que nos causa, pero no hay cabida para lo siniestro en esta película, no hay lloriqueos ni sentimentalismos, queda todo en este otro margen, en el de la verdadera dignidad y la belleza. Pues el protagonista central, el niño Jack, es la demostración hecha carne de que el gusano acabará siendo mariposa, de que el monstruo puede engendrar, misteriosamente, al ángel. Lo más terrible de nuestro personal destino, lo que creíamos nos iba a destruir, y de hecho nos rompió, acaba siendo el verdadero sentido de nuestra vida, la salvación. Ahora, cuando todo está roto, es Jack, rotundo y clarividente, quien repite:" Yo decido por los dos".
" La Habitación", una vez vista, va creciendo en nuestro interior. Asistimos, impávidos, a la evolución de ese prodigioso cerebro infantil. Y nos llega su sabia e inocente revelación : A pesar del horror, la vida es bella.
Depende de cómo quieras tú mirar, depende de si decides ver todo a través de la mágica claraboya o hundirte en la ciénaga de los hechos reales y del horror.
martes, 8 de marzo de 2016
INFORME ABIERTO
Pintar es investigar, investigar no es tener un resultado previsto, es aventurarse a lo incierto. No es que el pintor busque siempre una ruta nueva porque sí, es más bien que la pincelada tiene que llevar la emoción de lo que vemos al lienzo. Y la mera imitación no vale, cuando uno comprende integralmente que la copia es inútil, entonces decide emprender nuevos caminos.
Y por ello la verdadera pintura se encuentra, es una zozobra que se tropieza con un atisbo de verdad.
La vida es un milagro palpitante, no se atiene a esquemas predeterminados.
Por ello acude uno al estudio, cada día, como quien acude a un quirófano; Y se es a la vez enfermo que ansía la curación y cirujano que tiene la responsabilidad de sanar y reparar al paciente. Se abre el cuerpo y la sangre circula y los órganos palpitan y la mano ha de tener exactitud para que la vida que estamos tratando siga latiendo.
Y a última hora, cuando el día se va tornando hacia la oscuridad, sale el enfermo convaleciente del estudio, y el cirujano exhausto.
Y queda un informe abierto, notificado en el lienzo.
Y por ello la verdadera pintura se encuentra, es una zozobra que se tropieza con un atisbo de verdad.
La vida es un milagro palpitante, no se atiene a esquemas predeterminados.
Por ello acude uno al estudio, cada día, como quien acude a un quirófano; Y se es a la vez enfermo que ansía la curación y cirujano que tiene la responsabilidad de sanar y reparar al paciente. Se abre el cuerpo y la sangre circula y los órganos palpitan y la mano ha de tener exactitud para que la vida que estamos tratando siga latiendo.
Y a última hora, cuando el día se va tornando hacia la oscuridad, sale el enfermo convaleciente del estudio, y el cirujano exhausto.
Y queda un informe abierto, notificado en el lienzo.
lunes, 7 de marzo de 2016
EL RENACIDO
Hay autores que imponen su presencia invadiendo cada cm de lienzo, hay otros que desaparecen por detrás de sus pinceladas haciéndose invisibles.
¿Clasicismo o romanticismo? ¿ Elegancia o distinción?
Es una constante en el arte, dicotomía entre imponer de forma obsesiva la propia personalidad o darle protagonismo a la escena que queremos perpetuar. Estilo y modernidad o iluminación de la vida que es siempre nuestra fuente de inspiración.
Pensaba en todo esto después de ver el acentuado manierismo del cine de Alejandro González Iñárritu, cada encuadre busca la originalidad de un estilo propio, quiere ser constantemente sublime, enfatiza y subraya las luces y los sonidos. El director Iñárritu nos grita, en esta ocasión sin palabras, lo genial que es.
En su última película, " El Renacido", la belleza salvaje de la naturaleza es verdaderamente arrebatadora, la tensión no decae en ningún momento, el amor del protagonista hacia su hijo es puramente salvaje, antropológico, universal. Está retratado sin palabras, pero cualquier padre entiende esa ternura gigantesca y la fuerza trascendente de la transmisión vital.
Los rostros inmersos en la luz selvática, la naturaleza como madre tierra que nos cobija, nos alimenta, nos cura, y a la vez el frío extremo, las tempestades y el agua virginal.
Tiene referencias a dos películas clásicas, " Dersu Uzala" de Kurosawa, y " Jeremías Johnson", de Sidney Pollak y protagonizada por un inmenso Robert Redford.
Al salir del cine pensaba que tanto énfasis restaba más que sumaba la verdadera belleza que tiene en sus profundidades " el Renacido". Tanta pretensión de estilo ahoga.
En "Dersu Uzala", el gran Kurosawa se había hecho invisible para que brillara solamente la inolvidable figura de Dersu.
En cualquier caso una obra llena de belleza la que ha creado Iñárritu, pasados los efectismos, hay imágenes imborrables que permanecen dentro de uno, un indio ahorcado, un hijo vivo y muerto, la perpetua nieve, el rostro pétreo del Indio en busca de su hija secuestrada, la lucha por la supervivencia, la lucha por la dignidad.
Grandes actores. Tom Hardy, de nuevo excelente y Leonardo Di Caprio, vemos a través de sus ojos. Es curioso, el protagonista se difumina para que la inmensidad de las montañas y los ríos, y la faz de su querido hijo se agiganten en nuestro corazón.
Siempre alguien tiene que desaparecer...
¿Clasicismo o romanticismo? ¿ Elegancia o distinción?
Es una constante en el arte, dicotomía entre imponer de forma obsesiva la propia personalidad o darle protagonismo a la escena que queremos perpetuar. Estilo y modernidad o iluminación de la vida que es siempre nuestra fuente de inspiración.
Pensaba en todo esto después de ver el acentuado manierismo del cine de Alejandro González Iñárritu, cada encuadre busca la originalidad de un estilo propio, quiere ser constantemente sublime, enfatiza y subraya las luces y los sonidos. El director Iñárritu nos grita, en esta ocasión sin palabras, lo genial que es.
En su última película, " El Renacido", la belleza salvaje de la naturaleza es verdaderamente arrebatadora, la tensión no decae en ningún momento, el amor del protagonista hacia su hijo es puramente salvaje, antropológico, universal. Está retratado sin palabras, pero cualquier padre entiende esa ternura gigantesca y la fuerza trascendente de la transmisión vital.
Los rostros inmersos en la luz selvática, la naturaleza como madre tierra que nos cobija, nos alimenta, nos cura, y a la vez el frío extremo, las tempestades y el agua virginal.
Tiene referencias a dos películas clásicas, " Dersu Uzala" de Kurosawa, y " Jeremías Johnson", de Sidney Pollak y protagonizada por un inmenso Robert Redford.
Al salir del cine pensaba que tanto énfasis restaba más que sumaba la verdadera belleza que tiene en sus profundidades " el Renacido". Tanta pretensión de estilo ahoga.
En "Dersu Uzala", el gran Kurosawa se había hecho invisible para que brillara solamente la inolvidable figura de Dersu.
En cualquier caso una obra llena de belleza la que ha creado Iñárritu, pasados los efectismos, hay imágenes imborrables que permanecen dentro de uno, un indio ahorcado, un hijo vivo y muerto, la perpetua nieve, el rostro pétreo del Indio en busca de su hija secuestrada, la lucha por la supervivencia, la lucha por la dignidad.
Grandes actores. Tom Hardy, de nuevo excelente y Leonardo Di Caprio, vemos a través de sus ojos. Es curioso, el protagonista se difumina para que la inmensidad de las montañas y los ríos, y la faz de su querido hijo se agiganten en nuestro corazón.
Siempre alguien tiene que desaparecer...
domingo, 6 de marzo de 2016
SIN RASTRO
El milagro suele ocurrir una vez, en el momento justo, muchas veces después de haberlo esperado y ya haber perdido toda esperanza.
Y para que culmine es necesario abrirse de nuevo, olvidar las antiguas vestimentas, tirar toda la parafernalia adquirida que nos resistimos a perder. Esos disfraces nos acompañan y nos cubren desde que somos niños y creemos que nos constituyen, que son nuestra esencia, pero esos pesados ropajes nos impiden el movimiento hacia nuestro verdadero ser.
No hay que abandonarlos en el contenedor social de la ropa vieja por si alguien puede hacer uso de ellos. Hay que hacer una montonera, quemar esa pira, ver como el humo se va disipando arriba en el cielo azul y aquí en la tierra las cenizas vuelan sobre la hierba y el pasto sin siquiera dejar rastro.
Y para que culmine es necesario abrirse de nuevo, olvidar las antiguas vestimentas, tirar toda la parafernalia adquirida que nos resistimos a perder. Esos disfraces nos acompañan y nos cubren desde que somos niños y creemos que nos constituyen, que son nuestra esencia, pero esos pesados ropajes nos impiden el movimiento hacia nuestro verdadero ser.
No hay que abandonarlos en el contenedor social de la ropa vieja por si alguien puede hacer uso de ellos. Hay que hacer una montonera, quemar esa pira, ver como el humo se va disipando arriba en el cielo azul y aquí en la tierra las cenizas vuelan sobre la hierba y el pasto sin siquiera dejar rastro.
viernes, 4 de marzo de 2016
SEPARATISMOS
No suelo hablar de política, pero el espectáculo del parlamento con esta investidura fallida es un lugar interesante para ver nuestra condición humana.
Me llamó la atención, por encima de cualquier otra , la intervención del joven Rufián, pausado, conciso, irónico, sentido. Original, con estilo propio, usando las palabras a cámara lenta, rotundo, granítico.
Se definió como Charnego, sus abuelos de Jaén y Granada, pero él lucha por la independencia de Cataluña.
¿ Hay algo más español que este joven barbado y vestido de luto, haciendo una defensa emocionante de la dignidad humilde de sus ancestros, y a la vez rechazando su propio origen pues no desea pertenecer a sus propias raíces ?
España pura, tierra de amores y odios, áspera y fuerte, contradictoria y sangrienta. Amamos al toro bravo pero buscamos la estocada perfecta y la faena sublime. Crucificamos a nuestros mejores, alabamos a nuestros abuelos pero nos avergüenza la tierra que les vio nacer. Creemos que los otros son siempre mejores, arrastramos el horrible complejo de inferioridad, el pánico al rechazo, queremos que nos acojan y nos amen, y el Charnego que quiere ser aceptado como catalán escupe en sus raíces para ser acogido y sentirse miembro puro de la nueva tierra prometida, la república ideal de Cataluña.
Emocionante y triste.
Todos somos mestizos, más en este país que es un cruce de razas, sur de Europa, puente con Africa, puerto de partida hacia Sur América.
Deberíamos aprender a integrar.
Me llamó la atención, por encima de cualquier otra , la intervención del joven Rufián, pausado, conciso, irónico, sentido. Original, con estilo propio, usando las palabras a cámara lenta, rotundo, granítico.
Se definió como Charnego, sus abuelos de Jaén y Granada, pero él lucha por la independencia de Cataluña.
¿ Hay algo más español que este joven barbado y vestido de luto, haciendo una defensa emocionante de la dignidad humilde de sus ancestros, y a la vez rechazando su propio origen pues no desea pertenecer a sus propias raíces ?
España pura, tierra de amores y odios, áspera y fuerte, contradictoria y sangrienta. Amamos al toro bravo pero buscamos la estocada perfecta y la faena sublime. Crucificamos a nuestros mejores, alabamos a nuestros abuelos pero nos avergüenza la tierra que les vio nacer. Creemos que los otros son siempre mejores, arrastramos el horrible complejo de inferioridad, el pánico al rechazo, queremos que nos acojan y nos amen, y el Charnego que quiere ser aceptado como catalán escupe en sus raíces para ser acogido y sentirse miembro puro de la nueva tierra prometida, la república ideal de Cataluña.
Emocionante y triste.
Todos somos mestizos, más en este país que es un cruce de razas, sur de Europa, puente con Africa, puerto de partida hacia Sur América.
Deberíamos aprender a integrar.
lunes, 29 de febrero de 2016
RUTAS PROHIBIDAS
Blancas las cumbres y los almendros,todo enloquecido en esta extraña estación de nieves y flores
en la que llegan todos los trenes
y no parte ninguno.
Quisiera saludar y me voy despidiendo,
quisiera renacer y me voy repitiendo,
quisiera ser y no soy
quisiera hablar y estoy mudo.
Quizá es que hay frases premonitorias que jamás deben pronunciarse.
Quisiera saber por qué subo la escalera para no abrir la puerta
y qué escalones son esos que conducen a la nevera de mi corazón.
Quisiera explicaros el sabor de la deserción y su extraño placer,
pero no me sé mis rutas prohibidas
ni por qué acaban
en la inmaculada cobardía de la nada.
miércoles, 24 de febrero de 2016
VOLVIENDO
Regresar
a antes de creer que algo sé.
Al fuego y a las cenizas
a la nieve y al hielo.
Lo mejor de mi me lo regalaron
lo peor lo aprendí esforzadamente.
Demasiado tarde para comprender,
demasiado pronto para olvidar.
Volverán los huracanes y me arrastrarán
al fondo,
y de nada servirán las canas ni las grietas ni las columnas de papel.
Y lucirán los huesos,
y perderé otras dos tallas
y otras tres mentiras que se me enroscan a la cintura.
a antes de creer que algo sé.
Al fuego y a las cenizas
a la nieve y al hielo.
Lo mejor de mi me lo regalaron
lo peor lo aprendí esforzadamente.
Demasiado tarde para comprender,
demasiado pronto para olvidar.
Volverán los huracanes y me arrastrarán
al fondo,
y de nada servirán las canas ni las grietas ni las columnas de papel.
Y lucirán los huesos,
y perderé otras dos tallas
y otras tres mentiras que se me enroscan a la cintura.
martes, 23 de febrero de 2016
VIDA SECRETA
En el paraíso también sentía orfandad.
Vuelo atravesando mi vida secreta,
la música me va llenando de una luz que no es solar,
todo va quedando lejos en esta quietud dinámica.
No es un lecho de paz ni un lugar,
no es un trayecto lineal,
es un transito sostenido en el que se van superando estados.
Y todo está ahí en la espiral ascendente,
la materia diluyéndose en una brisa de levedad.
La nieve tras la reconciliación,
el viaje al fin del mundo,
el hielo en el corazón.
Eso es todo y es nada,
mis palabras y mis silencios.
Desde hace tiempo sé que mi casa
no tiene puertas ni ventanas,
se despliega por si necesitas entrar,
se pliega por si quieres borrar mi rostro y dejarlo atrás.
domingo, 21 de febrero de 2016
OSCURIDADES
Días en que la estrella del cielo desaparece, y todas las señales del camino se borran, una a una y una tras otra.
Y te sientas en la piedra grande, apenas puedes ver nada en la oscuridad.
Y recuerdas al niño abandonado en el internado escuchando voces desconocidas en una lengua extranjera.
Y sólo suena el latido del propio corazón.
Y sin darte cuenta, comienzas una oración, un rezo pronunciado en una lengua que ni tú mismo entiendes.
Y te sientas en la piedra grande, apenas puedes ver nada en la oscuridad.
Y recuerdas al niño abandonado en el internado escuchando voces desconocidas en una lengua extranjera.
Y sólo suena el latido del propio corazón.
Y sin darte cuenta, comienzas una oración, un rezo pronunciado en una lengua que ni tú mismo entiendes.
sábado, 20 de febrero de 2016
PAOLO SORRENTINO YOUTH
Suprema elegancia, sabiduría total, humor, cada cm de diálogo y cada imagen plena de inspiración.
En " Juventud", de Paolo Sorrentino , dos ancianos artistas residen por un tiempo en un balneario de los Alpes. Hacen balance de sus vidas y su amistad. Las evaluaciones de sus respectivas trayectorias están trazadas con ferocidad, nada es blanco o negro, la contradicción humana nos enriquece y está vista desde el gran angular integrador, nunca desde el juicio moral castrante. El deseo llena la pantalla como un gran búho albino, es el último vuelo en esa hora indivisible entre la noche y el día.
No hay lugar para el horror, sólo la emoción nos desborda y merece la pena vivirse, la emoción sin nombre que planea al margen de cualquier moral.
La flor justo antes de marchitarse, la lucidez del que se despide anhelante de perpetuar las imágenes que no quisiera nunca olvidar.
La realidad y los sueños, la vejez y la juventud, las palabras sabias pronunciadas indistintamente por viejos y niños, la génesis de la creación artística emergiendo del bosque, guiada en genuina soledad, por la mano maestra del viejo director de música, interpretado por Michael Caine.
Las barreras generacionales derribadas por el talento sin edad, la vulnerabilidad humana inseparable del que en verdad ama, ¡ah!, el amor como el germen de todo lo vivo, como la gran obra maestra siempre escapándose entre nuestras manos, resbalando por los cuerpos bellos, en la frente de la hija besada por su padre, en el astro del balompié, gordo y patético, el eterno 10 que sigue haciendo milagros con la zurda, en el lama levitando, en la delicada nieve de las cumbres, en las manos reconfortantes de la masajista, en el corazón limpio del alpinista enamorado.
El final, sin subrayado, de una pureza total, resonando en la voz de la soprano que interpreta la creación del protagonista central, la emoción emancipada de cualquier atisbo de sentimentalismo.
Un final sublime que sintetiza en melodía todo ese mundo denso y arrebatado que acabamos de contemplar y que es intraducible en palabras pero se materializa en nuestro corazón a través de la gran música y las imágenes imperecederas.
Sí, otra vez la gran belleza.
En " Juventud", de Paolo Sorrentino , dos ancianos artistas residen por un tiempo en un balneario de los Alpes. Hacen balance de sus vidas y su amistad. Las evaluaciones de sus respectivas trayectorias están trazadas con ferocidad, nada es blanco o negro, la contradicción humana nos enriquece y está vista desde el gran angular integrador, nunca desde el juicio moral castrante. El deseo llena la pantalla como un gran búho albino, es el último vuelo en esa hora indivisible entre la noche y el día.
No hay lugar para el horror, sólo la emoción nos desborda y merece la pena vivirse, la emoción sin nombre que planea al margen de cualquier moral.
La flor justo antes de marchitarse, la lucidez del que se despide anhelante de perpetuar las imágenes que no quisiera nunca olvidar.
La realidad y los sueños, la vejez y la juventud, las palabras sabias pronunciadas indistintamente por viejos y niños, la génesis de la creación artística emergiendo del bosque, guiada en genuina soledad, por la mano maestra del viejo director de música, interpretado por Michael Caine.
Las barreras generacionales derribadas por el talento sin edad, la vulnerabilidad humana inseparable del que en verdad ama, ¡ah!, el amor como el germen de todo lo vivo, como la gran obra maestra siempre escapándose entre nuestras manos, resbalando por los cuerpos bellos, en la frente de la hija besada por su padre, en el astro del balompié, gordo y patético, el eterno 10 que sigue haciendo milagros con la zurda, en el lama levitando, en la delicada nieve de las cumbres, en las manos reconfortantes de la masajista, en el corazón limpio del alpinista enamorado.
El final, sin subrayado, de una pureza total, resonando en la voz de la soprano que interpreta la creación del protagonista central, la emoción emancipada de cualquier atisbo de sentimentalismo.
Un final sublime que sintetiza en melodía todo ese mundo denso y arrebatado que acabamos de contemplar y que es intraducible en palabras pero se materializa en nuestro corazón a través de la gran música y las imágenes imperecederas.
Sí, otra vez la gran belleza.
miércoles, 17 de febrero de 2016
POR ENCIMA DE LAS NUBES
El pensamiento repetido una y otra vez de que a la pintura se llega por un sendero escarpado.
El pintor se siente pintor cuando los asuntos mundanos quedan lejos, olvidados, los calendarios ya no existen y el reloj es inútil.
Y subimos al monte por encima de las nubes para tejer nuestra obra que no es de ayer, ni de hoy ni de mañana.
El pintor se siente pintor cuando los asuntos mundanos quedan lejos, olvidados, los calendarios ya no existen y el reloj es inútil.
Y subimos al monte por encima de las nubes para tejer nuestra obra que no es de ayer, ni de hoy ni de mañana.
lunes, 15 de febrero de 2016
BORRANDO
Borrarnos para reconocernos en la imagen raspada,
el detalle nos destruye,
entornamos los ojos para ver lo que importa.
Esa imagen arañada entra en el movimiento
y ahora está abierta,
es sólo un instante sin principio ni final.
Hasta las palabras corren para formar sus frases,
nuestra sombra nos recuerda lo que en verdad somos.
viernes, 12 de febrero de 2016
BONDAD
La bondad no tiene sabor, pero va ahondando en el que entra en su radio de acción.
No es cautivadora ni espectacular, no es enfática ni alza la voz en un discurso de " aquí estoy yo".
Podría decir que no enamora, pero te llena de amor.
Al Dalai Lama le preguntaron cual era la virtud humana que más valoraba, contestó sin vacilar: "La bondad".
Pues finalmente la bondad es la inteligencia más profunda, la que llegó a la comprensión total y más alta.
Socialmente está infravalorada, se habla de la bondad casi en términos despectivos: "Fulano es una buena persona", y entendemos que es tonto, que se deja pisar, que pondrá la otra mejilla, que en su ruta podremos abusar y dominar.
El vino, el sabor intenso, son fuente de placer, pero el agua sacia la sed, es el origen de la vida, nuestro propio cuerpo es en gran parte agua.
Quien llega a la bondad alcanza su propia esencia.
No es cautivadora ni espectacular, no es enfática ni alza la voz en un discurso de " aquí estoy yo".
Podría decir que no enamora, pero te llena de amor.
Al Dalai Lama le preguntaron cual era la virtud humana que más valoraba, contestó sin vacilar: "La bondad".
Pues finalmente la bondad es la inteligencia más profunda, la que llegó a la comprensión total y más alta.
Socialmente está infravalorada, se habla de la bondad casi en términos despectivos: "Fulano es una buena persona", y entendemos que es tonto, que se deja pisar, que pondrá la otra mejilla, que en su ruta podremos abusar y dominar.
El vino, el sabor intenso, son fuente de placer, pero el agua sacia la sed, es el origen de la vida, nuestro propio cuerpo es en gran parte agua.
Quien llega a la bondad alcanza su propia esencia.
jueves, 11 de febrero de 2016
LAS CANCIONES Y SUS CANTORES
Se niegan a crecer, avejentados, pues la música les mantiene niños, cándidos cuando rompe en sus gargantas la melodía luminosa.
Siguen llevando el pelo largo y teñido, los brazos tatuados y la tristeza enamorada.
¿Es que la canción sólo es radiante si el cantante sigue siendo eternamente joven y bello?
Ellos fueron un día dioses subidos en el escenario, aclamados por la multitud, y al bajarse a su cotidianidad se sintieron desamparados.
Se subieron entonces al caballo para mantener su emoción al galope.
Muchos se quedaron por el camino, pero nos dejaron sus canciones.
Algunos elegidos convirtieron su inspiración en himnos imperecederos.
Y no olvides que esas canciones te acompañaron en tu primer beso, allí sonaban la primera vez que hiciste el amor. Y te ayudaron a sacar las lágrimas que tus ojos se negaban a expresar, acariciaron tu corazón y lo alzaron en vilo haciéndote, a ti también, divino.
¡Ah!, las hermosas canciones, me acompañan a todo volumen cuando cruzo las noches y los árboles pasan fugaces por la ventana del coche y la vida entera se condensa en unos acordes mágicos.
En el estudio acompasando mi emoción en una inspiración sostenida.
La vida sería menos soportable sin las notas musicales que nos consuelan de la incomprensión del mundo o ante el abandono.
La música, arte invisible, palabras en vuelo, corazones trazando sus piruetas en éxtasis, escalando y abismándose en la melodía sin siquiera rozar la tierra.
Y los cantores, dioses y humanos, errantes entre el paraíso y la triste acera adoquinada.
Siguen llevando el pelo largo y teñido, los brazos tatuados y la tristeza enamorada.
¿Es que la canción sólo es radiante si el cantante sigue siendo eternamente joven y bello?
Ellos fueron un día dioses subidos en el escenario, aclamados por la multitud, y al bajarse a su cotidianidad se sintieron desamparados.
Se subieron entonces al caballo para mantener su emoción al galope.
Muchos se quedaron por el camino, pero nos dejaron sus canciones.
Algunos elegidos convirtieron su inspiración en himnos imperecederos.
Y no olvides que esas canciones te acompañaron en tu primer beso, allí sonaban la primera vez que hiciste el amor. Y te ayudaron a sacar las lágrimas que tus ojos se negaban a expresar, acariciaron tu corazón y lo alzaron en vilo haciéndote, a ti también, divino.
¡Ah!, las hermosas canciones, me acompañan a todo volumen cuando cruzo las noches y los árboles pasan fugaces por la ventana del coche y la vida entera se condensa en unos acordes mágicos.
En el estudio acompasando mi emoción en una inspiración sostenida.
La vida sería menos soportable sin las notas musicales que nos consuelan de la incomprensión del mundo o ante el abandono.
La música, arte invisible, palabras en vuelo, corazones trazando sus piruetas en éxtasis, escalando y abismándose en la melodía sin siquiera rozar la tierra.
Y los cantores, dioses y humanos, errantes entre el paraíso y la triste acera adoquinada.
miércoles, 10 de febrero de 2016
PARA SIEMPRE
Es la rutina que surge de la profunda reflexión la que va transformando el cuerpo y el alma, una corriente continuada, como la erosión del agua en la roca suavizando nuestras aristas, nuestras durezas.
Los ímpetus, los enamoramientos, nuestras pasiones, ¡ Ah!, di sí a todo lo emergente... y ponte el hábito humilde de hilo grueso, caba tu tumba en la tierra, labora día a día como si la vida durara para siempre y el amor no muriera nunca.
Los ímpetus, los enamoramientos, nuestras pasiones, ¡ Ah!, di sí a todo lo emergente... y ponte el hábito humilde de hilo grueso, caba tu tumba en la tierra, labora día a día como si la vida durara para siempre y el amor no muriera nunca.
martes, 9 de febrero de 2016
CIEN GAVIOTAS
Duele lo que más amamos.
Y quisiéramos ser invulnerables.
Y es el mal entendido desapego la conquista necesaria, la asignatura siempre pendiente.
Amar y dejar ir, amar sin condiciones, amar sin perder la libertad.
Amar sin esperar resultados.
Porque el amor trae su propia liberación y nunca puede ser una celda, ni un cilicio,
ni una imposición, ni un sometimiento.
Ni un impulso sostenido por fuerza de voluntad o por conveniencia.
Agua sin sabor y color, en corriente, ahora verde como el musgo del fondo o roja como la piedra por la que se desliza, cayendo al vacío en cascada o calma en la poza reflejando las nubes pasajeras.
Apenas un rumor de goteo, acompasado su sonido en el oleaje, jamás un grito.
Finalmente un jadeo nocturno, un suspiro que va entrando en el silencio acompañado.
O una gruta visitada por los peregrinos que besan la mano del hombre huesudo y ascético.
¿Cien gaviotas dónde irán?
Vaya pregunta que dejó en el aire el dulce cantante, así como quien no sabe ni espera contestación.
Y quisiéramos ser invulnerables.
Y es el mal entendido desapego la conquista necesaria, la asignatura siempre pendiente.
Amar y dejar ir, amar sin condiciones, amar sin perder la libertad.
Amar sin esperar resultados.
Porque el amor trae su propia liberación y nunca puede ser una celda, ni un cilicio,
ni una imposición, ni un sometimiento.
Ni un impulso sostenido por fuerza de voluntad o por conveniencia.
Agua sin sabor y color, en corriente, ahora verde como el musgo del fondo o roja como la piedra por la que se desliza, cayendo al vacío en cascada o calma en la poza reflejando las nubes pasajeras.
Apenas un rumor de goteo, acompasado su sonido en el oleaje, jamás un grito.
Finalmente un jadeo nocturno, un suspiro que va entrando en el silencio acompañado.
O una gruta visitada por los peregrinos que besan la mano del hombre huesudo y ascético.
¿Cien gaviotas dónde irán?
Vaya pregunta que dejó en el aire el dulce cantante, así como quien no sabe ni espera contestación.
lunes, 8 de febrero de 2016
EL DÍA Y LA NOCHE
Juzgamos que hay personas que tienen los valores invertidos.
Que se dedican al ocio antes que al trabajo, que dan más importancia al cuerpo que a la mente, a la belleza antes que a la verdad. Todo está ligado y nos empeñamos en cuadricular, en clasificar, en dividir en especies y en clases. ¿ No está la mente en el cuerpo, qué linea separa la verdad de la belleza, no se le ocurren al filósofo sus mejores ideas mientras pasea ocioso por el bosque?
No sé, en verdad ignoro cuales son los valores esenciales, me pierdo entre lo consciente y lo salvaje o inconsciente.
¿ Qué fuerzas impulsan lo vital, qué nos ilusiona para ir más allá de nosotros mismos?
Pues eso es lo que todos deseamos fervientemente.
Salir de nosotros mismos, romper las fronteras, abrazar al otro cuerpo.
Y voy a decir en voz baja que en lo subterráneo todos los valores danzan entremezclados, libremente, sin barreras, sin límites, cruzando terrenos vedados y cielos despejados.
Y el sabio daría su vida por tener , en la noche elegida , el rostro más bello.
Y el bondadoso desearía tener la fuerza de saber negarse.
Y el avaro quisiera derrocharse en alegría y diversión.
Y lo masculino deslizarse dulcemente hasta lo femenino.
Camino de día , entre las calles, con mi rostro nocturno y duermo mis sueños en un sol radiante.
Que se dedican al ocio antes que al trabajo, que dan más importancia al cuerpo que a la mente, a la belleza antes que a la verdad. Todo está ligado y nos empeñamos en cuadricular, en clasificar, en dividir en especies y en clases. ¿ No está la mente en el cuerpo, qué linea separa la verdad de la belleza, no se le ocurren al filósofo sus mejores ideas mientras pasea ocioso por el bosque?
No sé, en verdad ignoro cuales son los valores esenciales, me pierdo entre lo consciente y lo salvaje o inconsciente.
¿ Qué fuerzas impulsan lo vital, qué nos ilusiona para ir más allá de nosotros mismos?
Pues eso es lo que todos deseamos fervientemente.
Salir de nosotros mismos, romper las fronteras, abrazar al otro cuerpo.
Y voy a decir en voz baja que en lo subterráneo todos los valores danzan entremezclados, libremente, sin barreras, sin límites, cruzando terrenos vedados y cielos despejados.
Y el sabio daría su vida por tener , en la noche elegida , el rostro más bello.
Y el bondadoso desearía tener la fuerza de saber negarse.
Y el avaro quisiera derrocharse en alegría y diversión.
Y lo masculino deslizarse dulcemente hasta lo femenino.
Camino de día , entre las calles, con mi rostro nocturno y duermo mis sueños en un sol radiante.
lunes, 1 de febrero de 2016
RECREO
Bailaban los moribundos libres ya de la vergüenza,
los niños vestían con corbatas y zapatos oscuros y se examinaban con gravedad en sus rostros,
los caballos galopaban por el mar y los pájaros negros se lanzaban surcando las profundidades de la tierra.
Hace tiempo que sonó la campana del recreo anunciando la vuelta a clase, pero no regresé.
Prófugo, ya no miro hacia atrás.
Salto por los caminos pedregosos con la ligereza de los desaparecidos.
Aquí la música es dulce.
los niños vestían con corbatas y zapatos oscuros y se examinaban con gravedad en sus rostros,
los caballos galopaban por el mar y los pájaros negros se lanzaban surcando las profundidades de la tierra.
Hace tiempo que sonó la campana del recreo anunciando la vuelta a clase, pero no regresé.
Prófugo, ya no miro hacia atrás.
Salto por los caminos pedregosos con la ligereza de los desaparecidos.
Aquí la música es dulce.
miércoles, 27 de enero de 2016
LA EDUCACIÓN
Que el poder corrompe es tan sabido como que sorprende cada vez que sale un nuevo caso.
Y la única revolución para remediarlo es la educación.
La educación en libertad, la descripción de los hechos, el conocimiento de la antropología, de la filosofía, de la sociología, la historia de las religiones y de la teología, de la ética y la estética.
La ciencia, el arte y la religión.
El hombre siempre ha necesitado la trascendencia, ante la muerte, claro, pero también ante el misterio de la vida.
Llegar a la bondad no sólo a través del corazón, sino también porque la inteligencia nos lleva a ese puerto.
Nunca he creído en la inteligencia de los grandes perversos de la historia. Serían seres dotados en otros niveles, pero los inteligentes se depuran primero a si mismos, pues en la mejora personal está el germen de la felicidad y de la paz.
El que se quiere imponer con violencia nunca es inteligente y ni siquiera es fuerte.
El que hace trampas se sabe débil e impotente.
La estupidez del bondadoso es un mito dañino.
El que recibe una torta y no responde violentamente muestra su superioridad moral.
Si te obligan a hacer trampas, retírate, aunque pierdas.
Volvamos a la raíz de todo: La educación.
Quizá haya que subvertir los términos y perder sea el verdadero triunfo. O para precisar mejor, no depender del triunfo, no pagarlo a cualquier precio. Saber estar en los márgenes de píe, mejor que en el centro arrodillados.
El que ya lo perdió todo, por fin ganó su libertad.
Por eso Cesar temía al hombre flaco. Al hombre fuerte que no estaba dominado por vicio alguno. A ese ser no había forma de comprarle, era libre de cualquier apetito. Indemne ante cualquier intento de soborno.
El héroe no es el que corta cabezas, sino el que tiene la fortaleza moral para seguir siendo él mismo aunque le amenacen con la guillotina.
Y la única revolución para remediarlo es la educación.
La educación en libertad, la descripción de los hechos, el conocimiento de la antropología, de la filosofía, de la sociología, la historia de las religiones y de la teología, de la ética y la estética.
La ciencia, el arte y la religión.
El hombre siempre ha necesitado la trascendencia, ante la muerte, claro, pero también ante el misterio de la vida.
Llegar a la bondad no sólo a través del corazón, sino también porque la inteligencia nos lleva a ese puerto.
Nunca he creído en la inteligencia de los grandes perversos de la historia. Serían seres dotados en otros niveles, pero los inteligentes se depuran primero a si mismos, pues en la mejora personal está el germen de la felicidad y de la paz.
El que se quiere imponer con violencia nunca es inteligente y ni siquiera es fuerte.
El que hace trampas se sabe débil e impotente.
La estupidez del bondadoso es un mito dañino.
El que recibe una torta y no responde violentamente muestra su superioridad moral.
Si te obligan a hacer trampas, retírate, aunque pierdas.
Volvamos a la raíz de todo: La educación.
Quizá haya que subvertir los términos y perder sea el verdadero triunfo. O para precisar mejor, no depender del triunfo, no pagarlo a cualquier precio. Saber estar en los márgenes de píe, mejor que en el centro arrodillados.
El que ya lo perdió todo, por fin ganó su libertad.
Por eso Cesar temía al hombre flaco. Al hombre fuerte que no estaba dominado por vicio alguno. A ese ser no había forma de comprarle, era libre de cualquier apetito. Indemne ante cualquier intento de soborno.
El héroe no es el que corta cabezas, sino el que tiene la fortaleza moral para seguir siendo él mismo aunque le amenacen con la guillotina.
domingo, 24 de enero de 2016
AVANZANDO
¿ Quién dijo que no se cambia ?
Ocurren cambios bruscos y cambios graduales, cambios abruptos y mutaciones imperceptibles.
Está nuestra voluntad para mejorarnos y está la vida para que nos adaptemos.
Y sucede que lo que nos hace más completos es la pendiente, subir el río contra la corriente, peinarse a contrapelo, aprender a torear el toro por el lado que no nos gusta.
Hay seres humanos que caminan hacia la sabiduría y acaban siendo ancianos venerables.
Y el mundo también avanza. Tendemos, por conservadurismo, a ensalzar los valores del pasado, pero el comportamiento social mejora, progresa adecuadamente.
En dientes de sierra, pero vamos hacia delante y lo mejor está por llegar.
No así el éxtasis y las revelaciones. Esos estados advienen más allá del tiempo.
Ocurren cambios bruscos y cambios graduales, cambios abruptos y mutaciones imperceptibles.
Está nuestra voluntad para mejorarnos y está la vida para que nos adaptemos.
Y sucede que lo que nos hace más completos es la pendiente, subir el río contra la corriente, peinarse a contrapelo, aprender a torear el toro por el lado que no nos gusta.
Hay seres humanos que caminan hacia la sabiduría y acaban siendo ancianos venerables.
Y el mundo también avanza. Tendemos, por conservadurismo, a ensalzar los valores del pasado, pero el comportamiento social mejora, progresa adecuadamente.
En dientes de sierra, pero vamos hacia delante y lo mejor está por llegar.
No así el éxtasis y las revelaciones. Esos estados advienen más allá del tiempo.
viernes, 22 de enero de 2016
DESTINOS
Alguna vez se abre al fin la puerta , entramos así en la estancia luminosa, tras tanto empeño, esfuerzo y entrega.
Y puede que nos creamos que lo merecíamos, que ya era hora.
¡ Somos grandes, el que lucha lo consigue, el que persevera acaba logrando el objetivo perseguido!
¡ Oh! sí, ahora que el logro se materializó, nuestras dudas se disipan y esgrimimos nuestra musculatura, nos mostramos imponentes.
Pero no te hinches ni te enorgullezcas. Las razones de que en algún momento los planetas se alineen en tu favor, no son necesariamente debidos a tu talento ni a tu trabajo ni a tu perfecta planificación.
Te ha llegado la hora, disfruta de tu suerte, da las gracias, coge impulso.
Y no te olvides de rezar.
Sólo oramos implorando para huir del dolor y el sufrimiento.
Reza para que el estado de bienestar no te haga insensible, ni fatuo, para que tus ojos sigan viendo más allá de tu propio horizonte.
Arrollídate ante el misterio del acontecer diario.
El destino bienaventurado es igual de sorprendente que el desgraciado, y adviene imprevisto.
La vida puede ser terrorífica y maravillosa, pero casi nunca es justa.
Los hilos que mueven nuestras vidas penden de un origen incierto que nada tiene que ver con nuestra pequeña lógica humana.
Y puede que nos creamos que lo merecíamos, que ya era hora.
¡ Somos grandes, el que lucha lo consigue, el que persevera acaba logrando el objetivo perseguido!
¡ Oh! sí, ahora que el logro se materializó, nuestras dudas se disipan y esgrimimos nuestra musculatura, nos mostramos imponentes.
Pero no te hinches ni te enorgullezcas. Las razones de que en algún momento los planetas se alineen en tu favor, no son necesariamente debidos a tu talento ni a tu trabajo ni a tu perfecta planificación.
Te ha llegado la hora, disfruta de tu suerte, da las gracias, coge impulso.
Y no te olvides de rezar.
Sólo oramos implorando para huir del dolor y el sufrimiento.
Reza para que el estado de bienestar no te haga insensible, ni fatuo, para que tus ojos sigan viendo más allá de tu propio horizonte.
Arrollídate ante el misterio del acontecer diario.
El destino bienaventurado es igual de sorprendente que el desgraciado, y adviene imprevisto.
La vida puede ser terrorífica y maravillosa, pero casi nunca es justa.
Los hilos que mueven nuestras vidas penden de un origen incierto que nada tiene que ver con nuestra pequeña lógica humana.
jueves, 21 de enero de 2016
PROFECÍAS
Me gustaría saber cuando una visión repetida, que viene una y otra vez, es una advertencia o es solamente una obsesión.
El dios de los poetas, la estrella de la ligereza que persiguen los deportistas, la espada de los Samuráis, las cumbres de los alpinistas, las profundidades de los buceadores, los amores locos, el compas de los músicos, el arrobamiento de los místicos...
¡Cuántas muertes, cuánto aislamiento, cuántas profecías, cuánta belleza!
Todos caminamos, funanbulistas, por el alambre, ¡ah!, nunca sabremos si vamos en caída libre o en vuelo.
Mi respeto y veneración hacia el sufrimiento y la belleza que estaban en la frente de Friedrich Höldernin, de Vincent Van Gogh, de Vaslav Nijinski.
Ni siquiera el filtro de la historia nos puede aclarar estos enigmas.
Me gustaría ver el listado censurado con tantos nombres borrados, el listado de los que no pudieron exponer su obra.
Vemos y leemos lo que quisieron otros que veamos y leamos.
Mi respeto y veneración a los que merodean por las cunetas, a los que cantan sus versos en los bancos de los parques, a los que garabatean en sus estudios y talleres solitarios.
Pero la necesidad de expresar está en nosotros.
Como obsesión, como anhelo de belleza, como profecía, como revelación, como conexión con el más allá.
No es la fama, ni el dinero, ni la inmortalidad.
Es otra cosa.
El dios de los poetas, la estrella de la ligereza que persiguen los deportistas, la espada de los Samuráis, las cumbres de los alpinistas, las profundidades de los buceadores, los amores locos, el compas de los músicos, el arrobamiento de los místicos...
¡Cuántas muertes, cuánto aislamiento, cuántas profecías, cuánta belleza!
Todos caminamos, funanbulistas, por el alambre, ¡ah!, nunca sabremos si vamos en caída libre o en vuelo.
Mi respeto y veneración hacia el sufrimiento y la belleza que estaban en la frente de Friedrich Höldernin, de Vincent Van Gogh, de Vaslav Nijinski.
Ni siquiera el filtro de la historia nos puede aclarar estos enigmas.
Me gustaría ver el listado censurado con tantos nombres borrados, el listado de los que no pudieron exponer su obra.
Vemos y leemos lo que quisieron otros que veamos y leamos.
Mi respeto y veneración a los que merodean por las cunetas, a los que cantan sus versos en los bancos de los parques, a los que garabatean en sus estudios y talleres solitarios.
Pero la necesidad de expresar está en nosotros.
Como obsesión, como anhelo de belleza, como profecía, como revelación, como conexión con el más allá.
No es la fama, ni el dinero, ni la inmortalidad.
Es otra cosa.
martes, 19 de enero de 2016
CERRO QUEMADO
Ayer y mañana, lo de dentro y lo de fuera,
usamos las palabras de un modo precario,
tartamudeamos acerca de la verdad.
Y la espiral continua.
El alma brota en los ojos y en la frente de los peatones,
y seguimos inmersos en las operaciones de la carne.
Las nubes pasadas revienen tras el cerro quemado.
Ningún acto es gratuito, cada movimiento proyecta su sombra.
Los muertos regresan,
pasajeros de la luz y las tinieblas.
Las palabras no dichas pesan más que las que no debimos pronunciar.
Todas nuestras deserciones acaban obturando nuestras arterias.
La verdad no es dulce, pero resuena limpia aunque no la queramos escuchar.
El cuento era un cuento.
El espejo nos devuelve las grietas y la luz reverbera en sus relieves.
He visto a ancianos haciendo piruetas en el cielo ,
sonriendo tras tantas cenizas.
A veces el cielo te bendice y te otorga lo anhelado
para que sigas abriendo puertas y saltes por la ventana.
jueves, 14 de enero de 2016
DESPLEGABLE
No ser explícito.
Decir las cosas , presentarlas, enunciarlas , no pasar todo por la trituradora de la explicación.
Ser enigmático sin ser pretencioso, sin oscurantismo. Enigmático en el sentido de dejar la escritura o la pintura abierta, en sintonía con el caudal vertiginoso y torrencial de la vida.
Queremos siempre arribar a la meta, miramos la solución antes de resolver el dilema, lo vital es el paso, la incertidumbre.
La balanza siempre se queda oscilante en las décimas, rara vez la cifra es redonda.
La rama del árbol es mecida por la brisa, la nube cambia su forma, el corazón puede sentir una cosa y su contraria.
Llevo mi hogar desplegable en la mochila.
Hoy duermo en la cumbre, mañana en el valle.
Decir las cosas , presentarlas, enunciarlas , no pasar todo por la trituradora de la explicación.
Ser enigmático sin ser pretencioso, sin oscurantismo. Enigmático en el sentido de dejar la escritura o la pintura abierta, en sintonía con el caudal vertiginoso y torrencial de la vida.
Queremos siempre arribar a la meta, miramos la solución antes de resolver el dilema, lo vital es el paso, la incertidumbre.
La balanza siempre se queda oscilante en las décimas, rara vez la cifra es redonda.
La rama del árbol es mecida por la brisa, la nube cambia su forma, el corazón puede sentir una cosa y su contraria.
Llevo mi hogar desplegable en la mochila.
Hoy duermo en la cumbre, mañana en el valle.
miércoles, 6 de enero de 2016
LOS REYES MAGOS
Fueron siguiendo en dirección a la estrella, esperaban la llegada del Mesías. No arribaron a un palacio rutilante. El niño Dios había nacido en un establo. Pero aquellos tres Reyes, se arrodillaron ante el pesebre, humildemente. No hallaron lo que esperaban, sino otra cosa absolutamente diferente.
Tampoco la vida de Jesús fue caminar brillantemente por un sendero cómodo. El hijo de Dios murió violentamente crucificado en un madero. Y en algún momento se rebeló ante la misión encomendada.
-“ Dios mío, por qué me has abandonado”-
Sus palabras nos llegan a cada uno de nosotros en nuestra hora más silenciosa. El amor absoluto como raíz y como fin, como presente esencial.
No escribió ningún libro, su palabra nos llega transcrita por sus discípulos, quién sabe si en su presencia la palabra alcanzaría la revelación absoluta.
"Mi reino no es de este mundo".
Hay que abrir la puerta del templo y salir por su ventana, atravesar la nube, resguardarse del vendaval tras el risco, subir a la montaña, divisar las tres cruces, reposar en el silencio.
Seguir la estrella y aceptar que nuestros deseos tienen poco que ver con la realidad profunda de la vida.
Arrodillarse, como los Magos, ante el misterio, y orar en silencio: Señor, no sé.
Dame fuerzas para sobrellevar el amor.
En algún momento todo parece estar invertido y amar se convierte en un peso; no es así en verdad, pues es el amor lo que nos eleva en vuelo, pero antes hay que traspasar todas las lineas divisorias, hasta llegar al territorio sin fronteras.
Por el camino fueron quedando todas las ambiciones: en las vallas saltadas, en los muros rotos, en las cunetas.
Llegamos a creer que perdimos cosas imprescindibles.
No lo eran.
Eran los eslabones de las cadenas que nos esclavizaban.
Tampoco la vida de Jesús fue caminar brillantemente por un sendero cómodo. El hijo de Dios murió violentamente crucificado en un madero. Y en algún momento se rebeló ante la misión encomendada.
-“ Dios mío, por qué me has abandonado”-
Sus palabras nos llegan a cada uno de nosotros en nuestra hora más silenciosa. El amor absoluto como raíz y como fin, como presente esencial.
No escribió ningún libro, su palabra nos llega transcrita por sus discípulos, quién sabe si en su presencia la palabra alcanzaría la revelación absoluta.
"Mi reino no es de este mundo".
Hay que abrir la puerta del templo y salir por su ventana, atravesar la nube, resguardarse del vendaval tras el risco, subir a la montaña, divisar las tres cruces, reposar en el silencio.
Seguir la estrella y aceptar que nuestros deseos tienen poco que ver con la realidad profunda de la vida.
Arrodillarse, como los Magos, ante el misterio, y orar en silencio: Señor, no sé.
Dame fuerzas para sobrellevar el amor.
En algún momento todo parece estar invertido y amar se convierte en un peso; no es así en verdad, pues es el amor lo que nos eleva en vuelo, pero antes hay que traspasar todas las lineas divisorias, hasta llegar al territorio sin fronteras.
Por el camino fueron quedando todas las ambiciones: en las vallas saltadas, en los muros rotos, en las cunetas.
Llegamos a creer que perdimos cosas imprescindibles.
No lo eran.
Eran los eslabones de las cadenas que nos esclavizaban.
sábado, 2 de enero de 2016
VACÍO
Reposaba su cabeza sobre mis manos,
era ayer o quizá era ya mañana,
o fue siempre o ocurrió sólo una vez repetida incesantemente.
Lloraba ella de infelicidad
y sus ojos vidriosos irradiaban en el rostro la plenitud de su belleza.
Pues es mejor amar que ser amado,
pues los desheredados están equivocados,
son ellos los que recibieron la mejor de las herencias,
el manantial del verdadero amor,
la iluminación del que es capaz de ver y de sentir.
El estado de gracia jamás es un atajo.
Es un sendero angosto,
una curvatura ascendente y pesarosa,
un descendimiento imparable que finalmente se detiene exhausto,
para volver a ascender.
Ya en la cumbre tiras todo el lastre.
el pesado calzado,
la camisa,
así hasta desnudarse.
Desnudos de pasiones, de deseos, de tristezas, de alegrías.
¡Ah!
¡Era esto!
¡Nada!
¿Es esto todo?
Dale tiempo al vacío.
era ayer o quizá era ya mañana,
o fue siempre o ocurrió sólo una vez repetida incesantemente.
Lloraba ella de infelicidad
y sus ojos vidriosos irradiaban en el rostro la plenitud de su belleza.
Pues es mejor amar que ser amado,
pues los desheredados están equivocados,
son ellos los que recibieron la mejor de las herencias,
el manantial del verdadero amor,
la iluminación del que es capaz de ver y de sentir.
El estado de gracia jamás es un atajo.
Es un sendero angosto,
una curvatura ascendente y pesarosa,
un descendimiento imparable que finalmente se detiene exhausto,
para volver a ascender.
Ya en la cumbre tiras todo el lastre.
el pesado calzado,
la camisa,
así hasta desnudarse.
Desnudos de pasiones, de deseos, de tristezas, de alegrías.
¡Ah!
¡Era esto!
¡Nada!
¿Es esto todo?
Dale tiempo al vacío.
martes, 29 de diciembre de 2015
UNA PREGUNTA
Haciendo un inciso en la conversación, Belén preguntó a June por sus vídeos: ¿ Qué quieres decir en ellos?
June pidió a Jerónimo que le tradujera la pregunta al español pues ella pensaba y hablaba en inglés y se encontraba un tanto perdida en nuestro idioma. No contestó, se quedó pensativa durante cinco minutos, y fue entonces cuando dijo: " Detener el tiempo “.
Dejamos nuestras determinaciones esenciales guardadas en lo más profundo de nuestro ser. Nos cuesta decidir hacia que dirección y por qué tomamos un camino y no otro, elegir significa renunciar, rechazar opciones que nos atraen en verdad. Y por eso una vez tomadas esas decisiones, las archivamos, conectamos el piloto automático para que el rumbo permanezca inalterable.
Y es en los sueños donde todo sigue su curso irregular, donde en el tiempo redondo se mezclan el pasado y el presente, donde anticipamos el devenir.
Por eso las preguntas esenciales son evitadas en sociedad.
¡Ah!, el orden, lo conveniente, lo correcto, el péndulo guardando el equilibrio justo en el centro.
La vida no es así.
El agua rompe la tierra en zig zag, la curva es impetuosa, la recta pertenece al mundo ideal soñado, pero los sueños giran serpenteantes.
Valientes.
Clarividentes emergiendo de la oscuridad.
June pidió a Jerónimo que le tradujera la pregunta al español pues ella pensaba y hablaba en inglés y se encontraba un tanto perdida en nuestro idioma. No contestó, se quedó pensativa durante cinco minutos, y fue entonces cuando dijo: " Detener el tiempo “.
Dejamos nuestras determinaciones esenciales guardadas en lo más profundo de nuestro ser. Nos cuesta decidir hacia que dirección y por qué tomamos un camino y no otro, elegir significa renunciar, rechazar opciones que nos atraen en verdad. Y por eso una vez tomadas esas decisiones, las archivamos, conectamos el piloto automático para que el rumbo permanezca inalterable.
Y es en los sueños donde todo sigue su curso irregular, donde en el tiempo redondo se mezclan el pasado y el presente, donde anticipamos el devenir.
Por eso las preguntas esenciales son evitadas en sociedad.
¡Ah!, el orden, lo conveniente, lo correcto, el péndulo guardando el equilibrio justo en el centro.
La vida no es así.
El agua rompe la tierra en zig zag, la curva es impetuosa, la recta pertenece al mundo ideal soñado, pero los sueños giran serpenteantes.
Valientes.
Clarividentes emergiendo de la oscuridad.
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